Courbet, seconde manière |
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Réalisme, oripeau│ démodé, vieille enseigne, |
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Tu n'as plus ce héros│ qui te rafistolait. |
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Il faut te dire adieu,│ quoique mon cœur en saigne : |
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Courbet ne tire plus│ de coups de pistolet. |
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Il est sage à présent :│ c'en est fait des caprices |
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Étranges et bouffons│ que ce réaliste eut. |
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Succès ! il était temps│ enfin que tu le prisses, |
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Et je vois devant lui│ se dresser l'Institut. |
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C'en est fait des lutteurs│ dont la chair était bleue, |
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Des nez extravagants,│ des yeux à demi ronds ! |
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Courbet transfiguré│ ne coupe plus la queue |
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De ses chiens. Il n'est plus│ qu'admirable. Admirons. |
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Ses tableaux, attaqués│ avec un zèle habile, |
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Qu'on ne voyait jadis│ que dans Ornans, ornant |
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Les salons bourgeois, ont│ enfin usé la bile |
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Des vingt critiques d'art,│ qui vont le flagornant ! |
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Au temple de la Gloire│ il vient, un dieu le porte. |
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Gautier devant ses pas│ s'incline, et Pelloquet |
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Rayonnant et pensif│ lui dit : Voici la porte ! |
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Et Saint-Victor s'apprête│ à tourner le loquet. |
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C'est justice, et Courbet│ s'en va dans la verdure, |
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Ivre de l'air salubre│ et du chant des bouvreuils. |
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Il a violemment│ épousé la Nature |
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Au fond d'un bois, dans la│ remise des chevreuils. |
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Printemps luxurieux│ dont Avril fait la couche, |
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O printemps verdoyant,│ c'est toi qui les ombras, |
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Les rochers où dormait│ cette Reine farouche : |
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Courbet sans dire un mot│ l'empoigna dans ses bras. |
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C'est en vain qu'éveillée│ en sursaut, cette Nymphe |
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Cacha de ses deux mains│ son corps puissant et doux |
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Où le sang est bien plus│ abondant que la lymphe, |
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Et lui cria : Monsieur,│ pour qui me prenez-vous ? |
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Car le maître d'Ornans│ l'emporta dans son aire, |
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Et, fougueux, lui ferma│ la bouche ardente avec |
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Un baiser appuyé│ comme un coup de tonnerre, |
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En lui disant tout bas :│ Va te plaindre à l'art grec ! |
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Voilà comment les gens│ qui ne sont pas timides |
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Savent mener à bien│ leurs affaires de cœur. |
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Or, la Nymphe, en rouvrant│ ses yeux d'amour humides, |
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Dit au paysagiste│ heureux : O mon vainqueur ! |
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O mon roi ! tu m'as fait│ une cour un peu vive, |
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Mais j'aime la franchise,│ et je ne t'en veux plus ! |
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Prends mes ruisseaux dormants│ sous la grotte pensive, |
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Prends tout ! prends mes rochers│ et mes bois chevelus ! |
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C'est ainsi que le maître│ a fait ce paysage |
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Où, sous la frondaison│ murmurante des bois |
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Dont la masse frémit│ dans l'air comme un visage, |
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Frissonne ce ruisseau,│ si vivant que j'y bois ! |
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Et puisque sa peinture│ est vraiment si bien mise |
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Dans ce chef-d'œuvre clair,│ ouvré comme un bijou, |
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Ma foi ! pardonnons-lui│ sa femme sans chemise, |
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Dont les cheveux sont faits│ de copeaux d'acajou ! |
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Car ce puissant génie│ ailé qui se déploie |
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En liberté, parfois│ a ses licences, mais |
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Se trompe encore avec│ une robuste joie, |
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Et ceux qui ne font rien│ ne se trompent jamais ! |
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Mai 1866.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 14(abab)
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