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Sois béni, mon très cher ! | Ta gracieuse lettre |
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M'a trouvé justement | comme j'allais me mettre |
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Au lit. Quand sur un vers | on s'est presque endormi, |
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C'est un charmant réveil | qu'une lettre d'ami ; |
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Un carré de papier | qui vient de tant de lieues, |
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Auprès du foyer rouge | ou des collines bleues, |
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Vous dire les échos | de la grande cité ! |
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Oh ! Cher ! En te lisant, | mon cœur tout excité |
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S'élançait dans l'azur | vers son Paris grisâtre. |
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Le feu plein de rubis | qui pétille dans l'âtre, |
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La cigarette amie | et le punch vigilant |
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Qui fait danser au mur | un farfadet sanglant, |
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Notre bon far-niente | avec nos causeries, |
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Nos divagations | dans les routes fleuries, |
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Je voyais tout cela ! | Près des riants Lignons |
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J'égarais de nouveau | tous nos chers compagnons |
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Qui remplissent de vin | les verres de Venise, |
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Et ces pâles enfants | que mon vers divinise |
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Et dont la lèvre, prompte | à nous incendier, |
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A pris sa folle pourpre | aux fleurs du grenadier. |
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Ce que j'aime de toi, | c'est que la poésie |
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Qui coule sous ta plume | et qui me rassasie, |
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N'exclut aucunement | ces détails parfumés |
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Qui reportent le cœur | sur les objets aimés. |
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Tu rêves donc toujours ! | Et Victor ? Il travaille. |
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Son destin est marqué, | vois-tu. Vaille que vaille, |
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Il ira loin. Alfred | aime toujours Jenny ? |
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Hélas ! Si, pitoyable | à son rêve infini, |
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Elle entr'ouvrait le ciel | à cet enfant qui souffre, |
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Il nous rappellerait | Décius et le gouffre. |
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Il est triste pourtant, | pour un beau chérubin, |
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D'avoir vu tant de fois | son Ève dans le bain, |
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De l'avoir aspirée | à long regard de faune, |
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Sans pouvoir défleurir | le bout de son gant jaune. |
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Un jour qu'il ébauchait | la Magdeleine en pleurs, |
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Jenny parut soudain, | comme un bouquet de fleurs : |
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Le tableau saint lui plut, | à la fille profane ; |
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Mais il était promis | à quelque autre sultane, |
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Si bien que notre ami | jeûna devant l'Éden |
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Qu'il se serait ouvert | au seul prix d'un amen. |
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Une chose, à mon sens, | qu'on doit trouver exquise, |
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C'est ce que tu me dis, | cette pauvre marquise |
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Toujours en pleurs, toujours | fidèle à son tourment ! |
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On dit Lutèce triste | épouvantablement, |
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Et que dans cet ennui, | dont s'augmente la dose, |
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On adore pourtant | Mademoiselle Doze. |
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Un nouveau diable est-il | entré dans le beffroi ? |
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Dis-moi l'événement | du jour, tandis que moi, |
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Pour te conter aussi | quelque nouvelle histoire, |
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Je fouille vainement | le fond de l'écritoire. |
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Dois-je à ton préjudice, | infortuné songeur ! |
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Abuser des récits | que pare un voyageur ? |
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Cela m'ennuierait fort, | et ce serait folie. |
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Eussé-je parcouru | l'Espagne ou l'Italie, |
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Rien ne t'empêcherait | en me laissant moi, nain, |
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De lire là-dessus | Dumas, ou mieux, Janin. |
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Et d'ailleurs, à Bourbon, | aux pelouses d'Avermes, |
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Dont l'Allier, fleuve d'or, | arrose les dieux Termes, |
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À Souvigny, vieille urbs, | où près des noirs piliers |
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Dorment sur leurs tombeaux | d'antiques chevaliers, |
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À Moulins, sous les vieux | tilleuls du cours Bérulle, |
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J'ai gardé la folie | et l'amour qui me brûle. |
