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Dans un coin de la ville│ancienne disparue, |
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Depuis douze ans bientôt│passés, j'habite, rue |
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De l'Éperon, au rez│-de-chaussée, un très vieil |
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Hôtel, hanté par les│oiseaux et le soleil. |
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Du côté du jardin,│les ailes familières |
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Emplissent de frissons│les feuillages des lierres ; |
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Mais, hélas ! on entend,│dès que revient le jour, |
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De bien autres chanteurs│du côté de la cour, |
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Où force malheureux,│affligés d'un catarrhe, |
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Miaulent avec rage│en pinçant la guitare, |
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Bande qui fait la joie│et l'ornement des cours. |
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Là sont des béquillards,│des aveugles, des sourds. |
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Blêmes comme Pierrot,│verts comme des pistaches |
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Des gens à chapeaux mous,│des masques à moustaches |
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Chantent des airs, hélas !│— car tels sont leurs talents, |
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Qu'ils ne sauront jamais,│quand ils vivraient mille ans. |
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Tel, pareil à ces morts│échoués à la Morgue, |
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Tourne la manivelle│indécente de l'orgue |
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Ou, triste comme un vieil│acteur de l'Odéon, |
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Tourmente le soufflet│du faible accordéon, |
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Et tel, car c'est encore│une façon plus nette, |
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De sa bouche sans dents│mord une clarinette. |
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Celui-là fait pleurer│l'âme du violon |
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En jouant du Lecocq│ou du Bach, c'est selon, |
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Et tous chantent ! — Déesse│adorable, ô Musique ! |
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Ces types accomplis│de la hideur physique |
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Chantent d'un cœur tranquille.│Oh ! comme ils chantent faux |
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Et de leurs pantalons│soulignant les défauts |
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Toutes les fanges, par│les balais reculées, |
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Baisent avec amour│leurs bottes éculées. |
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Cependant, tels qu'ils sont,│déguenillés, maudits, |
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Je les aime, ces noirs│mendiants, ces bandits |
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Que l'âpre faim déchire│et sur qui les cieux pleuvent, |
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Parce que sous la nue│ils chantent comme ils peuvent, |
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Oiseaux boiteux qu'en vain│sollicite l'azur, |
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Parce que je ne sais│quel souvenir obscur |
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De la Lyre frémit│dans leur voix étouffée |
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Et qu'ils sont, comme moi,│de la race d'Orphée. |
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Ces gueux, plus enroués│qu'une meute aux abois, |
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Ressemblent à des loups│qui pleurent dans les bois |
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Et, parmi ces faiseurs│de trilles et de gammes, |
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Du matin jusqu'au soir│grouillent des tas de femmes. |
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Des fillettes à l'œil│déjà noyé d'amour |
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Sur un rhythme dansant│font sonner leur tambour, |
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Et des vieilles sans nombre│aux allures fossiles |
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Convulsent en chantant│leurs faces imbéciles, |
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Gémissent avec des│sanglots et des hoquets |
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Et portent leurs petits│roulés en des paquets. |
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C'est la procession│de tous les monstres. L'une |
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Montre sur son visage│une pâleur de lune |
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Et, comme un lac, s'argente,│et l'autre, au nez camard, |
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A sur sa joue en feu│des rougeurs de homard. |
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Rien n'est plus effrayant│à voir que les structures |
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Et les corps abolis│de ces caricatures ; |
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Et pourtant, quand leurs voix│font leur bruit énervant |
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Comme les grincements│de l'orage et du vent, |
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Avec leurs fronts hideux│que les bises meurtrissent, |
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Dans leur misère ces│chanteuses m'attendrissent |
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Et sans être offensé│de leurs chants criminels, |
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Je les contemple avec│des regards fraternels. |
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Une surtout, pareille│à quelque étrange fée, |
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Pâle, jaune, recuite│et d'un mouchoir coiffée. |
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Au fond de ses yeux bleus│tout petits, dont le tour |
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Est bistré, se lamente│un long passé d'amour, |
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Et sur sa bouche en coup│de sabre, le génie |
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De la femme a gravé│sa tranquille ironie. |
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Sans nul doute elle fut,│parmi l'or et les fleurs, |
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Une Parisienne│aux yeux ensorceleurs ; |
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Car le reflet des vieux│souvenirs la décore |
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Et le songeur ému│voit trembloter encore |
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Le triomphe et l'orgueil│en son regard terni. |
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Je la nomme souvent :│la vieille Gavarni, |
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Car je crois la revoir│parmi ces aquarelles |
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Que le maître peuplait│d'âmes surnaturelles, |
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Et sur le châle où court│un frisson d'air subtil, |
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Je vois distinctement│les hachures dont il |
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Avivait sa peinture│avec de l'encre rouge. |
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Et ce mince lambeau│qui grelotte et qui bouge, |
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Où parfois le soleil│jette un fuyant éclair, |
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Étoffe tristement│décolorée, a l'air |
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Des drapeaux devenus│haillons, que la Victoire |
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Avait jadis enflés│dans la bataille noire, |
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Alors que les clairons│sonnaient dans l'air fumant, |
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Et que les vieux soldats│gardent pieusement. |
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