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Le sage est retiré | dans sa petite ville |
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Délivré des bavards | et des sots, tourbe vile, |
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Et s'est dit, en voyant | le monde : Allons-nous-en ! |
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Comme il fut jadis bon | soldat, bon artisan, |
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Et que ses actions | furent une prière, |
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Sans nulle défaillance | il regarde en arrière, |
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Et loin des appétits | hagards et furieux, |
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Il écoute venir | l'instant mystérieux. |
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Sitôt que l'aube rose | est au ciel apparue, |
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Il fume à sa fenêtre | ouverte sur la rue ; |
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Il voit passer d'abord | les ânes des âniers, |
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Puis les femmes portant | des fruits dans leurs paniers. |
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Puis, il va faire un tour | bien loin, dans la campagne ; |
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Toujours la Solitude | est sa chère compagne, |
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Et le guide, en rêvant | sous les ombrages verts. |
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En marchant, il récite | à voix basse des vers, |
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Puis il rentre, bercé | par l'extase rhythmique, |
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Et ses larges poumons | emplis d'air balsamique. |
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Parfois dans son œil bleu | passe un éclair soudain. |
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Au milieu des rosiers | de son petit jardin, |
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Il s'enivre du vent | qui murmure et qui pleure : |
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Il écoute là-bas | Jacquemart sonner l'heure. |
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Il se repose à l'ombre | épaisse d'un tilleul, |
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Et son livre à la main, | pensif, car il est seul, |
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Il songe, il boit le vin | farouche de l'Histoire. |
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Il a vu le mensonge | heureux, la fausse gloire, |
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Et ne convoite rien | de tous ces biens volés. |
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Sa femme et ses enfants, | chers spectres envolés, |
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Seront toujours vivants | en lui, mais il soupire. |
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Il lit Pindare, il lit | Homère, il lit Shakspere. |
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Le malheur chez lui trouve | un assuré secours. |
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Il sait que les désirs | et les espoirs sont courts ; |
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Il vit tranquille, doux, | très bon, l'âme hautaine, |
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Et près de sa maison | murmure une fontaine. |
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