| La Balle explosible |
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Oui, je trouve cela plaisant ! |
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Guerre, déesse au cœur farouche, |
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Qu'est-ce donc ? On dit à présent |
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Que tu fais la petite bouche ! |
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Quoi ! nymphe du canon rayé, |
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Tu montres ces pudeurs risibles |
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Et ce petit air effrayé |
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Devant les balles explosibles ; |
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Et tu crains, — le tour est poli, |
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Que ces engins trop délétères |
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Ne soient pas d'un effet joli |
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Dans le ventre des militaires. |
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Toi qui pour l'horrible duel |
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Embouchais ton clairon sonore |
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Avec tant de sang-froid cruel, |
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Vraiment cette douceur t'honore. |
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Désormais en petit manteau |
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Il faudra t'habiller, Mégère, |
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Comme une Aminte de Wateau. |
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Prends un gai chapeau de bergère, |
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Et, laissant là tes mousquetons, |
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Dans les prés que la Seine arrose, |
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Fais paître les petits moutons |
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En filant ta quenouille rose. |
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Car, Déesse aux yeux aveuglants, |
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Tu veux bien que le canon broie |
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Les bataillons noirs et sanglants : |
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Cela, tu le veux avec joie ; |
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Tu veux bien, parmi les sanglots, |
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Qu'en tes champs pleins de funérailles |
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Des corps troués on voie à flots |
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Sortir du sang et des entrailles ; |
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Tu veux bien que sur les pavés |
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On trouve, en tes routes nouvelles, |
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Des nez coupés, des yeux crevés, |
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Des lambeaux épars de cervelles ; |
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Tu veux, sous le ciel indigo, |
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Que ton noir cheval qu'on renomme |
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Foule aux pieds, comme dit Hugo, |
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Et l'homme, et l'homme, et l'homme, et l'homme. |
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Guerre, tu ne peux le nier, |
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D'une plaine rose et fleurie |
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Tu veux bien faire le charnier |
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De ta hideuse boucherie ; |
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Sur tous ces détails, en effet, |
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Ton point de vue est homogène ; |
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Mais, en somme, on n'est pas parfait : |
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La balle explosible te gêne. |
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Va, laisse ton cœur endurci |
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Et relève ton front tragique ! |
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Prends la balle explosible aussi ; |
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Car pourquoi manquer de logique ? |
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Fais sauter les hommes en l'air, |
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Et quitte une crainte imbécile : |
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Mâche la mitraille et l'éclair, |
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O meurtrière ! et sois tranquille, |
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Au jour fixé, quelque géant, |
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Un génie encore invisible |
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Emportera dans le néant |
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Tes canons, ta balle explosible, |
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Ton souffle de flammes, ton bruit, |
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Ta démence effroyable et creuse, |
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Et fera rentrer dans la nuit |
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Ta fantasmagorie affreuse ! |
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Juin 1868.
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| mètre |
profil métrique : 8
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