| Celle qui reste |
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Allons ! applaudissez leurs drames. |
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Ici près, comme un noir tonnerre, |
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Un obus a frappé deux femmes, |
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Une jeune fille et sa mère. |
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Voyez, la jeune fille est morte. |
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Et la foule, mal résignée, |
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L'admire, gracieuse et forte |
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Et dans son sang toute baignée. |
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Elle ressemble aux fleurs vermeilles. |
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Pour élever cette enfant blonde, |
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La mère avait subi les veilles |
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Et l'enfer glacé, dès ce monde. |
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Pas de bois, peu de nourriture. |
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Mais elle était comme en délire |
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Quand l'enfant gracieuse et pure |
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La caressait dans un sourire ! |
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Elle se disait : Dans nos bouges |
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On a tout souffert : l'esclavage, |
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La faim, le froid ; mes yeux sont rouges ; |
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Mais j'ai gardé ma fille sage ! |
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Elle est simple, docile et juste, |
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Elle ne sera pas légère, |
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Quelque bon ouvrier robuste |
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La prendra pour sa ménagère : |
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Et l'ayant nourrie et baisée |
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Comme une mère valeureuse, |
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Ce jour-là, je mourrai brisée |
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Et bien lasse, mais bien heureuse. |
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Illusions ! songe qui navre ! |
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L'obus est tombé là : qu'importe ! |
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La jeune fille est un cadavre : |
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Elle ouvre son grand œil de morte |
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Où nul rayon ne se reflète ; |
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Et la voilà bien trépassée |
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Avec sa lèvre violette… |
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Mais la mère n'est que blessée. |
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Janvier 1871.
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| mètre |
profil métrique : 8
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