| XII |
| Le Piano |
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Tant pis, j'aime le piano ! |
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Mon maître, au fond de la Scythie |
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Fort connu, comme à Landerneau, |
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Aimait l'araignée et l'ortie. |
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Et pourquoi ? Parce qu'on les hait. |
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Pour moi, j'aime, épris de chimères, |
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Le piano, parce qu'il est |
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Plus haï que les belles-mères. |
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Un rayon sur mon front a lui, |
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Lorsque l'heure du thé ramène |
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Ce monstre, affreux comme celui |
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Du long récit de Théramène. |
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Devant les dames à turban, |
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A ses vœux j'aime à condescendre, |
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Quand sa croupe se recourbe en |
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Replis de bois de palissandre. |
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N'ayant pas tremblé pour si peu, |
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Je supporte ses airs farouches |
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Et même, le terrible jeu |
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De ses dents, qu'on nomme : des touches. |
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Eh ! oui, le piano, Meyer |
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Beer admettait cet ustensile, |
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Et c'est pourquoi Ernest Reyer |
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Me semble un peu trop difficile. |
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Implorant les cieux parfois sourds |
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Où passent des guerriers équestres, |
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J'en conviens, je n'ai pas toujours |
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Sous ma main de puissants orchestres. |
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Or, pour oublier les méchants |
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Si, pâle et l'œil de pleurs humide, |
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J'ai besoin d'entendre les chants |
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Célestes d'Orphée ou d'Armide, |
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O Vérité, sors de ton puits ! |
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Lorsque ce désir fou m'étrangle, |
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Dis-nous cependant si je puis |
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Me les jouer sur le triangle ! |
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4 août 1888.
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| mètre |
profil métrique : 8
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