| Oubli |
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O ma mère, le vent | chasse les feuilles rousses, |
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Mais je te charmerai | par des paroles douces ! |
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Voici de pauvres fleurs | qui tremblaient sous les cieux : |
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Toi, tu les trouveras | charmantes entre toutes, |
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Et mes chants seront beaux, | puisque tu les écoutes, |
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Et ce jour terne et gris | sera délicieux. |
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Qui le sait mieux que toi ? | C'est ainsi depuis Ève. |
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Notre mère toujours | est folle de son rêve, |
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Et s'amuse au babil | des enfants querelleurs. |
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Tu n'as pas de soucis | pourvu que tu nous voies, |
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Car tu sais oublier | pour les plus humbles joies |
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Les ennuis de ta vie | et les pires douleurs. |
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19 novembre 1843.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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