| Une Fête chez Gautier |
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Hier, — doux remède à nos maux ! — |
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Thalie, ivre et fuyant la prose, |
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Chez le poëte des Émaux |
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Avait planté sa tente rose. |
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Le Caprice, qu'il a chanté, |
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Riait, sylphe au léger costume, |
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Coiffé du tricorne enchanté, |
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Et caressait Pierrot posthume. |
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Rayée en façon de satin, |
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Une salle en toile, folâtre |
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Comme un habit de Mezzetin, |
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Enfermait le petit théâtre. |
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D'ailleurs, un luxe oriental, |
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Pour la Muse qu'on divinise, |
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Mirait un lustre de cristal |
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Dans un beau miroir de Venise. |
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S'il faut vous dire quels témoins |
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Encombraient ce frêle édifice, |
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L'assemblée était certes moins |
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Nombreuse qu'au feu d'artifice. |
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Élégante comme il convient |
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Pour écouter la Poésie |
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Quand ce bel Ange nous revient, |
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Elle était illustre et choisie. |
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Tant de beaux yeux, couleur des soirs |
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Ou de l'or pur ou des pervenches, |
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Faisaient passer les habits noirs |
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Masqués par des épaules blanches. |
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La littérature y comptait, |
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L'ancienne aussi bien que la neuve, |
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Si bien que Dumas fils était |
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Assis auprès de Sainte-Beuve. |
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| II |
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En dépit d'un siècle traînard, |
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On avait omis la Musique, |
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Par la raison que c'est un art |
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Trop matériel et physique. |
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Devant l'or sacré d'Apollon |
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Que devient cette pâle étoile ? |
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Donc ce fut sans nul violon |
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Que l'on vit se lever la toile. |
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Les décors malins et vermeils |
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Étaient de Puvis de Chavannes : |
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Pour en rencontrer de pareils |
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On irait bien plus loin que Vannes ! |
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La Fantaisie et la Raison |
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S'y battaient de façon hautaine, |
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Et j'admirai que la maison |
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Fût moins grande que la fontaine. |
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J'aime ce mur d'un si haut goût |
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Où ce grand pot de fleurs flamboie ! |
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Mais ce que je préfère à tout |
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Et ce qui m'a comblé de joie, |
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C'est l'enseigne du rôtisseur, |
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Qui ne mérite aucun reproche : |
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Un saint Laurent plein de douceur |
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Achevant de cuire à la broche. |
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Pour les pièces, on les connaît : |
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C'est la Muse parant la Farce |
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De cent perles où le jour naît, |
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Couronne sur sa tête éparse ; |
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C'est la débauche du Rimeur, |
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Qui, le front caressé d'un lierre, |
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Avec la Nymphe en belle humeur |
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S'enivre du vin de Molière. |
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Jamais chasseur en ses liens |
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N'a mieux pris la rime galante ! |
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Mais parlons des comédiens : |
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Ma foi la troupe est excellente. |
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| III |
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Malgré le Chacun son métier, |
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La critique ici ne peut mordre, |
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Puisque Théophile Gautier |
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Est un acteur de premier ordre. |
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Quoi ! direz-vous. — Oui, c'est ainsi. |
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On a beau porter une lyre, |
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Il paraît que l'on peut aussi, |
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Faisant des vers, savoir les dire. |
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Comme il a bien peur des filous ! |
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Oh ! la réplique alerte et vive ! |
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Les bons airs de tuteur jaloux ! |
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La bonne bêtise naïve ! |
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Les directeurs, — allez-y voir ! — |
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N'ont rien qui vaille, dans leurs bouges, |
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Ce fier Géronte en pourpoint noir, |
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En bonnet rouge, en manches rouges. |
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Quand à Pierrot, blanc comme un lys |
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Et sérieux comme un augure, |
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Il empruntait de Gautier fils |
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Une très aimable figure. |
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Mais vous, Colombine, Arlequin, |
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Inez, Marinette, Valère, |
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Taille fine, frais casaquin, |
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Amour, esprit, gaieté, colère, |
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Que dire de vos yeux mutins, |
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De la fleur sur vos fronts éclose, |
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De vos petits pieds enfantins, |
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De vos chastes lèvres de rose ? |
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O jeunesse ! ô pourpre de sang ! |
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Jamais ni Béjart ni de Brie |
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Avec un front suave et blanc |
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N'eurent la bouche plus fleurie. |
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Pour finir, louer Rodolfo |
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N'est pas une chose commode, |
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Et j'aurais besoin que Sappho |
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Me prêtât son grand rythme d'ode. |
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Il est flûté comme un hautbois, |
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Brillant comme une faux dans l'herbe, |
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Et son geste a l'air d'être en bois : |
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Il est terrible, il est superbe. |
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Je le vois, hélas ! j'aurais dû, |
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Moi qui veux la blancheur aux merles, |
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A travers ce compte rendu |
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Semer les rubis et les perles. |
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Qu'il est pâle, mon feuilleton |
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Pour cette fête sans seconde ! — |
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Mais je suis comme fut, dit-on, |
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La plus belle fille du monde. |
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1er septembre 1863.
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| mètre |
profil métrique : 8
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