| Tristesse de Darimon |
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Il va venir, le bal | prochain des Tuileries. |
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Bientôt, sous les éclairs | des torchères fleuries, |
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Sous les lustres charmants, |
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Vont resplendir, riant | au rayon qui les flatte, |
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Les ors, les fins tissus | de rose et d'écarlate |
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Et les clairs diamants ! |
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Oui, la fête est déjà | préparée, et le sage |
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Darimon, ce mortel | par qui le bavardage |
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Fut toujours évité, |
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Darimon, qui devint | fameux, sans violence, |
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Par sa culotte courte | et son hardi silence, |
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N'y fut pas invité. |
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Il doute encor. Longtemps | il cherche, il interroge. |
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Rien toujours. Alors il | dépêche vers la loge, |
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Où cogne, loin du ciel, |
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Un savetier, — sa bonne, | une tremblante vierge. |
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En vain. Tu n'étais pas | venu chez le concierge, |
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Carton officiel ! |
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Et, comme il se disait, | à part lui, tout morose : |
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L'espoir que je gardais | était bien peu de chose, |
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Puisque ma bonne y ment, |
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Son regard tomba sur | la célèbre culotte. |
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Alors, tirant les mots | de son cœur qui sanglote, |
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Il fit ce boniment : |
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O culotte ! lambeau | de ma joie envolée ! |
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Toi qui naguère, ici | montagne, ailleurs vallon, |
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Ainsi qu'un gant docile | à ma jambe collée, |
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Moulas avec orgueil | des formes d'Apollon ! |
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Pour une fois du moins, | reste à ce clou. Demeure |
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Parmi le vétiver, | le camphre et le fenouil. |
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N'existons-nous donc plus ? | Avons-nous eu notre heure ? |
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A quoi va nous servir | notre épée en verrouil ? |
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D'autres vont maintenant | valser où nous valsâmes. |
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Et tes sœurs, mariant | leurs sévères contours |
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A ceux des fracs brillants | de rubans et de flammes, |
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Te voleront ta gloire, | ô mes chères amours ! |
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Oui, d'autres à leur tour | viendront, couples sans tache, |
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Faire voir au Paris | jeune, heureux, enchanté, |
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Ce que l'art du tailleur | au torse qui se cache |
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Ajoute d'élégance | et de solennité ! |
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Oh ! dites-moi, clairons | des Strauss, flûtes si pures, |
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Violons, tour à tour | fougueux et délicats, |
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Est-ce que vous ferez | pour d'autres vos murmures ? |
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Est-ce que vous jouerez | pour d'autres vos polkas ? |
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Dieux ! Elle et moi, parmi | tant de robes à queues, |
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Nous défilions si bien | au bruit de tes accords, |
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Orchestre qui lançais | au fond des voûtes bleues |
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Les soupirs du hautbois | et la plainte des cors ! |
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Répondez, ô buffets | dressés en mille places ! |
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Est-ce que vous aurez, | amis ingrats et sourds, |
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Le courage d'offrir | à d'autres gens vos glaces |
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Et vos verres de punch | avec vos petits fours ? |
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Eh bien, oubliez-nous, | salons, flûte sylvestre ! |
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Va, musique ! buffet, | sers ton friand repas ! |
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Luis, girandole ! punch, | ruisselle ! joue, orchestre ! |
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Ceux que vous oubliez | ne vous oublieront pas. |
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Ou plutôt, cher témoin | de ma défaite insigne, |
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Qui rêves près de moi, | triste comme un linceul, |
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Tandis que je profère | une plainte de cygne, |
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Viens, culotte ! je veux | te mettre pour moi seul ! |
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Et tu vas voir comment | je suis, quand je me lance ! |
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Mais nul chroniqueur, par | la ville ou dans les cours, |
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Ne saura qu'aujourd'hui | j'ai rompu le silence… |
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Et les journaux du soir | n'auront pas mon discours ! |
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Janvier 1868.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6−6
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