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Je suis toujours le même | et tel que tu m'as vu, |
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De fantaisie étrange | abondamment pourvu, |
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Joyeux, gai, chérissant | la vie et son ivresse, |
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Mais plus jaloux toujours | de ma blonde paresse. |
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Je continue à croire | ici que les héros |
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Trouveraient dans les champs, | à l'ombre des sureaux, |
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Ce qu'ils cherchent au sein | des batailles rangées. |
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Quant aux paupières, moi, | je les aime orangées. |
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Pour dormir le matin, | j'aime épais les rideaux, |
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Et préfère ardemment | le Bourgogne au Bordeaux. |
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Puis, n'étant pas de ceux | que l'amour scandalise, |
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J'en parle volontiers | chez une cidalise. |
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Rousse comme à Cythère, | et les yeux éclatants, |
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Sa taille a beaucoup plu | quand elle avait vingt ans. |
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Ainsi, je te l'ai dit, | je suis toujours le même, |
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Toujours aussi français, | toujours aussi bohême, |
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Toujours de bonne race | enfin, dur comme un roc |
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Aux faiseurs, et moins fort | que le bon Paul De Kock |
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Pour agencer tout seul | le plan de quelque chose, |
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Du reste, chérissant | l'écarlate et le rose. |
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Ma muse, à moi, n'est pas | une de ces beautés |
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Qui se drapent dans l'ombre | avec leurs majestés |
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Comme avec un manteau | romain. C'est une fille |
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À l'allure hardie, | au regard qui pétille ; |
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Charmeresse indolente, | elle sait parfumer |
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Ses bras nus de verveine | et de rose, et fumer |
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La cigarette ; elle a | des étreintes lascives, |
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Des chastetés d'enfant | et des larmes furtives. |
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Ne t'étonne donc pas | que de l'ami Prosper |
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Elle ne t'ait pas fait | un héros duc et pair. |
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Si le supplice lent | que son loisir te forge, |
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L'ennui, te saisissait | par trop fort à la gorge, |
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Car, par oubli sans doute, | on n'a pas fait de loi |
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Contre les rimailleurs, | eh bien ! Figure-toi |
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Que nous sommes encore | à ces folles soirées, |
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Où nous buvions l'espoir | dans les coupes dorées, |
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Où nos yeux pleins de rêve, | autour du kirsch en feu, |
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Dans les flots de fumée | avaient un pays bleu. |
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On y raillait toujours | quelqu'un ou quelque chose ; |
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Nous lisions, moi, des vers, | parbleu ! Toi, de la prose ; |
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Le poëte pourtant, | c'est bien toi. Le passé |
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Revient, je continue | un récit commencé. |
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Donc, Prosper apparaît. | Seize ans, l'âge critique. |
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Avec un père imbu | de la sagesse antique, |
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Un père homme d'esprit, | là, comme on n'en voit pas, |
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Tout plein d'un vieux respect | pour les quatre repas, |
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Mais qui, fort dénué | du revenu des princes, |
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Trouvait bon de laisser | son épouse aux provinces. |
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Et puis une cousine | au regard enragé |
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a |
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Qui sortait chez le père | aux grands jours de congé, |
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Un démon de velours, | une pensionnaire |
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Dont le vainqueur d'Elvire | eût fait son ordinaire. |
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Petits pieds andalous, | braise rougeâtre aux yeux, |
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Corps de liane, bras | d'ivoire, cheveux bleus. |
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Tout cela s'appelait | Judith. La vierge, en somme, |
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Eût fait par son sourire | un empereur d'un homme. |
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Prosper ne devint pas | du tout empereur, mais |
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Il devint en revanche | amoureux, ou jamais |
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Homme ne désira | cette pourpre enchantée |
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Qui frémit sur la lèvre | en fleur de Galatée. |
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Il aimait à tel point, | lui, qu'il en maigrissait. |
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Comment la guérison | arriva, Dieu le sait. |
