| Exil |
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En cette courte vie, | hélas ! où rien ne dure, |
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Comme l'absence est triste | et qu'elle semble dure ! |
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Chère âme, je ne puis, | en baisant tes cheveux, |
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Te donner mon amour, | mes chants, mes pleurs, mes vœux, |
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Et t'offrir un bouquet | de pâles violettes ! |
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Ah ! du moins, le chanteur | des fraîches odelettes, |
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Que réchauffa ton souffle | en son frêle berceau, |
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Le courtisan du lys | en fleur et du ruisseau |
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T'enverra son baiser | dans un vers où respire |
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Son amour, comme un souffle | harmonieux de lyre, |
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Et sa caresse tendre, | et son âme et sa voix. |
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Mais, ne me vois-tu pas ? | Si, mère, tu me vois ! |
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Quand la neige tombant | sur le coteau qui penche ; |
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Avec ses doux flocons | a fait la route blanche, |
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Regarde-moi, donnant | la volée à des vers |
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Frémissants, qui, malgré | le souffle des hivers, |
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Avec des cris joyeux | s'enfuiront tout à l'heure |
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Dans la blanche lumière | et dans le vent qui pleure, |
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Calme et pensif, auprès | du clair foyer rêvant, |
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Et caressant toujours | les strophes, mais souvent |
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M'interrompant de suivre | au hasard ma chimère, — |
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Pour me dire : Que fait | là-bas ma douce mère ? |
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19 novembre 1860.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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