| Embellissements |
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Si vous le pouvez, d'un œil sec |
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Regardez cela. C'est la rue |
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De la Paix. Dieux puissants ! avec |
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Quelle fureur le pic s'y rue ! |
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Dégringolez, façades, coins ! |
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En avant la pelle et la pioche ! |
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O rue historique, rejoins |
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Celles de Tyr et d'Antioche ! |
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Le spectacle est superbe, car |
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Des hordes, comme en rêve entrées |
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Dans ces maisons, en sortent par |
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Les trous des chambres éventrées ; |
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Tous ces palais sur leurs genoux |
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Laissent ruisseler leurs entrailles ; |
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On voit, comme des aigles fous, |
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S'envoler des pans de murailles ; |
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Et les plâtras et les gravats, |
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O dieu de notre préfecture, |
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Couvrent la ville où tu gravas |
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Ton nom pour la race future. |
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Blanc comme Avril en floraison, |
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Le passant gémit, pleure et beugle. |
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Désormais on a bien raison |
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De dire que l'homme est aveugle ; |
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Car, ainsi masqué jusqu'aux dents, |
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Le Français, qui devient farouche, |
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A du plâtre dans les yeux, dans |
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Les narines et dans la bouche. |
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O Parisien, ta cité |
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A présent n'a plus de rivales ; |
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Mais, selon ta capacité, |
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Ce plâtre, il faut que tu l'avales ! |
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Et voici, dans tout ce mic-mac, |
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Le plus clair de tes héritages : |
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Tu dois avoir dans l'estomac |
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Quelques maisons à cinq étages ! |
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Hurrah ! Le fauve Sahara |
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Croît et grandit, où fut la rue |
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De la Paix ; bientôt l'on aura |
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Coupé cette immense verrue. |
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Bon Paris, patiente encor : |
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Bientôt, pourvu qu'on démolisse, |
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Tu deviendras le sable d'or, |
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Le désert parfaitement lisse, |
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O ville, — et, prudents animaux, |
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Au lieu même où tu te pavanes |
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Les doux et patients chameaux |
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Iront en longues caravanes ! |
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Paix divine ! ce n'est plus qu'aux |
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Antipodes que l'on te souffre ; |
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L'Europe est ivre de shakos, |
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De canons rayés et de soufre. |
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Tu souris, efforts superflus ! |
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Ta détresse, hélas ! s'est accrue. |
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Chez nous il ne te restait plus |
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Rien, Déesse, qu'un nom de rue ; |
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On te le reprend ! Il est sûr |
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Qu'un édile sévère et tendre |
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Ne peut pas laisser ton nom sur |
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Des démolitions à vendre ! |
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Ouvrière, qui n'as souci |
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Que d'une œuvre amoureuse et lente, |
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Le préfet te chassa d'ici |
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Comme une marchande ambulante ; |
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Ce maître a brisé ton collier |
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Et l'a jeté dans le cloaque, |
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Et, pour te mieux humilier, |
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T'a même retiré ta plaque ! |
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Juillet 1868.
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| mètre |
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