| Orléans |
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Blessé, mourant, traînant son aile, |
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Un pauvre pigeon gris et blanc, |
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Apportant la bonne nouvelle, |
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Est arrivé, taché de sang. |
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Donc, ô Victoire, tu te lasses |
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De suivre machinalement, |
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En rampant dans les routes basses, |
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Le porte-cuirasse allemand ! |
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Tu ne veux plus, sous nos huées, |
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Car, même en tombant, nous raillons, |
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Ainsi que les prostituées |
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Marcher vers les gros bataillons. |
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Tu reviens ! sois la bienvenue ! |
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Dans les rangs d'où l'on t'exila |
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Tu ne pouvais être inconnue, |
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Puisque tes amants étaient là ! |
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Ce vin d'espérance et de fièvre, |
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Ce noble, ce généreux vin |
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Dans lequel tu trompes ta lèvre |
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En nous offrant son flot divin, |
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Oui, c'est chez nous qu'on le savoure ! |
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Nos fils, dont rien ne peut briser |
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La stoïque et mâle bravoure, |
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Connaissent ton rouge baiser. |
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Dans leurs maisons, au vent flottantes, |
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Ils savent te garder pour eux, |
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Et, lorsque tu quittes leurs tentes, |
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C'est une brouille d'amoureux. |
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Mais te voilà ! C'était un rêve. |
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Regarde-nous de tes yeux clairs, |
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Chère infidèle, dont le glaive |
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Met sur nos têtes des éclairs ! |
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Et brisons leurs fourches caudines ! |
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Là-bas, son épée à la main, |
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C'est Aurelles de Paladines |
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Qui t'emportait dans son chemin, |
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Et, recommençant notre histoire |
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Dans un long combat de géants, |
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Hurrah ! nos soldats de la Loire |
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Ont, en deux jours, pris Orléans ! |
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Orléans ! c'est là que la France |
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Trouve son plus cher souvenir ; |
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C'est de là que la délivrance |
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Vers nous encor devait venir. |
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Là, ce flot d'azur qui s'allume |
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Au soleil, ces bois et le val |
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Qui la vit passer dans la brume, |
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Flattant de la main son cheval, |
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Tout nous parle de la guerrière ! |
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O Prussien, qui t'aveuglais, |
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Orléans est la ville fière |
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D'où Jeanne a chassé les Anglais. |
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Ah ! sans doute, forte et sereine, |
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Dans la rue, en armure d'or, |
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Avec nous la bonne Lorraine |
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Combattait cette fois encor ! |
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Elle veille sur la chaumière ! |
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Et nos ennemis, en fuyant, |
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Durent entrevoir la lumière |
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De son doux sourire effrayant ! |
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Oui ! sans cesse, ô fatal présage ! |
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Le troupeau mené par Bismarck |
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Rencontrera sur son passage |
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La figure de Jeanne d'Arc ! |
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Et si son nom vient sur ma bouche |
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Au jour éclatant du réveil, |
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Lorsque enfin notre honneur farouche |
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Prend sa revanche au grand soleil, |
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C'est parce que jadis, haïe |
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Des traîtres qui sèment l'effroi, |
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Elle ne tomba que trahie |
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Par la lâcheté de son roi. |
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Et ce qui de tout temps vers elle |
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Ramène mon esprit charmé, |
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C'est que pour nous cette pucelle |
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Reste la foi du peuple armé, |
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Et que sa vertu d'héroïne |
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Brûle toujours, malgré les ans, |
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Flamme inextinguible et divine |
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Dans l'âme de nos paysans ! |
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Novembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite périodique
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