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Ce fut d'abord un soir, | sous une allée ombreuse : |
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Judith lui confia | qu'elle était malheureuse, |
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Que sa petite amie | aimait un monsieur brun, |
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Et qu'elle voudrait bien | aimer aussi quelqu'un. |
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Notez que ce jeune homme | avait deux noirs complices |
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De son naissant amour, | oui, deux moustaches lisses |
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Comme une aile de cygne, | et qu'il était rempli |
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De politesse ; enfin | un jeune homme accompli. |
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Prosper lui répliqua : | moi, je n'ai pas encore |
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De moustaches ; mais, vois, | ma lèvre se colore, |
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Et j'en aurai bientôt. | Si tu veux me laisser |
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T'aimer, sois ma chère âme, | et je vais t'embrasser. |
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a |
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Or, Judith objecta | qu'elle avait eu la fièvre, |
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a |
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Que les baisers laissaient | des traces sur la lèvre, |
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Et se mit en colère | avec sa douce voix, |
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Si bien que son cousin | l'embrassa quatre fois. |
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Puis elle n'osa plus | se fâcher, dans la crainte |
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a |
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D'être embrassée encor. | Voyez quelle contrainte ! |
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Les choses allaient donc | au mieux. S'il n'eût fallu |
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Rentrer pour le souper, | tu ne m'aurais pas lu |
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Davantage. Le cœur | de Prosper se dilate, |
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Et la fillette semble | une rose écarlate. |
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a |
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Le pater Anchises, | qui commence à souffrir |
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D'une superbe faim, | a crié d'accourir, |
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Et jure que le soir | on attrape du rhume. |
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Prosper prouve contra | que l'exercice allume |
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L'appétit, et qu'aux nerfs | il est quelquefois bon. |
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a |
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Le père, là-dessus, | découpe le jambon. |
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Que ton parfum est doux, | ô suave caresse ! |
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a |
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Ô bonheur encor chaste | et déjà plein d'ivresse ! |
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Oh ! Ces regards tout pleins | de billets doux, ces pieds |
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a |
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Qui se cherchent tout bas, | vainement épiés ! |
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a |
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Oh ! Comme cet amour, | enfant né dans les flammes, |
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a |
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Est un bon statuaire | et sait pétrir les âmes ! |
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a |
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Oh ! Que tristes et longs | passent les lendemains ! |
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a |
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Comme on invente alors, | pour se tenir les mains, |
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a |
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Quelque moyen nouveau | que l'on ignorait ! Comme |
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a |
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Il veut dire à la fois, | le nom dont on la nomme, |
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a |
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Étoile, perle, fleur, | chanson, lumière ! Et puis |
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a |
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Tu sais, on va le soir | regarder dans le puits |
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a |
165 |
La fleur qui de ses mains | fragiles est tombée. |
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a |
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Je crois qu'on la prendrait | d'une seule enjambée ! |
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a |
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Comme tout devient rose | et doux ! Comme on est fier |
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Du vieux ruban flétri | qu'elle portait hier ! |
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a |
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Ô démence ineffable | et qui nous fait renaître ! |
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a |
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On en serait heureux, | si quelqu'un pouvait l'être. |
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a |
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Pourquoi le cœur est-il | si large et si profond, |
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a |
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Que nulle volupté | n'en atteigne le fond ? |
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a |
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Pourquoi, noyé des feux | d'une humide prunelle, |
