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Un malheureux, il est⎟ vrai, bachelier ès lettres, |
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Mais fort triste, nourri⎟ par les seuls hexamètres, |
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Et dans le bois riant,⎟ au milieu des ronds d'ifs, |
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Hanté par les supins⎟ et par les gérondifs, |
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Un loqueteux, marqué⎟ d'avance pour la tombe, |
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Ayant son habit noir⎟ plus blanc qu'une colombe, |
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Et tordu comme un cep⎟ de vigne, un avorton |
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Mal venu, tourmentait⎟ du bout de son bâton |
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Dans l'herbe drue et dans⎟ les fleurs, une charogne. |
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Ce lettré, mangé par⎟ la gale et par la rogne, |
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Disait — vain discours, moins⎟ murmuré que rêvé : |
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Que diable peut-on faire⎟ avec un chien crevé ? |
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Et songeait combien peu,⎟ dans cette pourriture, |
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Sourit le bifteck, cher⎟ à la littérature. |
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Et le Gueux, dont la peste⎟ aurait fait son époux, |
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Avec son autre main,⎟ libre, grattait ses poux. |
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A ce moment, parut⎟ la belle Cyprienne, |
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Glorieuse, avec sa⎟ démarche aérienne, |
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Qui, voyant le maudit,⎟ fit un geste d'horreur. |
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Mais il dit : En effet,⎟ madame, ce doreur, |
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Le matin rougissant,⎟ vous baise et vous caresse ; |
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Vous êtes Joie, Orgueil,⎟ Beauté, Grâce, Paresse ; |
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Vos regards fulgurants,⎟ pareils à deux brasiers, |
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Font palpiter d'amour⎟ les cœurs extasiés, |
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Et quand on voit les fleurs⎟ de vos lèvres éclore, |
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On croit facilement⎟ que vous êtes l'Aurore. |
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Votre chair est pareille⎟ à des fleurs de lotus. |
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Cléopâtre, sous la⎟ figure de Vénus, |
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C'est vous-même. C'est vous⎟ Hélène, aux jours de Troie. |
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Bienheureux le vainqueur⎟ dont vous êtes la proie ! |
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Sur votre sein charmant⎟ vous avez plus de lys |
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Que n'en ont eus Phryné,⎟ Cléopâtre et Laïs ; |
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C'est pour vous que Louis,⎟ Roi-Soleil, eût pris Dôle, |
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Et vous auriez été⎟ la femme de Candaule. |
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Vivre est délicieux,⎟ mais vous voir est plus doux. |
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Pourtant, rayon, clarté,⎟ perle, souvenez-vous |
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Que la rose est mortelle,⎟ et que tout se termine |
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Par de la pourriture⎟ et par de la vermine. |
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