| XXII |
| Peinture |
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Elle était blanche comme un cygne |
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Et parfaitement nue, et puis |
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Sans aucune feuille de vigne, |
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Car elle sortait de son puits. |
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Moi, je pris le blanc et le rouge |
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Et sur son visage et son flanc, |
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Sans souci du zéphyr qui bouge, |
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Fier, je mis du rouge et du blanc. |
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Avec ces couleurs de théâtre, |
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Que sans remords nous étalons, |
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Je maquillai son corps folâtre |
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De la nuque jusqu'aux talons. |
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Et je disais : Le Beau respire |
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Chez l'auteur suave et mesquin ; |
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Aussi doit-on, fuyant Shakspere, |
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Aimer éperdûment Berquin ! |
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Épris de la gloire et du lucre, |
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Il serait bon qu'on les briguât |
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Avec une Revue en sucre |
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Et des romanciers en nougat ! |
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Pas de choses éblouissantes ! |
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Foin de la Rose au cœur vermeil ! |
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Surtout craignez les indécentes |
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Éclaboussures de soleil ! |
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On peut célébrer le Hanôvre, |
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Ou Londres, avec Tom et Bob ; |
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Mais que la rime soit très pauvre ! |
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Oh ! beaucoup plus pauvre que Job ! |
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Certes, le vrai morceau de prince |
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Qu'il faut louanger en un lai, |
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C'est une demoiselle, mince |
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Comme un svelte manche à balai. |
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Le style très sobre, sans honte |
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Avec la vertu correspond : |
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Ce sont les vrais lions de fonte |
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Qui rugissent au bout du pont ! |
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Ainsi je parlais, magnanime, |
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Tâchant, dans ma péroraison, |
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D'agenouiller la nymphe Rime |
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Sous le dur fouet de la Raison. |
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Et toujours, avec politesse, |
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Éteignant la pourpre du sang, |
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Parmi les lys de la déesse |
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Je mettais du rouge et du blanc. |
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Et comme, en cette ardente fièvre, |
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Sur le rouge, sans l'effacer, |
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Je passais la patte de lièvre, |
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Un critique vint à passer. |
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Alors, tout à coup faisant halte, |
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Oubliant sa rédaction, |
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Il admira, droit sur l'asphalte, |
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Mes discours et mon action. |
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Que vois-je ? Quel est ce prodige ? |
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Dit-il avec sévérité. |
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Que faites-vous là ? — Moi ? lui dis-je ; |
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Mais — je farde la Vérité ! |
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13 novembre 1888.
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite périodique
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