| Querelle |
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Lorsque ma sœur et moi, | dans les forêts profondes, |
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Nous avions déchiré | nos pieds sur les cailloux, |
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En nous baisant au front | tu nous appelais fous, |
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Après avoir maudit | nous courses vagabondes. |
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Puis, comme un vent d'été, | brisant les fraîches ondes, |
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Mêle deux ruisseaux purs | sur un lit calme et doux, |
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Lorsque tu nous tenais | tous deux sur tes genoux, |
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Tu mêlais en riant | nos chevelures blondes. |
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Et pendant bien longtemps | nous restions là blottis, |
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Heureux, et tu disais | parfois : O chers petits ! |
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Un jour vous serez grands, | et moi je serai vieille ! |
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Les jours se sont enfuis, | d'un vol mystérieux, |
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Mais toujours la jeunesse | éclatante et vermeille |
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Fleurit dans ton sourire | et brille dans tes yeux. |
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16 février 1845.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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