| Le Théâtre |
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A Jules Bonnassies
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Lorsque j'entends ces mots | magiques : Le Théâtre, |
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Un univers diffus, | charmant, plus varié |
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Que la vie, effrayant, | gracieux et folâtre, |
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M'apparaît, aux splendeurs | des rayons marié. |
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Ce sont les vendangeurs | de la joyeuse Attique, |
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Couronnés de feuillage, | ivres des plus doux vins, |
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Aux quatre vents du ciel | jetant l'ode emphatique ; |
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C'est Eschyle au front nu, | menant les chœurs divins ; |
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Ce sont les demi-dieux, | les chanteurs, les génies |
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Livrant au destin sombre, | avec leur plaie au flanc, |
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Les Orestes plaintifs | et les Iphigénies, |
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Et les Œdipes fous | aveuglés par le sang ; |
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C'est cet archer vainqueur | de la foule profane, |
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Sachant faire obéir | la flûte de roseau |
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Et la lyre, les vers | du sage Aristophane, |
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Célébrant la fierté | superbe de l'Oiseau. |
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C'est le grand créateur | mystérieux, Shakspere |
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S'élançant comme un Dieu | par son hardi chemin, |
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Animant la forêt | qui parle et qui respire, |
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Et de ses doigts rêveurs | pétrissant l'être humain ; |
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C'est le Crime, l'Erreur, | la Fureur, la Folie ; |
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C'est Lear, dont l'ouragan | fait voler le manteau, |
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C'est Hamlet se roulant | sous les pieds d'Ophélie ; |
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Ce sont les Rois jaloux | aiguisant leur couteau ; |
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C'est, doux cygne éploré, | la pâle Desdémone, |
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C'est Imogène errant | sous les chênes profonds, |
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Et c'est Titania, | pareille à l'anémone, |
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Baisant le front de l'âne | avec des cris bouffons ; |
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C'est Orlando semant | les diamants de l'Inde |
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Et les perles d'Ophir | en sa folle chanson, |
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Et tressant des sonnets | fleuris pour Rosalinde, |
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Cette capricieuse, | habillée en garçon. |
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C'est tout le peuple étrange, | à son rêve docile |
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Et brillant des rubis | célestes du matin, |
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Que Molière amena | de la verte Sicile, |
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Et que sa fantaisie | a vêtu de satin ! |
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Étalant son manteau | comme les paons leurs queues, |
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Et versant la folie | en sa coupe où je bois, |
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C'est Scapin, blanc de neige, | orné de quilles bleues, |
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Avec sa barbe folle | et son poignard de bois ; |
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Isabelles, Agnès, | ce sont les jeunes filles |
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Dont Valère chérit | les fronts délicieux ; |
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C'est Zerbinette ; c'est | le roi des Mascarilles |
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Faisant tourbillonner | sa pourpre vers les cieux ; |
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Ce sont les Ægipans, | les Nymphes, les Déesses, |
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Les Turcs, les Espagnols, | les Poitevins dansants |
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Que le Songeur, suivi | d'ombres enchanteresses, |
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Évoque aux pieds du roi | Louis, ivre d'encens ; |
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C'est Tartuffe, essayant | les poisons qu'il mélange ; |
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C'est don Juan que meurtrit | le Désir, ce vautour, |
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Et qui sur sa paupière | et sur son front d'archange |
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Laisse voir la brûlure | affreuse de l'amour. |
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C'est Regnard, plein d'ivresse, | avec son Légataire, |
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Et Lisette et Crispin, | vêtu du noir manteau ; |
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C'est Marivaux pensif, | embarquant pour Cythère |
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Dorante et Sylvia, | costumés par Wateau ; |
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C'est Talma, dans Néron, | gardant sa noble pose, |
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Laissant rugir sa mère | et, calme sous l'affront, |
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Jouant avec un bout | de son écharpe rose ; |
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C'est Mars au beau sourire, | avec sa rose au front ; |
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Puis c'est le Drame, avec | son extase féerique, |
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Ressuscité, rayant | les cieux de son grand vol |
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Et planant à la voix | du Poëte lyrique ; |
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C'est Marion de Lorme, | et Blanche et doña Sol ; |
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C'est le vieux Job chargé | d'attentats et de gloire ; |
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C'est Tisbe menaçant | par la voix de Dorval ; |
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C'est Ruy Blas déchirant | sa pourpre dérisoire, |
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Et le vieux Frédérick, | demeuré sans rival. |
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Puis Esther murmurant | ses plaintes sous le cèdre, |
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Jeanne d'Arc inspirée | invoquant saint Michel, |
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Pauline s'élançant | vers Dieu, Camille, Phèdre, |
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C'est l'éblouissement | tragique, c'est Rachel ! |
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Elle est, courant, la haine | au front, sur le rivage, |
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Hermione, mêlant | sa plainte au flot moqueur ; |
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Elle est Chimène, ayant | en sa fierté sauvage |
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Une goutte de sang | de taureau dans le cœur. |
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C'est Musset, toujours beau | de sa douleur insigne, |
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Brodant de perles d'or | quelque vieux fabliau, |
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Par la voix des acteurs | disant un chant de cygne, |
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Et versant sur nos mains | les pleurs de Célio ; — |
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C'est le sombre Antony | poignardant son Adèle ; |
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C'est toi qui meurs si jeune | et qui t'humilias, |
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Amante, courtisane | au front chaste et fidèle, |
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Marguerite, portant | les blancs camellias ! |
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C'est Jocrisse, ingénu | comme une fille, et rouge |
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Comme un coquelicot | dans les blés de Cérès, |
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Et que, pour nous ravir, | tant notre horizon bouge, |
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Font si spirituel | Arnal et Gil Pérès ; |
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C'est le grand Bilboquet | dans son carrick noisette, |
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Ou montrant le pourpoint | du farouche Espagnol, |
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Et jouant de son nez | comme d'une musette ; |
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C'est Prudhomme, rayant | l'azur avec son col ; |
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Enfin c'est, tout souillé | par les fanges nocturnes |
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Et tournant dans ses doigts | son lorgnon radieux, |
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Robert Macaire avec | ses souliers à cothurnes |
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Et son pantalon fait | de la pourpre des Dieux ! |
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Et sur cette mêlée | étrange et surhumaine, |
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Près des astres d'argent | montrant leurs pieds nacrés, |
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Les sœurs aux belles voix, | Thalie et Melpomène, |
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Planent dans la splendeur | des vastes cieux sacrés, |
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Celle-ci, furieuse | et montant la Chimère, |
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Et celle-là, Pégase | au regard meurtrier ; |
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L'une jetant des fleurs | sur les pieds nus d'Homère |
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Et l'autre couronnant | Rabelais du laurier ! |
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Décembre 1874.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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