A Gabriel Marc |
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La Rime est tout, mon cher│ cousin Gabriel Marc ! |
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Elle est l'oiseau qui passe│ et dont l'aile nous touche ; |
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Elle est la pourpre en fleur│ que Rose a sur sa bouche |
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Quand le riant Wateau│ nous entraîne en son parc. |
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Quand l'étranger, Talbot│ ou Suffolk ou Bismarck |
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Boit le vin de nos ceps│ et dans nos draps se couche, |
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La Rime éclate alors,│ vengeresse et farouche |
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Comme la claire épée│ au poing de Jeanne d'Arc. |
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Aimons-la d'un cœur libre│ et d'un esprit agile ! |
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Car la Rime est pour nous│ le code et l'évangile, |
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Et le degré qui monte│ aux paradis du ciel. |
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Mais la Lyre est malade│ en ce temps réaliste : |
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C'est pourquoi soignons bien│ nos rimes, Gabriel |
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Au fier nom d'ange, MARC│ au nom d'évangéliste ! |
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14 mars 1875.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : sonnet classique, prototype 2
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