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Georges, dans le domaine│ où l'Esprit nous emporte |
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Jusqu'aux cieux fulgurants│ dont il ouvre la porte, |
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Songeur inassouvi,│ tu ne dédaignes rien. |
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Dans ta pensée où roule│ un flot shaksperien, |
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La grande évocatrice│ au front d'airain, l'Histoire, |
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Rend aux siècles finis│ la vie expiatoire. |
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L'Égypte, l'Assyrie│ et l'Inde, l'Orient |
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Tout entier, apparaît│ sous son grand ciel riant |
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Et les chocs des guerriers,│ les batailles des races, |
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Le couvert mis partout│ pour les corbeaux voraces, |
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Et les bouches de rose│ envoyant les héros |
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Mourir, éblouis, sous│ les sabres des bourreaux ; |
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Tyr, Héliopolis,│ les villes inconnues, |
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Les festins monstrueux,│ les ors, les femmes nues, |
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Les Déesses volant│ avec l'ardent Zéphyr |
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Et regardant l'azur│ de leurs yeux de saphir ; |
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Dans le matin, brumeux│ comme une mousseline, |
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Le portefaix de Rome│ accostant Messaline ; |
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Notre France expirant│ dans sa gloire, Azincourt ; |
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Jeanne écoutant ses voix,│ Ange qui nous secourt ; |
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Les rois, tous ces Louis│ à l'âme versaillaise ; |
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La Révolution│ chantant sa Marseillaise |
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Et, pareil à Roland│ qui meurt au fond du val, |
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Napoléon poussant│ devant lui son cheval ; |
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Puis la Douleur moderne│ avec sa platitude, |
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L'épouvante, l'oubli│ des Dieux, l'inquiétude, |
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Et la blessure d'où│ notre sang ruissela, |
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Tu songes, tu revois,│ tu pétris tout cela, |
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Et jetant sur tes yeux│ sa fantasmagorie, |
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Cette magicienne│ en deuil, l'Allégorie |
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Qui fait vivre et frémir│ l'idée en ton cerveau, |
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Invente chaque jour│ un spectacle nouveau. |
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Avec leurs cavaliers│ épars, leurs cris sonores, |
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Leurs bûchers embrasés│ flambant sous les aurores, |
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Les projets de tableaux│ que tu m'as racontés, |
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Nombreux comme les flots│ que nul œil n'a comptés, |
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Lasseraient ton génie│ et ton âme intrépide, |
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Quand même tu peindrais│ d'une main plus rapide |
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Que l'éclair dans la nue│ ou le vol des milans. |
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Pour pouvoir y suffire│ il te faudrait mille ans, |
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Car ton rêve effréné│ dessine sur des toiles |
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Plus de sujets toujours│ divers que n'a d'étoiles |
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La fourmillante et vaste│ immensité du ciel. |
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L'un d'eux, t'en souviens-tu ?│ fait voir, essentiel, |
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En sa brutalité,│ le mythe de la Vie, |
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Et cette gueule qui,│ toujours inassouvie |
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Mord l'Espérance avec│ son pâle nourrisson. |
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Ce sujet effrayant,│ qui donne le frisson, |
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Je le note en huit vers,│ tout pantelants de crime, |
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Et je le fixe avec│ le clou d'or de la Rime. |
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Amour, le tourmenteur,│ le dieu cruel, au fond |
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De sa caverne, où dort│ l'oubli noir et profond, |
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Taciturne, enfermé│ dans ses ailes énormes, |
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Sous la tragique horreur│ des basaltes difformes |
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Éclairant l'ombre vague│ avec ses yeux vainqueurs, |
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Amour soucieux mange│ et dévore des cœurs, |
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Et le sang et la chair│ de ce festin farouche |
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Débordent en flots noirs│ sur les coins de sa bouche. |
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