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a |
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Voulons-nous embrasser | la menteuse éternelle, |
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a |
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Et d'où vient ce désir | d'être déchiqueté |
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a |
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Entre les doigts crochus | de la réalité ? |
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b |
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Certes, Prosper avait | une âme de poëte, |
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c |
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Mais de riches désirs | bouillonnaient dans sa tête, |
6+6 |
c |
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Et ses sens lui disaient | que ce n'est pas assez |
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b |
180 |
De la communion | des regards embrassés. |
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a |
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Souvent il s'en alla | dans les bruyères sombres, |
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a |
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La nuit, s'asseoir tout seul | au milieu des décombres ; |
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a |
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Il s'en alla gravir | le pied fangeux des monts, |
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a |
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Où les rocs dentelés | semblent de noirs démons : |
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185 |
La lune aux yeux d'argent | frissonnait. La rosée |
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a |
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Pleurait de chastes pleurs | sur sa bouche arrosée ; |
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a |
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Tout semblait un joyau | doux et silencieux ; |
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a |
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La terre d'émeraude | et la turquoise aux cieux, |
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a |
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Et le frêle rameau | tendant sa verte palme ; |
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a |
190 |
Tout, excepté les sens | de Prosper, était calme. |
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a |
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Au fait, comment rester | tant de jours sans se voir ? |
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a |
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Vivre un jour sur huit jours, | est-ce vivre ? Et le soir |
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a |
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Se quitter ! Et sentir | sur une froide couche |
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a |
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La solitude avec | son baiser sur la bouche, |
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a |
195 |
Courtisane de marbre, | et qui vient vous saisir |
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a |
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Quand votre ami la chasse | aux rires du plaisir ! |
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a |
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Et ces rêves menteurs ! | Et ces nuits d'insomnie, |
6+6 |
a |
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Quand, près du temple où dort | la chère Polymnie, |
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a |
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On rôde, l'œil fixé | sur le vieux mur éteint |
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a |
200 |
Qui des rayons du monde | a préservé son teint ! |
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a |
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Un grand homme inconnu, | joueur de chez Procope, |
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a |
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Disait que le désir | est un bon microscope : |
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a |
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Or, tant de fois Prosper | vint explorer le mur, |
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a |
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Que pour cet examen | un soir le trouva mûr. |
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a |
205 |
Il vit qu'au résumé | la pente était fort douce, |
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a |
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Et les pierres d'en haut | recouvertes de mousse. |
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a |
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Il alla donc trouver | Judith, et lui fit part |
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a |
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De l'idée. On pouvait | assiéger le rempart. |
6+6 |
a |
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L'enfant sourit tout bas, | baissa sur les étoiles |
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a |
210 |
De ses pudiques yeux | l'ébène de leurs voiles, |
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a |
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Et dit que là-dessus | il fallait éclairer |
6+6 |
a |
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La sous-maîtresse, afin | que l'on fît réparer |
6+6 |
a |
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La muraille. Tu vois | qu'ils étaient loin de compte. |
6+6 |
a |
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Prosper à ce mot-là | devint rouge de honte. |
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a |
215 |
Puis vinrent les serments, | les larmes, les combats. |
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a |
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Elle écoutait si bien, | et lui parlait si bas, |
6+6 |
a |
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Qu'à peine si la brise | avec ses ailes d'ange |
6+6 |
a |
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Emporta quelques mots | de ce céleste échange. |
