Courbet, seconde manière |
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Réalisme, oripeau⎟ démodé, vieille enseigne, |
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Tu n'as plus ce héros⎟ qui te rafistolait. |
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Il faut te dire adieu,⎟ quoique mon cœur en saigne : |
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Courbet ne tire plus⎟ de coups de pistolet. |
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Il est sage à présent :⎟ c'en est fait des caprices |
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Étranges et bouffons⎟ que ce réaliste eut. |
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Succès ! il était temps⎟ enfin que tu le prisses, |
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Et je vois devant lui⎟ se dresser l'Institut. |
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C'en est fait des lutteurs⎟ dont la chair était bleue, |
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Des nez extravagants,⎟ des yeux à demi ronds ! |
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Courbet transfiguré⎟ ne coupe plus la queue |
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De ses chiens. Il n'est plus⎟ qu'admirable. Admirons. |
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Ses tableaux, attaqués⎟ avec un zèle habile, |
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Qu'on ne voyait jadis⎟ que dans Ornans, ornant |
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Les salons bourgeois, ont⎟ enfin usé la bile |
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Des vingt critiques d'art,⎟ qui vont le flagornant ! |
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Au temple de la Gloire⎟ il vient, un dieu le porte. |
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Gautier devant ses pas⎟ s'incline, et Pelloquet |
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Rayonnant et pensif⎟ lui dit : Voici la porte ! |
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Et Saint-Victor s'apprête⎟ à tourner le loquet. |
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C'est justice, et Courbet⎟ s'en va dans la verdure, |
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Ivre de l'air salubre⎟ et du chant des bouvreuils. |
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Il a violemment⎟ épousé la Nature |
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Au fond d'un bois, dans la⎟ remise des chevreuils. |
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Printemps luxurieux⎟ dont Avril fait la couche, |
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O printemps verdoyant,⎟ c'est toi qui les ombras, |
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Les rochers où dormait⎟ cette Reine farouche : |
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Courbet sans dire un mot⎟ l'empoigna dans ses bras. |
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C'est en vain qu'éveillée⎟ en sursaut, cette Nymphe |
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Cacha de ses deux mains⎟ son corps puissant et doux |
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Où le sang est bien plus⎟ abondant que la lymphe, |
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Et lui cria : Monsieur,⎟ pour qui me prenez-vous ? |
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Car le maître d'Ornans⎟ l'emporta dans son aire, |
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Et, fougueux, lui ferma⎟ la bouche ardente avec |
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Un baiser appuyé⎟ comme un coup de tonnerre, |
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En lui disant tout bas :⎟ Va te plaindre à l'art grec ! |
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Voilà comment les gens⎟ qui ne sont pas timides |
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Savent mener à bien⎟ leurs affaires de cœur. |
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Or, la Nymphe, en rouvrant⎟ ses yeux d'amour humides, |
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Dit au paysagiste⎟ heureux : O mon vainqueur ! |
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O mon roi ! tu m'as fait⎟ une cour un peu vive, |
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Mais j'aime la franchise,⎟ et je ne t'en veux plus ! |
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Prends mes ruisseaux dormants⎟ sous la grotte pensive, |
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Prends tout ! prends mes rochers⎟ et mes bois chevelus ! |
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C'est ainsi que le maître⎟ a fait ce paysage |
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Où, sous la frondaison⎟ murmurante des bois |
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Dont la masse frémit⎟ dans l'air comme un visage, |
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Frissonne ce ruisseau,⎟ si vivant que j'y bois ! |
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Et puisque sa peinture⎟ est vraiment si bien mise |
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Dans ce chef-d'œuvre clair,⎟ ouvré comme un bijou, |
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Ma foi ! pardonnons-lui⎟ sa femme sans chemise, |
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Dont les cheveux sont faits⎟ de copeaux d'acajou ! |
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Car ce puissant génie⎟ ailé qui se déploie |
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En liberté, parfois⎟ a ses licences, mais |
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Se trompe encore avec⎟ une robuste joie, |
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Et ceux qui ne font rien⎟ ne se trompent jamais ! |
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Mai 1866.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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