| Tristesse de Darimon |
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Il va venir, le bal⎟ prochain des Tuileries. |
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Bientôt, sous les éclairs⎟ des torchères fleuries, |
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Sous les lustres charmants, |
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Vont resplendir, riant⎟ au rayon qui les flatte, |
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Les ors, les fins tissus⎟ de rose et d'écarlate |
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Et les clairs diamants ! |
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Oui, la fête est déjà⎟ préparée, et le sage |
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Darimon, ce mortel⎟ par qui le bavardage |
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Fut toujours évité, |
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Darimon, qui devint⎟ fameux, sans violence, |
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Par sa culotte courte⎟ et son hardi silence, |
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N'y fut pas invité. |
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Il doute encor. Longtemps⎟ il cherche, il interroge. |
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Rien toujours. Alors il⎟ dépêche vers la loge, |
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Où cogne, loin du ciel, |
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Un savetier, — sa bonne,⎟ une tremblante vierge. |
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En vain. Tu n'étais pas⎟ venu chez le concierge, |
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Carton officiel ! |
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Et, comme il se disait,⎟ à part lui, tout morose : |
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L'espoir que je gardais⎟ était bien peu de chose, |
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Puisque ma bonne y ment, |
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Son regard tomba sur⎟ la célèbre culotte. |
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Alors, tirant les mots⎟ de son cœur qui sanglote, |
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Il fit ce boniment : |
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O culotte ! lambeau⎟ de ma joie envolée ! |
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Toi qui naguère, ici⎟ montagne, ailleurs vallon, |
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Ainsi qu'un gant docile⎟ à ma jambe collée, |
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Moulas avec orgueil⎟ des formes d'Apollon ! |
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Pour une fois du moins,⎟ reste à ce clou. Demeure |
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Parmi le vétiver,⎟ le camphre et le fenouil. |
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N'existons-nous donc plus ?⎟ Avons-nous eu notre heure ? |
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A quoi va nous servir⎟ notre épée en verrouil ? |
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D'autres vont maintenant⎟ valser où nous valsâmes. |
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Et tes sœurs, mariant⎟ leurs sévères contours |
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A ceux des fracs brillants⎟ de rubans et de flammes, |
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Te voleront ta gloire,⎟ ô mes chères amours ! |
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Oui, d'autres à leur tour⎟ viendront, couples sans tache, |
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Faire voir au Paris⎟ jeune, heureux, enchanté, |
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Ce que l'art du tailleur⎟ au torse qui se cache |
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Ajoute d'élégance⎟ et de solennité ! |
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Oh ! dites-moi, clairons⎟ des Strauss, flûtes si pures, |
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Violons, tour à tour⎟ fougueux et délicats, |
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Est-ce que vous ferez⎟ pour d'autres vos murmures ? |
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Est-ce que vous jouerez⎟ pour d'autres vos polkas ? |
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Dieux ! Elle et moi, parmi⎟ tant de robes à queues, |
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Nous défilions si bien⎟ au bruit de tes accords, |
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Orchestre qui lançais⎟ au fond des voûtes bleues |
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Les soupirs du hautbois⎟ et la plainte des cors ! |
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Répondez, ô buffets⎟ dressés en mille places ! |
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Est-ce que vous aurez,⎟ amis ingrats et sourds, |
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Le courage d'offrir⎟ à d'autres gens vos glaces |
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Et vos verres de punch⎟ avec vos petits fours ? |
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Eh bien, oubliez-nous,⎟ salons, flûte sylvestre ! |
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Va, musique ! buffet,⎟ sers ton friand repas ! |
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Luis, girandole ! punch,⎟ ruisselle ! joue, orchestre ! |
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Ceux que vous oubliez⎟ ne vous oublieront pas. |
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Ou plutôt, cher témoin⎟ de ma défaite insigne, |
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Qui rêves près de moi,⎟ triste comme un linceul, |
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Tandis que je profère⎟ une plainte de cygne, |
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Viens, culotte ! je veux⎟ te mettre pour moi seul ! |
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Et tu vas voir comment⎟ je suis, quand je me lance ! |
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Mais nul chroniqueur, par⎟ la ville ou dans les cours, |
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Ne saura qu'aujourd'hui⎟ j'ai rompu le silence… |
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Et les journaux du soir⎟ n'auront pas mon discours ! |
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Janvier 1868.
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profils métriques : 6, 6−6
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