6+6 |
a |
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—Vous me faites mourir, | monsieur ! —venez ici ! |
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a |
220 |
—Non, je te hais ; va-t'en ! | —vous croyez ? Grand merci ! |
6+6 |
a |
|
—Et mon honneur, monsieur ! | Un mur ! La belle histoire ! |
6+6 |
a |
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—Je t'aime ! —taisez-vous, | démon ! —un bras d'ivoire ! |
6+6 |
a |
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—Mais je n'y viendrai pas. | —des yeux à s'y noyer ! |
6+6 |
a |
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—Vous mentez, vous ! —je t'aime ! | —oh ! Le beau plaidoyer ! |
6+6 |
a |
225 |
Ici la brise encor | passa mystérieuse, |
6+6 |
a |
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En courbant les rameaux | du saule et de l'yeuse. |
6+6 |
a |
|
—On peut, sans être vue, | en un sombre peignoir… |
6+6 |
a |
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—On ne peut pas, monsieur ! | —s'échapper du dortoir. |
6+6 |
a |
|
—Je ne t'écoute plus. | —enfant ! —oh ! Dis, toi-même, |
6+6 |
a |
230 |
Non, tu ne voudrais pas | me perdre ainsi ! —je t'aime. |
6+6 |
a |
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Ces pauvres amoureux | n'ont pas d'autre raison ! |
6+6 |
a |
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Celle-là, par bonheur, | est toujours de saison. |
6+6 |
a |
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Parlèrent-ils encor ? | Je ne sais trop. La brise |
6+6 |
a |
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Ne les entendit plus. | Mais, sur la pierre grise, |
6+6 |
a |
235 |
Près du mur dont la mousse | a rongé les granits, |
6+6 |
a |
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Elle revint un soir | baiser leurs fronts unis. |
6+6 |
a |
|
Quelle joie, ô mon dieu ! | Les heures solennelles, |
6+6 |
a |
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La nuit qu'ils éclairaient | de leurs chaudes prunelles, |
6+6 |
a |
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Le parfum des jasmins | et des pâles rosiers, |
6+6 |
a |
240 |
Tout prenait à la fois | leurs cœurs extasiés. |
6+6 |
a |
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La brise soupirait | entre eux deux. Leurs paroles |
6+6 |
a |
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Ne s'échangèrent plus, | et puis leurs lèvres folles |
6+6 |
a |
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Confirmèrent tout bas | les clauses de l'hymen |
6+6 |
a |
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Que la main de chacun | jurait à l'autre main. |
6+6 |
a |
245 |
Ce fut comme un éclair | où flambent deux nuages, |
6+6 |
a |
|
Ineffable moment | que les plus durs naufrages |
6+6 |
a |
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Ne sauraient arracher | du cœur ! Car, si profond |
6+6 |
a |
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Qu'il soit, et quelque fiel | qu'il élabore au fond, |
6+6 |
a |
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Quelque orage qu'un jour | la passion y fasse, |
6+6 |
a |
250 |
Toujours ce feu céleste | en dore la surface. |
6+6 |
a |
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Oh ! Comme ils oubliaient | le monde, cet égout ! |
6+6 |
a |
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Et leurs plaisirs d'enfant, | et leurs mères, et tout ! |
6+6 |
a |
|
Comme au baptême saint | des invisibles flammes |
6+6 |
a |
|
Ils brûlaient leurs passés | et retrempaient leurs âmes ! |
6+6 |
a |
255 |
Fut-ce un rare bonheur | pour les sens enlacés ? |
6+6 |
a |
|
Oui, mais les vrais moments | d'extase était passés ; |
6+6 |
a |
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Car les plus doux transports | sont dans l'inquiétude |
6+6 |
a |
|
Dont les rêves s'en vont | à la béatitude, |
6+6 |
a |
|
Quand le cœur comprimé | doute, et sous le surcroît |
6+6 |
a |
260 |
Du doute, se replie | et se réveille, et croit ! |
6+6 |
a |
|
Mais quand l'illusion | s'incarne tout entière, |
6+6 |
a |
|
Lorsque l'ange du rêve | est devenu matière, |
6+6 |
a |
|
On ne sait plus alors | ce qu'on en pensera. |
6+6 |
a |
|
C'est le provincial | qui vient à l'opéra |
6+6 |
a |
265 |
Des clochers inconnus | de sa verte campagne. |
6+6 |
a |
|
Il vient comme on viendrait | au pays de Cocagne, |
6+6 |
a |
|
Si bien que ni le chant, | ni le public choisi, |
6+6 |
a |
|
Ni le vol fabuleux | de Carlotta Grisi |
6+6 |
a |
|
Et les pâles Willis | avec leurs maillots roses, |
6+6 |
a |
270 |
Ne semblent à ses yeux | de merveilleuses choses. |
6+6 |
a |
|
Il rêvait tout moins beau, | mais quelque chose encor, |
6+6 |
a |
|
Et croyait au perron | trouver des marches d'or. |
6+6 |
a |
|
C'est ainsi que l'espoir | s'entoure de mensonges, |
6+6 |
a |
|
Et que la passion | est un pays de songes |
6+6 |
a |
275 |
Où l'on va comme un homme | enivré d'alcool. |
6+6 |
a |
|
Il semble qu'on va suivre | un aigle dans son vol, |
6+6 |
a |
|
Qu'on est grand, que la joie | et ses rudes atteintes |
6+6 |
a |
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En râles convulsifs | tordront les chairs éteintes, |
6+6 |
a |
|
Qu'on se relèvera | tout autre ; mais souvent |
6+6 |
a |
280 |
On se retrouve après | gros-jean comme devant. |
6+6 |
a |
|
Aussi lorsque j'ai soif | de rage et de caresse, |
6+6 |
a |
|
En un mot, que je veux | choisir une maîtresse |
6+6 |
a |
|
Telle que le dieu grec | les élève à son jeu, |
6+6 |
a |
|
Une femme de lit, | je m'inquiète peu |
6+6 |
a |
285 |
Des petits pieds de reine | et des yeux en amandes. |
6+6 |
a |
|
Ce qu'il me faut, à moi, | ce sont les chairs flamandes |
6+6 |
a |
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Que dessinait Rubens | de son hardi pinceau. |
6+6 |
a |
|
Quant à ces dona sol | aux tailles d'arbrisseau |
6+6 |
a |
|
Dont les cheveux pleureurs | vont en rameaux de saules, |
6+6 |
a |
290 |
C'est trop triste pour moi. | Mais de larges épaules, |
6+6 |
a |
|
Des jambes d'amazone | et des bras sans défaut, |
6+6 |
a |
|
Et des muscles de fer, | voilà ce qu'il me faut ! |
6+6 |
a |
|
Avec son torse fier, | la vénus Callipyge, |
6+6 |
a |
|
Comme poëme épique, | est un rare prodige. |
6+6 |
a |
295 |
Des bandeaux moyen âge | avec des yeux cernés |
6+6 |
a |
|
Font de sombres profils | d'archanges consternés ; |
6+6 |
a |
|
Mais cette lèvre rouge | et ce sein qui frissonne, |
