| LIVRE DEUXIÈME |
| AMOURS D'ÉLISE |
| IV |
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Ô mon âme, ma voix pensive, |
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Ô mon trésor échevelé, |
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Mon myosotis de la rive, |
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Mon astre, mon rêve étoilé ! |
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Mon amour, ma blanche sirène, |
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Calice d'argent où je bois, |
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Ô ma jeune esclave, ô ma reine, |
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Mon poëme à la douce voix ! |
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Pourquoi, mon bel ange sans aile, |
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Folle enfant qui me caressez, |
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Pourquoi donc êtes-vous si belle |
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Avec vos longs cheveux tressés ? |
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Oh ! Quand dans nos lointaines courses, |
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Sous l'abri des feuillages verts |
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Nous allons cueillir près des sources |
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Des pâquerettes et des vers, |
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Pourquoi le ciel bleu sur nos têtes |
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Met-il son manteau de saphir, |
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Et pourquoi la campagne en fêtes |
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Rit-elle au souffle du zéphyr ? |
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Pourquoi dans la petite chambre, |
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Lorsque tout bruit lointain se fond, |
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L'air est-il comme imprégné d'ambre, |
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L'eau pure, le divan profond ? |
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Enfant, sais-tu quelle puissance |
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Nous enveloppe d'un regard, |
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Et quels mots, de leur ciel immense, |
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Nous disent la nature et l'art ? |
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La nature nous dit : poëtes, |
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À vous mes ruisseaux et mes prés, |
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À vous mon ciel bleu sur vos têtes, |
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À vous mes jardins diaprés ! |
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À vous mes suaves murmures |
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Et mes riches illusions, |
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Mes épis, mes vendanges mûres |
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Et mes couronnes de rayons ! |
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L'art nous dit : à vous mes richesses, |
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Mes symboles, mes libertés, |
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Mes bijoux faits pour les duchesses, |
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Mes cratères aux flancs sculptés ! |
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À vous mes étoffes de soie, |
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À vous mon luxe armorial |
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Et ma lumière qui flamboie |
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Comme un palais impérial ! |
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À vous mes splendides trophées, |
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Mes Ovides, mes Camoëns, |
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Mes Glucks, mes Mozarts, mes Orphées, |
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Mes Cimarosas, mes Rubens ! |
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Eh bien ! Oui, l'art et la nature |
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Ont dit vrai tous les deux, à nous |
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La source murmurante et pure |
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Qui me voit baiser tes genoux ! |
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À nous les étoffes soyeuses, |
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À nous tout l'azur du blason, |
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À nous les coupes glorieuses |
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Où l'on sent mourir la raison ; |
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À nous les horizons sans voiles, |
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À nous l'éclat bruyant du jour, |
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À nous les nuits pleines d'étoiles, |
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À nous les nuits pleines d'amour ! |
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À nous le zéphyr dans la plaine, |
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À nous la brise sur les monts |
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Et tout ce dont la vie est pleine. |
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Et les cieux, puisque nous aimons ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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