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Georges, dans le domaine⎟ où l'Esprit nous emporte |
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Jusqu'aux cieux fulgurants⎟ dont il ouvre la porte, |
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Songeur inassouvi,⎟ tu ne dédaignes rien. |
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Dans ta pensée où roule⎟ un flot shaksperien, |
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La grande évocatrice⎟ au front d'airain, l'Histoire, |
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Rend aux siècles finis⎟ la vie expiatoire. |
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L'Égypte, l'Assyrie⎟ et l'Inde, l'Orient |
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Tout entier, apparaît⎟ sous son grand ciel riant |
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Et les chocs des guerriers,⎟ les batailles des races, |
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Le couvert mis partout⎟ pour les corbeaux voraces, |
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Et les bouches de rose⎟ envoyant les héros |
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Mourir, éblouis, sous⎟ les sabres des bourreaux ; |
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Tyr, Héliopolis,⎟ les villes inconnues, |
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Les festins monstrueux,⎟ les ors, les femmes nues, |
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Les Déesses volant⎟ avec l'ardent Zéphyr |
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Et regardant l'azur⎟ de leurs yeux de saphir ; |
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Dans le matin, brumeux⎟ comme une mousseline, |
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Le portefaix de Rome⎟ accostant Messaline ; |
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Notre France expirant⎟ dans sa gloire, Azincourt ; |
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Jeanne écoutant ses voix,⎟ Ange qui nous secourt ; |
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Les rois, tous ces Louis⎟ à l'âme versaillaise ; |
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La Révolution⎟ chantant sa Marseillaise |
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Et, pareil à Roland⎟ qui meurt au fond du val, |
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Napoléon poussant⎟ devant lui son cheval ; |
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Puis la Douleur moderne⎟ avec sa platitude, |
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L'épouvante, l'oubli⎟ des Dieux, l'inquiétude, |
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Et la blessure d'où⎟ notre sang ruissela, |
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Tu songes, tu revois,⎟ tu pétris tout cela, |
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Et jetant sur tes yeux⎟ sa fantasmagorie, |
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Cette magicienne⎟ en deuil, l'Allégorie |
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Qui fait vivre et frémir⎟ l'idée en ton cerveau, |
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Invente chaque jour⎟ un spectacle nouveau. |
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Avec leurs cavaliers⎟ épars, leurs cris sonores, |
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Leurs bûchers embrasés⎟ flambant sous les aurores, |
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Les projets de tableaux⎟ que tu m'as racontés, |
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Nombreux comme les flots⎟ que nul œil n'a comptés, |
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Lasseraient ton génie⎟ et ton âme intrépide, |
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Quand même tu peindrais⎟ d'une main plus rapide |
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Que l'éclair dans la nue⎟ ou le vol des milans. |
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Pour pouvoir y suffire⎟ il te faudrait mille ans, |
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Car ton rêve effréné⎟ dessine sur des toiles |
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Plus de sujets toujours⎟ divers que n'a d'étoiles |
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La fourmillante et vaste⎟ immensité du ciel. |
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L'un d'eux, t'en souviens-tu ?⎟ fait voir, essentiel, |
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En sa brutalité,⎟ le mythe de la Vie, |
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Et cette gueule qui,⎟ toujours inassouvie |
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Mord l'Espérance avec⎟ son pâle nourrisson. |
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Ce sujet effrayant,⎟ qui donne le frisson, |
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Je le note en huit vers,⎟ tout pantelants de crime, |
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Et je le fixe avec⎟ le clou d'or de la Rime. |
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Amour, le tourmenteur,⎟ le dieu cruel, au fond |
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De sa caverne, où dort⎟ l'oubli noir et profond, |
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Taciturne, enfermé⎟ dans ses ailes énormes, |
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Sous la tragique horreur⎟ des basaltes difformes |
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Éclairant l'ombre vague⎟ avec ses yeux vainqueurs, |
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Amour soucieux mange⎟ et dévore des cœurs, |
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Et le sang et la chair⎟ de ce festin farouche |
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Débordent en flots noirs⎟ sur les coins de sa bouche. |
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