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Georges, dans le domaine | où l'Esprit nous emporte |
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Jusqu'aux cieux fulgurants | dont il ouvre la porte, |
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Songeur inassouvi, | tu ne dédaignes rien. |
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Dans ta pensée où roule | un flot shaksperien, |
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La grande évocatrice | au front d'airain, l'Histoire, |
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Rend aux siècles finis | la vie expiatoire. |
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L'Égypte, l'Assyrie | et l'Inde, l'Orient |
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Tout entier, apparaît | sous son grand ciel riant |
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Et les chocs des guerriers, | les batailles des races, |
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Le couvert mis partout | pour les corbeaux voraces, |
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Et les bouches de rose | envoyant les héros |
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Mourir, éblouis, sous | les sabres des bourreaux ; |
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Tyr, Héliopolis, | les villes inconnues, |
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Les festins monstrueux, | les ors, les femmes nues, |
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Les Déesses volant | avec l'ardent Zéphyr |
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Et regardant l'azur | de leurs yeux de saphir ; |
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Dans le matin, brumeux | comme une mousseline, |
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Le portefaix de Rome | accostant Messaline ; |
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Notre France expirant | dans sa gloire, Azincourt ; |
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Jeanne écoutant ses voix, | Ange qui nous secourt ; |
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Les rois, tous ces Louis | à l'âme versaillaise ; |
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La Révolution | chantant sa Marseillaise |
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Et, pareil à Roland | qui meurt au fond du val, |
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Napoléon poussant | devant lui son cheval ; |
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Puis la Douleur moderne | avec sa platitude, |
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L'épouvante, l'oubli | des Dieux, l'inquiétude, |
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Et la blessure d'où | notre sang ruissela, |
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Tu songes, tu revois, | tu pétris tout cela, |
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Et jetant sur tes yeux | sa fantasmagorie, |
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Cette magicienne | en deuil, l'Allégorie |
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Qui fait vivre et frémir | l'idée en ton cerveau, |
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Invente chaque jour | un spectacle nouveau. |
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Avec leurs cavaliers | épars, leurs cris sonores, |
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Leurs bûchers embrasés | flambant sous les aurores, |
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Les projets de tableaux | que tu m'as racontés, |
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Nombreux comme les flots | que nul œil n'a comptés, |
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Lasseraient ton génie | et ton âme intrépide, |
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Quand même tu peindrais | d'une main plus rapide |
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Que l'éclair dans la nue | ou le vol des milans. |
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Pour pouvoir y suffire | il te faudrait mille ans, |
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Car ton rêve effréné | dessine sur des toiles |
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Plus de sujets toujours | divers que n'a d'étoiles |
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La fourmillante et vaste | immensité du ciel. |
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L'un d'eux, t'en souviens-tu ? | fait voir, essentiel, |
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En sa brutalité, | le mythe de la Vie, |
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Et cette gueule qui, | toujours inassouvie |
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Mord l'Espérance avec | son pâle nourrisson. |
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Ce sujet effrayant, | qui donne le frisson, |
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Je le note en huit vers, | tout pantelants de crime, |
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Et je le fixe avec | le clou d'or de la Rime. |
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Amour, le tourmenteur, | le dieu cruel, au fond |
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De sa caverne, où dort | l'oubli noir et profond, |
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Taciturne, enfermé | dans ses ailes énormes, |
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Sous la tragique horreur | des basaltes difformes |
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Éclairant l'ombre vague | avec ses yeux vainqueurs, |
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Amour soucieux mange | et dévore des cœurs, |
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Et le sang et la chair | de ce festin farouche |
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Débordent en flots noirs | sur les coins de sa bouche. |
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