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Un malheureux, il est | vrai, bachelier ès lettres, |
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Mais fort triste, nourri | par les seuls hexamètres, |
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Et dans le bois riant, | au milieu des ronds d'ifs, |
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Hanté par les supins | et par les gérondifs, |
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Un loqueteux, marqué | d'avance pour la tombe, |
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Ayant son habit noir | plus blanc qu'une colombe, |
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Et tordu comme un cep | de vigne, un avorton |
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Mal venu, tourmentait | du bout de son bâton |
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Dans l'herbe drue et dans | les fleurs, une charogne. |
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Ce lettré, mangé par | la gale et par la rogne, |
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Disait — vain discours, moins | murmuré que rêvé : |
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Que diable peut-on faire | avec un chien crevé ? |
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Et songeait combien peu, | dans cette pourriture, |
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Sourit le bifteck, cher | à la littérature. |
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Et le Gueux, dont la peste | aurait fait son époux, |
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Avec son autre main, | libre, grattait ses poux. |
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A ce moment, parut | la belle Cyprienne, |
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Glorieuse, avec sa | démarche aérienne, |
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Qui, voyant le maudit, | fit un geste d'horreur. |
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Mais il dit : En effet, | madame, ce doreur, |
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Le matin rougissant, | vous baise et vous caresse ; |
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Vous êtes Joie, Orgueil, | Beauté, Grâce, Paresse ; |
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Vos regards fulgurants, | pareils à deux brasiers, |
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Font palpiter d'amour | les cœurs extasiés, |
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Et quand on voit les fleurs | de vos lèvres éclore, |
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On croit facilement | que vous êtes l'Aurore. |
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Votre chair est pareille | à des fleurs de lotus. |
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Cléopâtre, sous la | figure de Vénus, |
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C'est vous-même. C'est vous | Hélène, aux jours de Troie. |
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Bienheureux le vainqueur | dont vous êtes la proie ! |
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Sur votre sein charmant | vous avez plus de lys |
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Que n'en ont eus Phryné, | Cléopâtre et Laïs ; |
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C'est pour vous que Louis, | Roi-Soleil, eût pris Dôle, |
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Et vous auriez été | la femme de Candaule. |
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Vivre est délicieux, | mais vous voir est plus doux. |
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Pourtant, rayon, clarté, | perle, souvenez-vous |
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Que la rose est mortelle, | et que tout se termine |
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Par de la pourriture | et par de la vermine. |
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