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Élevons nos regards | vers le ciel adouci. |
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Mère, c'est dans un jour, | pareil à celui-ci |
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Que ta mère, éperdue, | en ses ferveurs étranges, |
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Te voyait, en dormant, | sourire pour les Anges ! |
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Ah ! par ces premiers jours | de printemps clairs et doux, |
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Le souffle de nos morts | chéris est avec nous. |
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Il caresse nos fronts | et nous dit à l'oreille : |
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Voici que tout renaît | et que tout se réveille ; |
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Qu'après l'hiver jaloux | qui dépouillait leur front |
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Les bois luxuriants | bientôt reverdiront, |
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Et que renouvelant | sa riche broderie |
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La terre au flanc vermeil | sera toute fleurie ! |
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Mère, ils parlent ainsi, | car ils suivent nos pas. |
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Ils ne nous laissent pas, | ils ne nous quittent pas, |
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Mais attentifs, voyant | nos peines amassées, |
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A suivre dans nos yeux | l'ombre de nos pensées, |
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Ils ne sont malheureux | que de notre douleur, |
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Puisqu'ils ont déjà pu | sentir leur vie en fleur |
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Naître et s'éveiller, comme | un renouveau splendide. |
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La vérité n'est pas | notre front qui se ride : |
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C'est la bonté de Dieu, | qui nous laisse entrevoir |
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Au lointain la lueur | sereine de l'espoir, |
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Et qui nous versera | le bonheur sans mesure |
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Dans les cieux frémissants | que sa prunelle azure. |
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Ils nous rendra mon père | et sa grave douceur |
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Et le rire ingénu | de ma petite sœur ; |
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Car le Seigneur n'emplit | d'ombre la forêt verte |
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Et ne sème des fleurs | sur la plaine déserte |
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Et ne fait rayonner | sur nous le soleil d'or |
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Que pour nous dire : Enfants, | patientez encor ; |
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Vos ennuis sont amers | et vos jours difficiles, |
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Mais je vous vois, je songe | à vous. Soyez tranquilles. |
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