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Mère, qu'il soit béni,│le grand jardin de fleurs |
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Qui vit, petite enfant,│ton sourire et tes pleurs ! |
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Là, ta mère aux beaux yeux,│jeune et pleine de grâce |
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Te chantait des chansons│de nourrice à voix basse ; |
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Ton père, sérieux,│te prenait dans ses bras, |
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Et t'écoutant, ravi,│dès que tu murmuras, |
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Disait : O frêle enfant !│il faut veiller sur elle. |
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Et c'était entre eux deux│une folle querelle |
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De lutter pour donner│une joie à tes yeux, |
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Et de savoir lequel│t'obéirait le mieux. |
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O Dieu ! le temps s'envole│ainsi que des fumées, |
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Emportant loin de nous│les âmes bien aimées, |
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Nos rêves, nos désirs,│tout ce qui nous fut cher. |
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Le froid du soir qui tombe│entre dans notre chair, |
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Et cependant toujours│les voix qui nous émurent |
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Comme en un vague songe│autour de nous murmurent ; |
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Elles ont la douceur│sereine de l'espoir |
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Et nous les entendons│qui disent : Au revoir ! |
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Nos Anges, dans cette ombre│où notre pas vacille |
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Nous regardent souffrir│d'un œil doux et tranquille |
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Et tandis que leur vol│mystérieux nous suit, |
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Au-dessus de nos fronts│envahis par la nuit |
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Nous voyons l'avenir│sortir d'un sombre voile |
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Sous la nue, et grandir│comme une blanche étoile. |
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Oh ! sois heureuse ! et quand│frémit l'aile du soir, |
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Songe aux chers cœurs avec│le plus tranquille espoir, |
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Car un pressentiment│céleste nous enivre |
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Dans cette solitude│où nous les sentons vivre. |
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