| L'Âne |
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L'Âne, aimé de Titania, |
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N'a qu'un seul défaut, tout physique : |
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C'est que de tout temps il nia |
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Les délices de la musique. |
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Il mange les chardons qu'il voit, |
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O la précieuse nature ! |
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Méprise la boue, et ne boit |
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Que dans une eau splendide et pure. |
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Douce monture de Jésus, |
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Il est tout joyeux le dimanche. |
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Ses chants sont un peu décousus, |
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Mais il porte au dos la croix blanche. |
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Il aime ce qui nous est cher, |
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Et ne commet point de rapines ; |
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Cependant nous trouons sa chair |
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Avec les durs bâtons d'épines. |
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Et quand il est mort, tous les jours |
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Pour nos concerts et pour nos luttes, |
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On fait de sa peau des tambours, |
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Et de ses tibias des flûtes. |
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Il nous croit bons, rêveur charmant ! |
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Nous flatte de sa longue queue, |
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Et nous regarde tendrement |
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De sa vague prunelle bleue. |
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Tant de haine et tant de fureur |
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N'ont pas troublé sa douceur d'ange, |
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Et le laissaient dans son erreur : |
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A présent voici qu'on le mange ! |
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C'est que Bismarck et les destins |
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Sont d'une humeur capricieuse ! |
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Et le pauvre être à nos festins |
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Offre une chair délicieuse. |
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Elle a conservé le parfum |
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Du pré fleurissant qui verdoie, |
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Et, malgré son léger ton brun, |
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Sa graisse vaut la graisse d'oie. |
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Comme lorsqu'on prend des galons |
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On n'en saurait jamais trop prendre, |
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Nous, ingrats, nous nous régalons |
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De ce manger bizarre et tendre. |
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Âne, qui te protégera ? |
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Car, je le dis, quoiqu'il m'en coûte, |
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A l'avenir on mangera |
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Toujours des ânes, sans nul doute ! |
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Pourtant rassurez-vous, pédants, |
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Barnums, cuistres, faiseurs de banques, |
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Spadassins, arracheurs de dents, |
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Pitres, charlatans, saltimbanques ! |
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Rassurez-vous, faux avocats |
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Instruits au seul talent de braire, |
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Et toi, rimeur, qui provoquas |
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Au suicide ton libraire ! |
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Vous qu'on vit, troupeau révolté, |
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Prendre pour des accords de lyre |
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Des chants de Jocrisse exalté, |
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Rassurez-vous, cols en délire ! |
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Oui, rassurez-vous, manitous ! |
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Fabricants de vieux vers classiques, |
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Rassurez-vous ! Rassurez-vous, |
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Paillasses, Pierrots et Caciques ! |
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Et toi, vendeur d'orviétan |
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Qui séduis la rouge et la noire ! |
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Rassure-toi, beau capitan |
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Que l'on admirait à la foire, |
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Et tâchez de faire tenir |
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Vos anciens plumets sur vos crânes ; |
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Jamais nous ne pourrons venir |
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A bout de manger tous les ânes ! |
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Novembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite périodique
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