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O mère, que toujours⎟ adore mon orgueil ! |
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Ma pensée en rêvant⎟ s'envole jusqu'au seuil |
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De la maison riante⎟ où la nuit tu reposes. |
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Là je te vois, devant⎟ le mur vêtu de roses, |
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Ou sous les arbres dont⎟ le feuillage mouvant |
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Pleure, et dans le matin⎟ frissonnant et vivant |
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Tu vas, animant tout⎟ de ta grâce infinie. |
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Ma nourrice au beau front,⎟ mon âme, sois bénie ! |
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Ce n'est qu'un songe, hélas !⎟ Entre nous, ô tourment ! |
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Sont les villes sans nombre⎟ et leur bourdonnement, |
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Le temps, les nuits, les jours,⎟ le silence, l'espace, |
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Les collines, les bois,⎟ les cieux, le vent qui passe. |
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Mais les oiseaux légers,⎟ voyant que je suis loin |
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De mon nid, les oiseaux⎟ rapides auront soin |
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De saluer, fuyant⎟ vers la lumière, celle |
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Dont la vaillance dans⎟ mes yeux d'or étincelle. |
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Ils diront : Comme nous,⎟ l'humble poëte obscur |
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Est un esprit ailé⎟ qui s'en va dans l'azur. |
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Prêtons à ce rimeur⎟ nos chansons fraternelles. |
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Pour l'an qui vient, il nous⎟ en fera de plus belles, |
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Car les abeilles d'or⎟ voltigent sur son front |
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Et sur sa bouche. Puis,⎟ mère, ils regarderont |
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L'aurore qui se lève⎟ et le jour qui va naître, |
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Et, joyeux, ils viendront⎟ voler sur ta fenêtre. |
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