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Le sage est retiré⎟ dans sa petite ville |
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Délivré des bavards⎟ et des sots, tourbe vile, |
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Et s'est dit, en voyant⎟ le monde : Allons-nous-en ! |
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Comme il fut jadis bon⎟ soldat, bon artisan, |
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Et que ses actions⎟ furent une prière, |
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Sans nulle défaillance⎟ il regarde en arrière, |
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Et loin des appétits⎟ hagards et furieux, |
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Il écoute venir⎟ l'instant mystérieux. |
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Sitôt que l'aube rose⎟ est au ciel apparue, |
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Il fume à sa fenêtre⎟ ouverte sur la rue ; |
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Il voit passer d'abord⎟ les ânes des âniers, |
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Puis les femmes portant⎟ des fruits dans leurs paniers. |
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Puis, il va faire un tour⎟ bien loin, dans la campagne ; |
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Toujours la Solitude⎟ est sa chère compagne, |
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Et le guide, en rêvant⎟ sous les ombrages verts. |
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En marchant, il récite⎟ à voix basse des vers, |
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Puis il rentre, bercé⎟ par l'extase rhythmique, |
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Et ses larges poumons⎟ emplis d'air balsamique. |
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Parfois dans son œil bleu⎟ passe un éclair soudain. |
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Au milieu des rosiers⎟ de son petit jardin, |
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Il s'enivre du vent⎟ qui murmure et qui pleure : |
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Il écoute là-bas⎟ Jacquemart sonner l'heure. |
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Il se repose à l'ombre⎟ épaisse d'un tilleul, |
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Et son livre à la main,⎟ pensif, car il est seul, |
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Il songe, il boit le vin⎟ farouche de l'Histoire. |
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Il a vu le mensonge⎟ heureux, la fausse gloire, |
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Et ne convoite rien⎟ de tous ces biens volés. |
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Sa femme et ses enfants,⎟ chers spectres envolés, |
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Seront toujours vivants⎟ en lui, mais il soupire. |
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Il lit Pindare, il lit⎟ Homère, il lit Shakspere. |
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Le malheur chez lui trouve⎟ un assuré secours. |
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Il sait que les désirs⎟ et les espoirs sont courts ; |
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Il vit tranquille, doux,⎟ très bon, l'âme hautaine, |
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Et près de sa maison⎟ murmure une fontaine. |
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