A la Jeunesse |
Prologue pour « La Vie de Bohème » au Théâtre de l'Odéon |
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Mesdames et messieurs,│ nous vous donnons La Vie |
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De Bohème, une pièce│ où le rire et les pleurs |
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Se mêlent, comme aux champs,│ où notre âme est ravie, |
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Les larmes du matin│ brillent parmi les fleurs. |
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Pour dire ce refrain│ des amours éternelles, |
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Deux amis, ô douleur !│ séparés aujourd'hui, |
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Naguères unissaient│ leurs deux voix fraternelles : |
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Puisque l'un d'eux s'est tû,│ ne parlons que de lui. |
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Murger, esprit ailé,│ poëte ivre d'aurore, |
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Pour Muse eut cette sœur│ divine du Printemps, |
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La Jeunesse, pour qui│ les roses vont éclore, |
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Et pour devise il eut│ ces mots sacrés : Vingt ans ! |
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C'est pourquoi, tout heureux│ de se regarder vivre, |
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Toujours les jeunes cœurs│ de vingt ans aimeront |
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Ces filles du matin│ qui passent dans son livre |
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Et meurent sans avoir│ de rides sur leur front. |
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Qui ne les adora,│ ces fleurs de son poëme ? |
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Qui de nous, qui de nous,│ ô rêveuse Mimi |
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Enamourée encor│ sous le frisson suprême, |
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N'a dans un rêve ardent│ baisé ton front blêmi ? |
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Et toi, Musette, reine│ insoucieuse et folle, |
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Qui n'a cherché tes yeux,│ qui n'a redit ton nom ? |
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Qui sur ta lèvre ouverte│ au vent, rose corolle, |
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Ne retrouve à la fois│ Juliette et Manon ? |
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Oui, tant qu'un vin pourpré│ frémira dans nos verres, |
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Ces fillettes vivront,│ couple frais et vermeil. |
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Pourquoi ? c'est qu'elles ont│ l'âge des primevères |
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Et l'actualité│ du rayon de soleil. |
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Le livre un soir devint│ une pièce applaudie |
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Et même fit fureur│ autant qu'un opéra. |
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Le miracle nouveau│ de cette comédie, |
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Ce fut qu'en l'entendant│ l'on rit et l'on pleura. |
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On s'étonnait surtout│ qu'en des scènes rapides |
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L'esprit, versant la joie│ et l'éblouissement |
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Avec son carillon│ de notes d'or splendides, |
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Pût laisser tant de place│ à l'attendrissement. |
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Puis l'œuvre, que le temps│ jaloux n'a pas meurtrie, |
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De théâtre en théâtre│ a suivi son destin, |
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Mais elle trouve enfin│ sa réelle patrie |
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En abordant ce soir│ au vieux Pays Latin ! |
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O vous en qui sourit│ l'avenir de la France ! |
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O jeunes gens, Murger│ calme, vaillant et doux, |
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Nous versait en pleurant│ le vin de l'espérance : |
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Où serait-il compris│ si ce n'est parmi vous ? |
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Il fut des vôtres, car│ il eut le fier délire |
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Du noble dévouement│ et des belles chansons, |
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Et je devine bien│ que vous allez lui dire : |
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Reste avec nous. C'est bien.│ Nous te reconnaissons. |
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Il fut de votre race,│ ô nation choisie ! |
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Il se donnait à vous│ qui, malgré les moqueurs, |
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Ne déserterez pas│ la sainte Poésie, |
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Et dont la soif de l'or│ n'a pas séché les cœurs ! |
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Comme sa comédie│ où, voilé de tristesse, |
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Murmure sous les cieux│ le rire aérien, |
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Est à vous, bataillon│ sacré de la jeunesse, |
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Nous vous la rapportons.│ Reprenez votre bien ! |
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Le poëte pensif│ qui vous donna La Vie |
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De Bohème, adora│ dans ses rêves d'azur |
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La gloire, cette amante│ ardemment poursuivie, |
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Et toujours se garda│ pour elle honnête et pur. |
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Ses héros sont parfois│ mal avec la fortune : |
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Vous les voyez soupant│ au milieu des hivers |
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D'un sonnet romantique│ ou bien d'un clair de lune, |
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Mais fidèles, mais vrais,│ mais indomptés, mais fiers ! |
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Leurs châteaux éclatants,│ faits d'un rêve féerique, |
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N'ont encore été vus│ par nul historien, |
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Et sont bâtis dans une│ Espagne chimérique, |
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Mais enferment l'honneur,│ sans lequel tout n'est rien. |
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Vous recevrez chez vous│ ces hôtes en liesse, |
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Comme des voyageurs│ qui parlent d'un ami. |
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Oui, vous applaudirez│ et l'esprit de la pièce |
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Et votre doux Murger,│ à présent endormi ! |
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Et vos regrets amers│ pour ce jeune poëte |
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Emporté loin de nous│ par un vent meurtrier |
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A sa lyre à présent│ détendue et muette |
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Ne refuseront pas│ quelques brins de laurier ! |
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Car vous êtes de ceux│ dont la pitié profonde |
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Garde les verts rameaux│ qui croissent sous le ciel |
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Pour les penseurs trop vite│ exilés de ce monde |
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Et pour ce que les morts│ nous laissent d'immortels ! |
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30 décembre 1865.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 20(abab)
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