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Dans la rouge fournaise│ et les brasiers fleuris |
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Le soleil couchant brûle│ au-dessus de Paris, |
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Tandis qu'entre les murs│ étouffants de la ville, |
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Une foule indolente,│ affairée et servile |
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De femmes étalant│ des ornements royaux |
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Et d'hommes ficelés│ et coiffés de tuyaux |
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Marche sur le bitume│ en file irrégulière, |
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Et que grouille au hasard│ la noire fourmilière. |
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Dans le ciel qui se fait│ un jeu d'associer |
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La douce rose avec│ des crudités d'acier ; |
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Dans le ciel éclatant│ de sang, d'or et de soufre |
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Se tord de désespoir│ tout un peuple qui souffre ; |
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Ce sont les Dieux, les rois,│ les guerriers, les vainqueurs, |
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Ceux qui donnent pour nous│ tout le sang de leurs cœurs. |
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Dans la flamme, pareille│ à des oranges mûres, |
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Ce sont les Dieux, casqués,│ mitrés, couverts d'armures, |
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Bourreaux du néant sombre│ et du marais hideux. |
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On les voit désolés│ et tristes. Autour d'eux, |
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Parmi les feux rougis,│ passent des chars qui roulent |
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Et des fleuves de feu│ dans la clarté s'écroulent. |
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Des animaux, chevaux,│ grands lions, aigles roux, |
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Brillent dans un éclair│ d'orage et de courroux ; |
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Et devant tous les rois│ apparaît, la première, |
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Une figure blanche│ et faite de lumière, |
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Dont le visage clair│ et pénétré de jour |
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Épand une clarté│ de douceur et d'amour. |
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Et les Dieux dans le ciel│ brûlant qui s'irradie |
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Se tordent, frémissants,│ mordus par l'incendie. |
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Sentant s'ouvrir pour eux│ le gouffre incandescent, |
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Ils exhalent enfin│ leur plainte, et s'adressant |
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A l'homme, qui n'a plus│ d'espoir ni de bravoure, |
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Cependant que la flamme│ atroce les entoure |
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Et dévore leurs fronts│ vermeils et leurs cheveux, |
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Ils disent : Nous mourons│ parce que tu le veux ! |
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