6+6 |
a |
|
Le port majestueux | que la stature donne, |
6+6 |
a |
|
Ces hanches aux plis durs, | ces robustes appas, |
6+6 |
a |
300 |
Qui vous les donnera, | si vous n'en avez pas ? |
6+6 |
a |
|
Il faut avoir jauni | dans un cachot bien sombre, |
6+6 |
a |
|
Où de pâles serpents | se caressent dans l'ombre, |
6+6 |
a |
|
Pour bien savourer l'air | et la beauté des cieux. |
6+6 |
a |
|
On se blase sur tout : | sur l'azur des beaux yeux, |
6+6 |
a |
305 |
Sur le scribe fécond, | sur le pâté d'anguille, |
6+6 |
a |
|
Sur le chant que murmure | une rieuse fille ; |
6+6 |
a |
|
Et toutes les beautés | auxquelles nous croyons |
6+6 |
a |
|
Tombent au souffle impur | des désillusions. |
6+6 |
a |
|
Le grand héros nous semble | un meurtrier. Le prince |
6+6 |
a |
310 |
Est pour nous un flâneur | venu de sa province, |
6+6 |
a |
|
Le politique un sot | raillé par le destin, |
6+6 |
a |
|
La vierge une Isabelle | agaçant Mezetin, |
6+6 |
a |
|
L'astronome savant | un fou dans les étoiles, |
6+6 |
a |
|
Ce divin coloriste | un barbouilleur de toiles ; |
6+6 |
a |
315 |
Nos souvenirs aimés | deviennent des fardeaux, |
6+6 |
a |
|
Et les pauvres honteux | achètent des landaus. |
6+6 |
a |
|
L'espérance se fait | un chagrin près d'éclore, |
6+6 |
a |
|
L'amour un impudent | marché ; le météore |
6+6 |
a |
|
Un lampion fumeux | accroupi sur un if. |
6+6 |
a |
320 |
Des seins fermes et lourds, | au moins, c'est positif. |
6+6 |
a |
|
Quoique Prosper n'eût pas | dans cette nuit peut-être |
6+6 |
a |
|
Connu tout le bonheur | qu'il rêvait sous le hêtre, |
6+6 |
a |
|
Lorsque le blond Phœbus | parut à l'horizon, |
6+6 |
a |
|
Il partit, mais laissant | son cœur à la maison, |
6+6 |
a |
325 |
Si bien que l'on trouva | sa démarche légère. |
6+6 |
a |
|
Puis il vécut ensuite | au sein d'une atmosphère |
6+6 |
a |
|
De bagues en cheveux, | de petits billets doux, |
6+6 |
a |
|
Éden de souvenirs, | de fleurs, de rendez-vous, |
6+6 |
a |
|
Qui put, malgré l'effort | de la fortune humaine, |
6+6 |
a |
330 |
Comme dans la chanson, | durer une semaine. |
6+6 |
a |
|
Quoi, huit jours seulement ! | C'est bien peu, diras-tu. |
6+6 |
a |
|
Être huit jours fidèle | est presque une vertu : |
6+6 |
a |
|
D'abord on a le temps | d'écrire plusieurs stances |
6+6 |
a |
|
Quand on s'aime huit jours. | Et puis les circonstances |
6+6 |
a |
335 |
Viennent souvent forcer | à se quitter plus tôt |
6+6 |
a |
|
Qu'on ne veut. Le malheur | est un grand paletot |
6+6 |
a |
|
Qu'endosse tour à tour | chaque homme, et que sans honte |
6+6 |
a |
|
Prosper doit endosser | à cet endroit du conte. |
6+6 |
a |
|
Ce conte, pour toi seul, | ami, je l'ai rimé ; |
6+6 |
a |
340 |
Toutefois, s'il fallait | qu'on le vît imprimé, |
6+6 |
a |
|
Sortant pour cette fois | de la nuit protectrice, |
6+6 |
a |
|
Je m'agenouillerais | aux pieds de ma lectrice, |
6+6 |
a |
|
Petits pieds que je vois, | chaussés d'un clair velours, |
6+6 |
a |
|
Mollement endormis | sur des coussins bien lourds ; |
6+6 |
a |
345 |
Charmante caution | pour répondre du reste. |
6+6 |
a |
|
Puis en levant les yeux, | je verrais sans conteste |
6+6 |
a |
|
Un visage adorné | d'un éclat non pareil, |
6+6 |
a |
|
Un front d'ivoire mat | et des yeux de soleil ; |
6+6 |
a |
|
Puis un hardi corsage, | et, sur un flanc qui ploie, |
6+6 |
a |
350 |
Des cheveux soyeux, pleins | de délire et de joie, |
6+6 |
a |
|
Sombres comme le noir | feuillage des forêts. |
6+6 |
a |
|
Or, je crois que voici | ce que je lui dirais : |
6+6 |
a |
|
Ô ma dame d'amour ! | Mon amante inconnue ! |
6+6 |
a |
|
À qui la vérité | parle ici toute nue, |
6+6 |
a |
355 |
Oh ! Si, réalisant | tous mes rêves de fou, |
6+6 |
a |
|
Chère, vous me vouliez | jeter vos bras au cou, |
6+6 |
a |
|
À l'heure où l'ombre molle | endort les tubéreuses, |
6+6 |
a |
|
Et me donner huit nuits | de vos nuits amoureuses, |
6+6 |
a |
|
(Éros devine alors | ce que je tenterais ! ) |
6+6 |
a |
360 |
Ma dame, sur l'honneur, | je m'en contenterais. |
6+6 |
a |
|
Enfin, comment cessa | ce bonheur éphémère ? |
6+6 |
a |
|
Cela vint de Prosper. | Qui l'aurait cru ? Sa mère |
6+6 |
a |
|
Mourut tout justement | à cette époque-là. |
6+6 |
a |
|
Or, elle avait un frère | aîné, qu'on rappela |
6+6 |
a |
365 |
D'exil en mil huit cent | quatorze. Un gentilhomme |
6+6 |
a |
|
Très entiché des fleurs | de lys, et brave comme |
6+6 |
a |
|
Bayard, au temps jadis | fort bien vu de la cour. |
6+6 |
a |
|
La digne sœur et lui | se chérissaient, et pour |
6+6 |
a |
|
Se réunir encor | dans la main où l'on tremble |
6+6 |
a |
370 |
Et ne pas se quitter, | ils moururent ensemble |
6+6 |
a |
|
De vieillesse. Prosper | fut contraint de partir |
6+6 |
a |
|
Pour recueillir avec | des sanglots de martyr |
6+6 |
a |
|
L'héritage de l'oncle, | un fort bel héritage |
6+6 |
a |
|
Qui n'aurait pas tenu | de Penafiel au Tage. |
6+6 |
a |
375 |
Ayant enfin rempli | tous les devoirs que feu |
6+6 |
a |
|
Notre oncle, s'il fut riche, | impose à son neveu, |
6+6 |
a |
|
Il s'entoura d'un crêpe, | et prit la malle-poste, |
6+6 |
a |
|
Rêveur comme un lépreux | de la cité d'Aoste. |
6+6 |
a |
|
De plus, quand il revint, | son père avait quitté |
6+6 |
a |
380 |
Notre monde frivole | et plein d'iniquité. |
6+6 |
a |
|
Que de morts à la fois ! | C'est comme un mélodrame |
6+6 |
a |
|
Où les trépas fameux | s'impriment à la rame, |
6+6 |
a |
|
Bel art au nom duquel | D'Ennery mérita |
6+6 |
a |
|
La croix ! Prosper pleura | beaucoup, mais hérita. |
6+6 |
a |
385 |
C'est un baume aux chagrins | les plus cuisants. En somme |
6+6 |
a |
|
Il eût trouvé l'auteur | de ses jours un brave homme, |
6+6 |
a |
|
Si ce pauvre vieillard | à ses derniers moments, |
6+6 |
a |
|
Quoiqu'il eût toujours eu | les meilleurs sentiments, |
6+6 |
a |
|
Ne se fût laissé faire | une bévue exquise. |
6+6 |
a |
390 |
Je te le donne en cent ! | Il fit… Judith marquise. |
6+6 |
a |
|
Afin qu'elle eût un père | avec un bel hôtel, |
6+6 |
a |
|
Un jour il la mena | toute blanche à l'autel. |
6+6 |
a |
|
Quant à son jeune époux, | ce fut un diplomate |
6+6 |
a |
|
Haut, sec, raide, pompeux, | monté dans sa cravate, |
6+6 |
a |
395 |
Droit comme un lys, couvert | de croix, éblouissant, |
6+6 |
a |
|
Et portant de sinople | au griffon d'or yssant |
6+6 |
a |
|
Du chef ; d'ailleurs sauvage, | aimant la solitude, |
6+6 |
a |
|
Et voyageant toujours ; | mais ayant l'habitude |
6+6 |
a |
|
