| Le Théâtre |
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A Jules Bonnassies
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Lorsque j'entends ces mots magiques : Le Théâtre, |
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Un univers diffus, charmant, plus varié |
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Que la vie, effrayant, gracieux et folâtre, |
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M'apparaît, aux splendeurs des rayons marié. |
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Ce sont les vendangeurs de la joyeuse Attique, |
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Couronnés de feuillage, ivres des plus doux vins, |
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Aux quatre vents du ciel jetant l'ode emphatique ; |
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C'est Eschyle au front nu, menant les chœurs divins ; |
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Ce sont les demi-dieux, les chanteurs, les génies |
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Livrant au destin sombre, avec leur plaie au flanc, |
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Les Orestes plaintifs et les Iphigénies, |
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Et les Œdipes fous aveuglés par le sang ; |
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C'est cet archer vainqueur de la foule profane, |
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Sachant faire obéir la flûte de roseau |
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Et la lyre, les vers du sage Aristophane, |
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Célébrant la fierté superbe de l'Oiseau. |
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C'est le grand créateur mystérieux, Shakspere |
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S'élançant comme un Dieu par son hardi chemin, |
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Animant la forêt qui parle et qui respire, |
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Et de ses doigts rêveurs pétrissant l'être humain ; |
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C'est le Crime, l'Erreur, la Fureur, la Folie ; |
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C'est Lear, dont l'ouragan fait voler le manteau, |
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C'est Hamlet se roulant sous les pieds d'Ophélie ; |
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Ce sont les Rois jaloux aiguisant leur couteau ; |
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C'est, doux cygne éploré, la pâle Desdémone, |
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C'est Imogène errant sous les chênes profonds, |
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Et c'est Titania, pareille à l'anémone, |
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Baisant le front de l'âne avec des cris bouffons ; |
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C'est Orlando semant les diamants de l'Inde |
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Et les perles d'Ophir en sa folle chanson, |
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Et tressant des sonnets fleuris pour Rosalinde, |
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Cette capricieuse, habillée en garçon. |
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C'est tout le peuple étrange, à son rêve docile |
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Et brillant des rubis célestes du matin, |
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Que Molière amena de la verte Sicile, |
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Et que sa fantaisie a vêtu de satin ! |
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Étalant son manteau comme les paons leurs queues, |
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Et versant la folie en sa coupe où je bois, |
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C'est Scapin, blanc de neige, orné de quilles bleues, |
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Avec sa barbe folle et son poignard de bois ; |
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Isabelles, Agnès, ce sont les jeunes filles |
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Dont Valère chérit les fronts délicieux ; |
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C'est Zerbinette ; c'est le roi des Mascarilles |
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Faisant tourbillonner sa pourpre vers les cieux ; |
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Ce sont les Ægipans, les Nymphes, les Déesses, |
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Les Turcs, les Espagnols, les Poitevins dansants |
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Que le Songeur, suivi d'ombres enchanteresses, |
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Évoque aux pieds du roi Louis, ivre d'encens ; |
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C'est Tartuffe, essayant les poisons qu'il mélange ; |
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C'est don Juan que meurtrit le Désir, ce vautour, |
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Et qui sur sa paupière et sur son front d'archange |
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Laisse voir la brûlure affreuse de l'amour. |
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C'est Regnard, plein d'ivresse, avec son Légataire, |
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Et Lisette et Crispin, vêtu du noir manteau ; |
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C'est Marivaux pensif, embarquant pour Cythère |
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Dorante et Sylvia, costumés par Wateau ; |
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C'est Talma, dans Néron, gardant sa noble pose, |
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Laissant rugir sa mère et, calme sous l'affront, |
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Jouant avec un bout de son écharpe rose ; |
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C'est Mars au beau sourire, avec sa rose au front ; |
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Puis c'est le Drame, avec son extase féerique, |
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Ressuscité, rayant les cieux de son grand vol |
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Et planant à la voix du Poëte lyrique ; |
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C'est Marion de Lorme, et Blanche et doña Sol ; |
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C'est le vieux Job chargé d'attentats et de gloire ; |
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C'est Tisbe menaçant par la voix de Dorval ; |
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C'est Ruy Blas déchirant sa pourpre dérisoire, |
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Et le vieux Frédérick, demeuré sans rival. |
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Puis Esther murmurant ses plaintes sous le cèdre, |
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Jeanne d'Arc inspirée invoquant saint Michel, |
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Pauline s'élançant vers Dieu, Camille, Phèdre, |
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C'est l'éblouissement tragique, c'est Rachel ! |
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Elle est, courant, la haine au front, sur le rivage, |
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Hermione, mêlant sa plainte au flot moqueur ; |
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Elle est Chimène, ayant en sa fierté sauvage |
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Une goutte de sang de taureau dans le cœur. |
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C'est Musset, toujours beau de sa douleur insigne, |
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Brodant de perles d'or quelque vieux fabliau, |
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Par la voix des acteurs disant un chant de cygne, |
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Et versant sur nos mains les pleurs de Célio ; — |
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C'est le sombre Antony poignardant son Adèle ; |
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C'est toi qui meurs si jeune et qui t'humilias, |
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Amante, courtisane au front chaste et fidèle, |
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Marguerite, portant les blancs camellias ! |
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C'est Jocrisse, ingénu comme une fille, et rouge |
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Comme un coquelicot dans les blés de Cérès, |
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Et que, pour nous ravir, tant notre horizon bouge, |
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Font si spirituel Arnal et Gil Pérès ; |
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C'est le grand Bilboquet dans son carrick noisette, |
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Ou montrant le pourpoint du farouche Espagnol, |
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Et jouant de son nez comme d'une musette ; |
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C'est Prudhomme, rayant l'azur avec son col ; |
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Enfin c'est, tout souillé par les fanges nocturnes |
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Et tournant dans ses doigts son lorgnon radieux, |
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Robert Macaire avec ses souliers à cothurnes |
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Et son pantalon fait de la pourpre des Dieux ! |
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Et sur cette mêlée étrange et surhumaine, |
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Près des astres d'argent montrant leurs pieds nacrés, |
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Les sœurs aux belles voix, Thalie et Melpomène, |
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Planent dans la splendeur des vastes cieux sacrés, |
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Celle-ci, furieuse et montant la Chimère, |
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Et celle-là, Pégase au regard meurtrier ; |
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L'une jetant des fleurs sur les pieds nus d'Homère |
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Et l'autre couronnant Rabelais du laurier ! |
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Décembre 1874.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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