| LIVRE TROISIÈME |
| À UNE MUSE FOLLE |
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Allons, insoucieuse,⎟ ô ma folle compagne, |
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Voici que l'hiver sombre⎟ attriste la campagne, |
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Rentrons fouler tous deux⎟ les splendides coussins ; |
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C'est le moment de voir⎟ le feu briller dans l'âtre ; |
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La bise vient ; j'ai peur⎟ de son baiser bleuâtre |
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Pour la peau blanche de tes seins. |
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Allons chercher tous deux⎟ la caresse frileuse. |
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Notre lit est couvert⎟ d'une étoffe moelleuse ; |
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Enroule ma pensée⎟ à tes muscles nerveux ; |
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Ma chère âme ! Trésor⎟ de la race d'Hélène, |
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Verse autour de mon corps⎟ l'ambre de ton haleine |
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Et le manteau de tes cheveux. |
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Que me fait cette glace⎟ aux brillantes arêtes, |
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Cette neige éternelle⎟ utile à maints poëtes |
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Et ce vieil ouragan⎟ au blasphème hagard ? |
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Moi, j'aurai l'ouragan⎟ dans l'onde où tu te joues, |
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La glace dans ton cœur,⎟ la neige sur tes joues, |
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Et l'arc-en-ciel dans ton regard. |
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Il faudrait n'avoir pas⎟ de bonnes chambres closes, |
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Pour chercher en janvier⎟ des strophes et des roses. |
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Les vers en ce temps-là⎟ sont de méchants fardeaux. |
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Si nous ne trouvons plus⎟ les roses que tu sèmes, |
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Au lieu d'user nos voix⎟ à chanter des poëmes, |
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Nous en ferons sous les rideaux. |
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Tandis que la Naïade⎟ interrompt son murmure |
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Et que ses tristes flots⎟ lui prêtent pour armure |
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Leurs glaçons transparents⎟ faits de cristal ouvré, |
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Échevelés tous deux⎟ sur la couche défaite, |
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Nous puiserons les vins,⎟ pleurs du soleil en fête, |
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Dans un grand cratère doré. |
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À nous les arbres morts⎟ luttant avec la flamme |
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Les tapis variés⎟ qui réjouissent l'âme, |
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Et les divans, profonds⎟ à nous anéantir ! |
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Nous nous préserverons⎟ de toute rude atteinte |
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Sous des voiles épais⎟ de pourpre trois fois teinte |
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Que signerait l'ancienne Tyr. |
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À nous les lambris d'or⎟ illuminant les salles, |
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À nous les contes bleus⎟ des nuits orientales, |
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Caprices pailletés⎟ que l'on brode en fumant, |
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Et le loisir sans fin⎟ des molles cigarettes |
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Que le feu caressant⎟ pare de collerettes |
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Où brille un rouge diamant ! |
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Ainsi pour de longs jours⎟ suspendus notre lyre ; |
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Aimons-nous ; oublions⎟ que nous avons su lire ! |
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Que le vieux goût romain⎟ préside à nos repas ! |
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Apprenons à nous deux⎟ comme il est bon de vivre, |
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Faisons nos plus doux chants⎟ et notre plus beau livre, |
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Le livre que l'on n'écrit pas. |
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Tressaille mollement⎟ sous la main qui te flatte. |
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Quand le tendre lilas,⎟ le vert et l'écarlate, |
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L'azur délicieux,⎟ l'ivoire aux fiers dédains, |
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Le jaune fleur de soufre⎟ aimé de Véronèse |
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Et le rose du feu⎟ qui rougit la fournaise |
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Éclateront sur les jardins, |
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Nous irons découvrir⎟ aussi notre Amérique ! |
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L'Eldorado rêvé,⎟ le pays chimérique |
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Où l'Ondine aux yeux bleus⎟ sort du lac en songeant, |
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Où pour Titania⎟ la perle noire abonde, |
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Où près d'Hérodiade⎟ avec la fée Habonde |
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Chasse Diane au front d'argent ! |
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Mais pour l'heure qu'il est,⎟ sur nos vitres gothiques |
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Brillent des fleurs de givre⎟ et des lys fantastiques ; |
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Tu soupires des mots⎟ qui ne sont pas des chants, |
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Et tes beaux seins polis,⎟ plus blancs que deux étoiles, |
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Ont l'air, à la façon⎟ dont ils tordent leurs voiles, |
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De vouloir s'en aller aux champs. |
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Donc, fais la révérence⎟ au lecteur qui savoure |
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Peut-être avec plaisir,⎟ mais non pas sans bravoure, |
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Tes délires de muse⎟ et mes rêves de fou, |
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Et, comme en te courbant⎟ dans un adieu suprême, |
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Jette-lui, si tu veux,⎟ pour ton meilleur poëme, |
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Tes bras de femme autour du cou ! |
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janvier 1842.
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