| Démolitions |
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Tandis que dans les cieux | le couchant s'allumait, |
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Un Ange dans le vent qui brame |
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Emporta le baron | Haussmann sur le sommet |
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D'une des tours de Notre-Dame. |
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Puis il lui dit : — Je suis | l'âme de ce Paris |
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Qui bruit, foule auguste et vile, |
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Sous nos pieds, et qui fut | la cité des esprits. |
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Baron, qu'as-tu fait de ma ville ? |
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Moi ? dit monsieur Haussmann, | je n'ai jamais molli. |
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Les Memphis et les Antioches |
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Sont loin ; quant à Paris, | je vous l'ai démoli, |
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Tant que j'ai pu trouver des pioches ! |
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J'ai si bien, proscrivant | en bloc, nouveau Sylla, |
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Percé les maisons d'outre en outre |
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Avec le fer, que tous, | depuis ce moment-là, |
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Nous avons dans l'œil une poutre ! |
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Le clair soleil emplit | de rayons mon tracé, |
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Et je planterai des érables |
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Dans les quartiers jadis | obscurs, d'où j'ai chassé |
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Les hiboux et les misérables ! |
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Car, où l'on entendait | la Faim blême aboyer, |
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La brise maintenant soupire ; |
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Et désormais, pourvu | qu'on mette à son loyer |
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Trente mille francs, on respire ! |
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J'ai fait des boulevards | si longs, qu'avec amour |
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L'ouragan furieux y beugle, |
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Et si bien ruisselants | de lumière et de jour |
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Que chacun y devient aveugle ! |
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Donc, je crois que tout marche | et que j'ai, sans pâlir, |
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Abattu sous mon pied sonore |
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Tous les bouges infects | qu'il fallait démolir. |
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Baron, dit l'Ange, pas encore. |
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Regarde ces salons | où le délire éclôt, |
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Éveillant les sombres huées, |
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Et d'où résonne au loin, | triste comme un sanglot, |
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Le rire des prostituées ! |
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Vois les palais où ces | marchands d'argent et d'or, |
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Ayant fait du pauvre leur proie, |
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De leurs becs pointus, aigle | et vautour et condor, |
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Lui mangent son cœur et son foie ! |
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Vois, menaçant l'Amour | de leur dernière dent, |
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Les antiques académies |
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Où la perruque verte | orne de son chiendent |
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Ces petits crânes de momies ! |
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Vois ces tréteaux pleins du | miaulement des chats, |
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D'où la Musique, douce fée, |
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S'envole en pleurs, tandis | qu'on lance des crachats |
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Sur la blanche robe d'Orphée ! |
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Enfin, vois l'officine | ouverte aux noirs ennuis, |
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Où ce pamphlétaire en nourrice |
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Entame comme il peut | Voltaire et dit : Je suis |
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Juvénal et non pas Jocrisse ! |
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Et, parlant ainsi, l'Ange | à la terrible voix |
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Désignait la Babel immense. |
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Alors monsieur Haussmann | dit : — A ce que je vois, |
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Il faudra que je recommence. |
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Non pas, répondit l'Ange, | âme du grand Paris. |
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Reste en paix, baron ; parfois j'aime |
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Ton zèle ; mais, vois-tu, | ces vieux trous de souris, |
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a |
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Je veux les démolir moi-même ! |
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b |
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Janvier 1868.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6, (7)
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