Mauvaise de rentrer | dans sa demeure à pas |
6+6 |
a |
400 |
De loup, toutes les fois | qu'on ne l'attendait pas. |
6+6 |
a |
|
Pour les fleurs sans parfum, | le satin et le cierge, |
6+6 |
a |
|
Oublia-t-elle donc | ses doux serments de vierge ? |
6+6 |
a |
|
Son cœur fut donc un gouffre | où l'on pouvait plonger |
6+6 |
a |
|
Ses rêves, sans que rien | ne dût y surnager ? |
6+6 |
a |
405 |
Peut-être. Elle ne vit | dans cet épithalame |
6+6 |
a |
|
Qu'un moyen tout trouvé | de jouer à la dame. |
6+6 |
a |
|
Elle eut de fins chevaux, | des villas, des palais, |
6+6 |
a |
|
Du drap rouge fort cher | sur des corps de valets, |
6+6 |
a |
|
Et fit merveille au bois | avec ses équipages. |
6+6 |
a |
410 |
On prétendit alors | qu'elle eut même des pages. |
6+6 |
a |
|
Aussi ne parlons pas | de ces pensionnats |
6+6 |
a |
|
Où l'on a le secret | de charmants incarnats |
6+6 |
a |
|
Pour se faire monter | la pudeur au visage, |
6+6 |
a |
|
Lorsqu'un œil indiscret | vous fixe le corsage. |
6+6 |
a |
415 |
Oh ! Si quelqu'un lisait | sous vos regards baissés |
6+6 |
a |
|
Tous les impurs désirs | dont vous vous enlacez, |
6+6 |
a |
|
Courtisanes d'esprit, | filles dont le corps chaste |
6+6 |
a |
|
Est comme un champ de fleurs | que l'ouragan dévaste ! |
6+6 |
a |
|
Pâles virginités, | vertus sans lendemain, |
6+6 |
a |
420 |
Laissant votre dépouille | aux buissons du chemin ! |
6+6 |
a |
|
Écoute, le hasard, | ou bien les dieux prospères |
6+6 |
a |
|
M'ont fait vivre un instant | dans un de ces repaires. |
6+6 |
a |
|
J'y cherchais un écho | des chants du paradis. |
6+6 |
a |
|
N'aurais-tu pas pensé | comme je pensais, dis ? |
6+6 |
a |
425 |
Eh bien, souvent, le soir, | caché sous des charmilles, |
6+6 |
a |
|
J'ai surpris le secret | de quelques blondes filles, |
6+6 |
a |
|
J'écoutais inquiet, | presque comme un amant, |
6+6 |
a |
|
Et j'ai senti le rouge | à ma face. Vraiment |
6+6 |
a |
|
Il se murmure là | des discours dont l'exorde |
6+6 |
a |
430 |
Soulèverait le cœur | aux danseuses de corde ! |
6+6 |
a |
|
Puis, c'est là qu'on apprend | le sourire qui mord |
6+6 |
a |
|
Et l'art si compliqué | de mentir sans remord. |
6+6 |
a |
|
Ne crois pas que Judith | fût donc embarrassée |
6+6 |
a |
|
Pour dire à son cousin | qu'on l'avait tant forcée |
6+6 |
a |
435 |
Qu'elle n'avait pas pu | refuser cet oison. |
6+6 |
a |
|
Prosper lui répliqua : | vous avez bien raison, |
6+6 |
a |
|
Et ce n'est après tout | qu'une affaire de forme, |
6+6 |
a |
|
Car un époux marquis | reste, pourvu qu'il dorme, |
6+6 |
a |
|
Un meuble de salon | à ne pas dédaigner. |
6+6 |
a |
440 |
Mais un ancien amour | permet d'égratigner |
6+6 |
b |
|
Le papier qu'a noirci, | par un affreux mystère, |
6+6 |
c |
|
Hymen, ce dieu qui porte | un habit de notaire. |
6+6 |
c |
|
Tu sais que tous les deux | aimaient à discuter, |
6+6 |
b |
|
Car nous les avons vus | autrefois affronter |
6+6 |
a |
445 |
La nuit fraîche, sous une | allée ombreuse et noire, |
6−6 |
a |
|
À l'heure douce où Puck | dans le ruisseau vient boire ; |
6+6 |
a |
|
Tu sais que, tous les deux, | après ces beaux discours, |
6+6 |
a |
|
Nous les avons trouvés | dans des spasmes bien courts |
6+6 |
a |
|
Au fond d'un vieux jardin, | sur le banc, dont la mousse |
6+6 |
a |
450 |
Empruntait à Phœbé | sa lueur pâle et douce. |
6+6 |
a |
|
Après les pourparlers | dont il s'agit ici, |
6+6 |
a |
|
Nous devons comme alors | les retrouver aussi, |
6+6 |
a |
|
Non pas dans un jardin, | nous sommes en décembre, |
6+6 |
a |
|
Mais au fond d'un boudoir | rose et parfumé d'ambre, |
6+6 |
a |
455 |
Avec de gros coussins | vêtus de velours verts, |
6+6 |
a |
|
Comme on aime à les voir | dans le cœur des hivers ; |
6+6 |
a |
|
Boudoir fort isolé, | n'ayant pour toute issue |
6+6 |
a |
|
Qu'une fenêtre haute | assise sur la rue. |
6+6 |
a |
|
La nymphe du foyer | devient rouge, le thé |
6+6 |
a |
460 |
Par Judith elle-même | est bientôt apprêté, |
6+6 |
b |
|
Puis dans les flacons d'or | le vin de Syracuse |
6+6 |
c |
|
Offre aux jeunes amants | une charmante excuse |
6+6 |
c |
|
De toutes les pudeurs | qu'ils pourraient oublier. |
6+6 |
b |
|
Oh ! Quel désir aigu | les vint alors lier ! |
6+6 |
a |
465 |
Qu'ils allaient bien mourir | dans ces voluptés sombres |
6+6 |
a |
|
Que l'ange de la nuit | caresse de ses ombres, |
6+6 |
a |
|
Et dont ils connaissaient | l'extase jusqu'au fond ! |
6+6 |
a |
|
Mais voilà le mari, | diplomate profond, |
6+6 |
a |
|
Qui revient tout à coup, | montrant sous sa paupière |
6+6 |
a |
470 |
L'impassible regard | du convié de pierre. |
6+6 |
b |
|
Deux hommes sur les bras | alors qu'on en veut un, |
6+6 |
c |
|
Certes, cela doit être | un conflit importun, |
6+6 |
c |
|
Et l'on voudrait s'enfuir | dans un autre hémisphère. |
6+6 |
b |
|
Pas de cachette, hélas ! | Que résoudre ? Que faire ? |
6+6 |
a |
475 |
Encore, à l'ambigu |-comique, ce serait |
6−6 |
a |
|
Facile, on trouverait | un passage secret |
6+6 |
a |
|
Dans un mur féodal. | Se tuer l'un ou l'autre |
6+6 |
a |
|
Sans pouvoir seulement | dire de patenôtre, |
6+6 |
a |
|
C'est un moyen fossile | et maintenant honni ; |
6+6 |
a |
480 |
D'ailleurs cela serait | imité d'Antony. |
6+6 |
a |
|
Puis, Judith n'était pas | de ces femmes novices |
6+6 |
a |
|
Qui prouvent leur amour | avec des sacrifices, |
6+6 |
a |
|
Et qui donnent leur vie, | en faisant peu de cas. |
6+6 |
a |
|
Elle jeta la lampe | avec un grand fracas, |
6+6 |
a |
485 |
Et se mit à rugir | ce cri de rage folle |
6+6 |
a |
|
Que hurle avec horreur | la femme qu'on viole. |
6+6 |
a |
|
Aussitôt parut, fier | comme un toréador, |
6+6 |
a |
|
Un suisse vert-lézard | caparaçonné d'or, |
6+6 |
a |
|
Qui, jaloux de servir | les vertus de madame, |
6+6 |
a |
490 |
Pour la première fois | sut dégainer sa lame. |
6+6 |
a |
|
Comme tous les chasseurs, | ce fat malencontreux |
6+6 |
a |
|
Des pieds de sa maîtresse | était fort amoureux ; |
6+6 |
a |
|
Ce fut donc comme un tigre | altéré de carnage |
6+6 |
a |
|
Qu'il arrêta Prosper, | et, contre tout usage, |
6+6 |
a |
495 |
Le jeta sans façon | par la fenêtre, avant |
6+6 |
a |
|
De regarder au moins | s'il faisait trop de vent. |
6+6 |
a |
|
Madame, quand parut | son noble misanthrope, |
6+6 |
a |
|
Eut tout juste le temps | de tomber en syncope, |
6+6 |
a |
|
Comme une Sémélé | devant son Jupiter. |
6+6 |
a |
500 |
Le raide commandeur | demanda de l'éther. |
6+6 |
a |
|
L'événement courut | le lendemain. La presse |
