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O ma mère, emportant nos pleurs et nos dangers, |
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Les ans s'en vont, pareils à des oiseaux légers, |
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Et dans la nue en deuil que les soleils essuient, |
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Nous voyons frissonner leurs ailes qui nous fuient. |
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Cependant rien n'est faux et rien n'est décevant : |
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Tout ce qui nous fit vivre en nos cœurs est vivant, |
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Et, malgré la tempête affreuse et les tourmentes, |
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Le passé, tout rempli de visions charmantes, |
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Comme un rêve indécis berce notre sommeil, |
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Et nous laisse dans l'âme un rayon de soleil. |
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Ah ! gardons bien, gardons comme de saintes proies |
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Tout ce qui fut à nous, les douleurs et les joies, |
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Les mots qui nous charmaient, les cris mélodieux, |
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Les chagrins étouffants, les retours, les adieux, |
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Les gais soleils brillant dans la campagne verte, |
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Le souvenir saignant comme une plaie ouverte, |
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Et l'aile de la brise et le parfum des bois, |
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Les chants, les pas, les jeux, les sourires, les voix, |
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Et quand l'ombre nous gagne, emplissons-nous d'aurore. |
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Mais Hier, c'est Demain riant qui veut éclore ; |
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Vois ta fille et ton fils à tes genoux, et vois |
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Notre Georges qui t'offre avec ses petits doigts |
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Ces fleurs, et parle-nous tendrement caressée |
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Par ses grands yeux de flamme où brille la pensée ! |
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