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O ma mère, emportant│nos pleurs et nos dangers, |
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Les ans s'en vont, pareils│à des oiseaux légers, |
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Et dans la nue en deuil│que les soleils essuient, |
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Nous voyons frissonner│leurs ailes qui nous fuient. |
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Cependant rien n'est faux│et rien n'est décevant : |
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Tout ce qui nous fit vivre│en nos cœurs est vivant, |
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Et, malgré la tempête│affreuse et les tourmentes, |
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Le passé, tout rempli│de visions charmantes, |
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Comme un rêve indécis│berce notre sommeil, |
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Et nous laisse dans l'âme│un rayon de soleil. |
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Ah ! gardons bien, gardons│comme de saintes proies |
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Tout ce qui fut à nous,│les douleurs et les joies, |
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Les mots qui nous charmaient,│les cris mélodieux, |
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Les chagrins étouffants,│les retours, les adieux, |
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Les gais soleils brillant│dans la campagne verte, |
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Le souvenir saignant│comme une plaie ouverte, |
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Et l'aile de la brise│et le parfum des bois, |
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Les chants, les pas, les jeux,│les sourires, les voix, |
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Et quand l'ombre nous gagne,│emplissons-nous d'aurore. |
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Mais Hier, c'est Demain│riant qui veut éclore ; |
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Vois ta fille et ton fils│à tes genoux, et vois |
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Notre Georges qui t'offre│avec ses petits doigts |
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Ces fleurs, et parle-nous│tendrement caressée |
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Par ses grands yeux de flamme│où brille la pensée ! |
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