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Georges, dans le domaine│où l'Esprit nous emporte |
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Jusqu'aux cieux fulgurants│dont il ouvre la porte, |
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Songeur inassouvi,│tu ne dédaignes rien. |
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Dans ta pensée où roule│un flot shaksperien, |
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La grande évocatrice│au front d'airain, l'Histoire, |
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Rend aux siècles finis│la vie expiatoire. |
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L'Égypte, l'Assyrie│et l'Inde, l'Orient |
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Tout entier, apparaît│sous son grand ciel riant |
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Et les chocs des guerriers,│les batailles des races, |
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Le couvert mis partout│pour les corbeaux voraces, |
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Et les bouches de rose│envoyant les héros |
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Mourir, éblouis, sous│les sabres des bourreaux ; |
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Tyr, Héliopolis,│les villes inconnues, |
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Les festins monstrueux,│les ors, les femmes nues, |
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Les Déesses volant│avec l'ardent Zéphyr |
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Et regardant l'azur│de leurs yeux de saphir ; |
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Dans le matin, brumeux│comme une mousseline, |
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Le portefaix de Rome│accostant Messaline ; |
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Notre France expirant│dans sa gloire, Azincourt ; |
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Jeanne écoutant ses voix,│Ange qui nous secourt ; |
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Les rois, tous ces Louis│à l'âme versaillaise ; |
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La Révolution│chantant sa Marseillaise |
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Et, pareil à Roland│qui meurt au fond du val, |
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Napoléon poussant│devant lui son cheval ; |
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Puis la Douleur moderne│avec sa platitude, |
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L'épouvante, l'oubli│des Dieux, l'inquiétude, |
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Et la blessure d'où│notre sang ruissela, |
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Tu songes, tu revois,│tu pétris tout cela, |
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Et jetant sur tes yeux│sa fantasmagorie, |
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Cette magicienne│en deuil, l'Allégorie |
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Qui fait vivre et frémir│l'idée en ton cerveau, |
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Invente chaque jour│un spectacle nouveau. |
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Avec leurs cavaliers│épars, leurs cris sonores, |
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Leurs bûchers embrasés│flambant sous les aurores, |
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Les projets de tableaux│que tu m'as racontés, |
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Nombreux comme les flots│que nul œil n'a comptés, |
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Lasseraient ton génie│et ton âme intrépide, |
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Quand même tu peindrais│d'une main plus rapide |
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Que l'éclair dans la nue│ou le vol des milans. |
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Pour pouvoir y suffire│il te faudrait mille ans, |
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Car ton rêve effréné│dessine sur des toiles |
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Plus de sujets toujours│divers que n'a d'étoiles |
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La fourmillante et vaste│immensité du ciel. |
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L'un d'eux, t'en souviens-tu ?│fait voir, essentiel, |
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En sa brutalité,│le mythe de la Vie, |
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Et cette gueule qui,│toujours inassouvie |
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Mord l'Espérance avec│son pâle nourrisson. |
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Ce sujet effrayant,│qui donne le frisson, |
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Je le note en huit vers,│tout pantelants de crime, |
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Et je le fixe avec│le clou d'or de la Rime. |
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Amour, le tourmenteur,│le dieu cruel, au fond |
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De sa caverne, où dort│l'oubli noir et profond, |
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Taciturne, enfermé│dans ses ailes énormes, |
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Sous la tragique horreur│des basaltes difformes |
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Éclairant l'ombre vague│avec ses yeux vainqueurs, |
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Amour soucieux mange│et dévore des cœurs, |
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Et le sang et la chair│de ce festin farouche |
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Débordent en flots noirs│sur les coins de sa bouche. |
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