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Dans un coin de la ville│ ancienne disparue, |
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Depuis douze ans bientôt│ passés, j'habite, rue |
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De l'Éperon, au rez│-de-chaussée, un très vieil |
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Hôtel, hanté par les│ oiseaux et le soleil. |
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Du côté du jardin,│ les ailes familières |
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Emplissent de frissons│ les feuillages des lierres ; |
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Mais, hélas ! on entend,│ dès que revient le jour, |
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De bien autres chanteurs│ du côté de la cour, |
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Où force malheureux,│ affligés d'un catarrhe, |
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Miaulent avec rage│ en pinçant la guitare, |
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Bande qui fait la joie│ et l'ornement des cours. |
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Là sont des béquillards,│ des aveugles, des sourds. |
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Blêmes comme Pierrot,│ verts comme des pistaches |
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Des gens à chapeaux mous,│ des masques à moustaches |
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Chantent des airs, hélas !│ — car tels sont leurs talents, |
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Qu'ils ne sauront jamais,│ quand ils vivraient mille ans. |
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Tel, pareil à ces morts│ échoués à la Morgue, |
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Tourne la manivelle│ indécente de l'orgue |
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Ou, triste comme un vieil│ acteur de l'Odéon, |
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Tourmente le soufflet│ du faible accordéon, |
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Et tel, car c'est encore│ une façon plus nette, |
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De sa bouche sans dents│ mord une clarinette. |
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Celui-là fait pleurer│ l'âme du violon |
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En jouant du Lecocq│ ou du Bach, c'est selon, |
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Et tous chantent ! — Déesse│ adorable, ô Musique ! |
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Ces types accomplis│ de la hideur physique |
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Chantent d'un cœur tranquille.│ Oh ! comme ils chantent faux |
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Et de leurs pantalons│ soulignant les défauts |
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Toutes les fanges, par│ les balais reculées, |
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Baisent avec amour│ leurs bottes éculées. |
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Cependant, tels qu'ils sont,│ déguenillés, maudits, |
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Je les aime, ces noirs│ mendiants, ces bandits |
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Que l'âpre faim déchire│ et sur qui les cieux pleuvent, |
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Parce que sous la nue│ ils chantent comme ils peuvent, |
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Oiseaux boiteux qu'en vain│ sollicite l'azur, |
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Parce que je ne sais│ quel souvenir obscur |
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De la Lyre frémit│ dans leur voix étouffée |
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Et qu'ils sont, comme moi,│ de la race d'Orphée. |
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Ces gueux, plus enroués│ qu'une meute aux abois, |
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Ressemblent à des loups│ qui pleurent dans les bois |
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Et, parmi ces faiseurs│ de trilles et de gammes, |
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Du matin jusqu'au soir│ grouillent des tas de femmes. |
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Des fillettes à l'œil│ déjà noyé d'amour |
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Sur un rhythme dansant│ font sonner leur tambour, |
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Et des vieilles sans nombre│ aux allures fossiles |
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Convulsent en chantant│ leurs faces imbéciles, |
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Gémissent avec des│ sanglots et des hoquets |
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Et portent leurs petits│ roulés en des paquets. |
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C'est la procession│ de tous les monstres. L'une |
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Montre sur son visage│ une pâleur de lune |
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Et, comme un lac, s'argente,│ et l'autre, au nez camard, |
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A sur sa joue en feu│ des rougeurs de homard. |
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Rien n'est plus effrayant│ à voir que les structures |
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Et les corps abolis│ de ces caricatures ; |
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Et pourtant, quand leurs voix│ font leur bruit énervant |
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Comme les grincements│ de l'orage et du vent, |
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Avec leurs fronts hideux│ que les bises meurtrissent, |
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Dans leur misère ces│ chanteuses m'attendrissent |
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Et sans être offensé│ de leurs chants criminels, |
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Je les contemple avec│ des regards fraternels. |
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Une surtout, pareille│ à quelque étrange fée, |
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Pâle, jaune, recuite│ et d'un mouchoir coiffée. |
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Au fond de ses yeux bleus│ tout petits, dont le tour |
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Est bistré, se lamente│ un long passé d'amour, |
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Et sur sa bouche en coup│ de sabre, le génie |
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De la femme a gravé│ sa tranquille ironie. |
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Sans nul doute elle fut,│ parmi l'or et les fleurs, |
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Une Parisienne│ aux yeux ensorceleurs ; |
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Car le reflet des vieux│ souvenirs la décore |
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Et le songeur ému│ voit trembloter encore |
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Le triomphe et l'orgueil│ en son regard terni. |
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Je la nomme souvent :│ la vieille Gavarni, |
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Car je crois la revoir│ parmi ces aquarelles |
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Que le maître peuplait│ d'âmes surnaturelles, |
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Et sur le châle où court│ un frisson d'air subtil, |
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Je vois distinctement│ les hachures dont il |
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Avivait sa peinture│ avec de l'encre rouge. |
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Et ce mince lambeau│ qui grelotte et qui bouge, |
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Où parfois le soleil│ jette un fuyant éclair, |
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Étoffe tristement│ décolorée, a l'air |
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Des drapeaux devenus│ haillons, que la Victoire |
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Avait jadis enflés│ dans la bataille noire, |
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Alors que les clairons│ sonnaient dans l'air fumant, |
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Et que les vieux soldats│ gardent pieusement. |
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