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Mère, qu'il soit béni,│ le grand jardin de fleurs |
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Qui vit, petite enfant,│ ton sourire et tes pleurs ! |
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Là, ta mère aux beaux yeux,│ jeune et pleine de grâce |
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Te chantait des chansons│ de nourrice à voix basse ; |
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Ton père, sérieux,│ te prenait dans ses bras, |
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Et t'écoutant, ravi,│ dès que tu murmuras, |
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Disait : O frêle enfant !│ il faut veiller sur elle. |
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Et c'était entre eux deux│ une folle querelle |
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De lutter pour donner│ une joie à tes yeux, |
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Et de savoir lequel│ t'obéirait le mieux. |
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O Dieu ! le temps s'envole│ ainsi que des fumées, |
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Emportant loin de nous│ les âmes bien aimées, |
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Nos rêves, nos désirs,│ tout ce qui nous fut cher. |
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Le froid du soir qui tombe│ entre dans notre chair, |
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Et cependant toujours│ les voix qui nous émurent |
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Comme en un vague songe│ autour de nous murmurent ; |
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Elles ont la douceur│ sereine de l'espoir |
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Et nous les entendons│ qui disent : Au revoir ! |
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Nos Anges, dans cette ombre│ où notre pas vacille |
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Nous regardent souffrir│ d'un œil doux et tranquille |
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Et tandis que leur vol│ mystérieux nous suit, |
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Au-dessus de nos fronts│ envahis par la nuit |
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Nous voyons l'avenir│ sortir d'un sombre voile |
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Sous la nue, et grandir│ comme une blanche étoile. |
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Oh ! sois heureuse ! et quand│ frémit l'aile du soir, |
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Songe aux chers cœurs avec│ le plus tranquille espoir, |
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Car un pressentiment│ céleste nous enivre |
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Dans cette solitude│ où nous les sentons vivre. |
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