6+6 |
a |
|
Pour gloser sans mesure | oublia sa paresse ; |
6+6 |
a |
|
On en parla beaucoup | dans les nobles faubourgs, |
6+6 |
a |
|
Et Judith fut malade | au moins quinze grands jours. |
6+6 |
a |
505 |
Descendons si tu veux | dans la rue, où la neige |
6+6 |
a |
|
Étend sur le pavé | son manteau de Norwège. |
6+6 |
a |
|
Quand le pauvre Prosper | s'éveilla pâle, sans |
6+6 |
a |
|
Un souvenir, et vit | s'attrouper les passants, |
6+6 |
a |
|
Il se trouva meurtri | sur des angles de glace, |
6+6 |
a |
510 |
Où nous le laisserons | sans le bouger de place, |
6+6 |
a |
|
Tel est notre caprice, | encor pour quelques vers. |
6+6 |
a |
|
D'autant qu'on se fatigue | à ces récits divers, |
6+6 |
a |
|
Et qu'il me faut quitter | la mystique ceinture, |
6+6 |
a |
|
Car nous avons ce soir | bal à la préfecture. |
6+6 |
a |
515 |
Déjà le jacquemart, | Quasimodo de plomb, |
6+6 |
a |
|
Vient de sonner dix coups | avec beaucoup d'aplomb, |
6+6 |
a |
|
L'ancien hôtel Saincy | s'entr'ouvre et s'illumine |
6+6 |
a |
|
Tandis que des beautés | à la superbe mine |
6+6 |
a |
|
S'y rendent, en passant | par le pompeux séjour |
6+6 |
a |
520 |
Né sous le consulat | de Monsieur De Champflour. |
6+6 |
a |
|
Faut-il continuer ? | Je n'en ai guère envie. |
6+6 |
a |
|
Le malheureux Prosper ! | Comme, en pendant sa vie |
6+6 |
a |
|
À des lèvres de femme, | il s'était bien trompé ! |
6+6 |
a |
|
Notre terre promise | est un roc escarpé : |
6+6 |
a |
525 |
Il ne le savait pas ; | mais avoir fait son rêve |
6+6 |
a |
|
D'un poëme d'amour | qu'une autre main achève, |
6+6 |
a |
|
Être sorti vivant | de son passé caduc, |
6+6 |
a |
|
Avoir fouillé son cœur | pour en donner le suc, |
6+6 |
a |
|
Puis, amant d'une Églé, | se voir trahir par elle, |
6+6 |
a |
530 |
C'est à se rendre ermite, | ainsi que Sganarelle. |
6+6 |
b |
|
Hérodiade, svelte | en ses riches habits, |
6+6 |
c |
|
Portant sur un plat d'or | constellé de rubis |
6+6 |
c |
|
La tête de saint Jean |-Baptiste qui ruisselle, |
6−6 |
b |
|
Nous résume très bien | l'histoire universelle ; |
6+6 |
a |
535 |
Car le sage est toujours | celui qui, la voyant |
6+6 |
a |
|
Sous les tissus vermeils | et roses d'orient, |
6+6 |
a |
|
Admire ses yeux noirs | et les fleurs de l'étoffe. |
6+6 |
a |
|
Mais, par Bacchus ! Pourquoi | faire le philosophe |
6+6 |
a |
|
Au bout d'un conte bleu | qui nous intéressait ? |
6+6 |
a |
540 |
Disons ce qu'il advint | de Prosper. Qui le sait ? |
6+6 |
a |
|
Comme un sombre plongeur | qui se confie aux lames, |
6+6 |
a |
|
Il s'engouffra vivant | dans une mer de femmes, |
6+6 |
a |
|
Festonna ses rideaux | d'actrices et de rats, |
6+6 |
a |
|
Et devint très couru | dans les deux opéras. |
6+6 |
a |
545 |
Frêles roseaux fleuris | sur les pierres gothiques, |
6+6 |
a |
|
Types germains coulés | dans les moules celtiques, |
6+6 |
a |
|
Bacchantes de Toscane | à la parole d'or, |
6+6 |
a |
|
Pensives Lélias | qui cherchaient leur Trenmor, |
6+6 |
a |
|
Elvires aux pieds fins, | bijoux d'Andalousie, |
6+6 |
a |
550 |
Vierges à l'œil fendu | sous le surmé d'Asie, |
6+6 |
a |
|
Il sut tout effeuiller | en critique de goût, |
6+6 |
a |
|
Et quand il n'eut plus rien | à donner, il eut tout. |
6+6 |
a |
|
Il eut, n'espère pas | que je les enregistre, |
6+6 |
a |
|
Au théâtre-français | l'amante d'un ministre, |
6+6 |
a |
555 |
Dont Paris en silence | admirait la hauteur |
6+6 |
a |
|
Superbe. Aux environs, | la femme d'un auteur |
6+6 |
a |
|
Dramatique, et Fanny, | la fille aux lèvres rouges, |
6+6 |
a |
|
Dont la voix éveillait | les morts, et, dans les bouges, |
6+6 |
a |
|
Éléonore, Esther, | Léontine et Jenny. |
6+6 |
a |
560 |
Si je te disais tout, | quand aurais-je fini ? |
6+6 |
a |
|
Ce serait trop. D'autant | que, grâce à ces astuces, |
6+6 |
a |
|
Il trouva des vertus | et des princesses russes, |
6+6 |
a |
|
Qu'il serait dangereux | de nommer pour raison |
6+6 |
a |
|
D'époux, et dont je veux | respecter le blason. |
6+6 |
a |
565 |
D'ailleurs tout ce plaisir | est rampant et livide ; |
6+6 |
a |
|
Avant de s'enivrer | on voit la coupe vide, |
6+6 |
a |
|
Tandis que le vautour, | le souvenir vainqueur, |
6+6 |
a |
|
Vous broie incessamment | de ses griffes le cœur. |
6+6 |
a |
|
Oh ! Quelle chose aimée | alors semblerait douce ? |
6+6 |
a |
570 |
Le zéphyr caressant, | la lumière, la mousse, |
6+6 |
a |
|
Ou le givre odorant | des amandiers fleuris ? |
6+6 |
a |
|
Prosper le blond rêveur | n'avait trouvé de prix |
6+6 |
a |
|
À tous ces charmes nus | de la jeune nature |
6+6 |
a |
|
Que lorsque à son amie | ils servaient de parure. |
6+6 |
a |
575 |
Tout est décoloré, | discordant et fatal |
6+6 |
a |
|
À présent, tout se tait. | Le ruisseau de cristal |
6+6 |
a |
|
Murmurait sur ses pieds | délicats. Le vieux saule |
6+6 |
a |
|
Penchait de verts rameaux | jusqu'à sa blanche épaule. |
6+6 |
a |
|
En voltigeant, la brise | apportait dans sa voix |
6+6 |
a |
580 |
La chanson du vieux pâtre | et l'haleine des bois. |
6+6 |
a |
|
Les fleurs ? ils en avaient | effeuillé les corolles |
6+6 |
a |
|
Pour y lire tout bas | mille promesses folles. |
6+6 |
a |
|
Ô souvenirs toujours | adorés ! Le soleil ? |
6+6 |
a |
|
Que de fois, éblouis | de son éclat vermeil, |
6+6 |
a |
585 |
Étendus sur la mousse, | abrités, seuls au monde, |
6+6 |
a |
|
ils l'avaient vu mourir | dans un baiser de l'onde ! |
6+6 |
a |
|
Chaque pas, chaque souffle | était un souvenir |
6+6 |
a |
|
De ce bonheur enfui | pour ne plus revenir : |
6+6 |
a |
|
Mais au fait, je m'arrête | à faire de l'églogue, |
6+6 |
a |
590 |
Tandis que mon héros | emplit son catalogue. |
6+6 |
a |
|
Puis-je suivre ses pas | jusqu'au pays latin |
6+6 |
a |
|
Et dire ce qu'il dut | souffrir un beau matin |
6+6 |
a |
|
Pour demander du calme | à la philosophie |
6+6 |
a |
|
Que démontre là-bas | quelque brune Sophie ? |
6+6 |
a |
595 |
Puis-je écrire les noms | d'Annette et de Clara, |
6+6 |
a |
|
Cette autre Dolorès ? | Rira bien qui rira |
6+6 |
a |
|
Le dernier. La débauche | à la fin vous enlace |
6+6 |
a |
|
Entre ses bras plus froids | et plus durs que la glace, |
6+6 |
a |
|
Et don Juan court au gouffre | entr'ouvert sous ses pas, |
6+6 |
a |
600 |
À propos, connais-tu, | qui ne la connaît pas ? |
6+6 |
a |
|
(on la chante à présent | jusque dans Pampelune,) |
6+6 |
a |
|
Cette moisson de lys, | blanche comme la lune, |
6+6 |
a |
|
Qu'un païen surnomma | Phœbé, pour sa pâleur ? |
6+6 |
a |
|
Quelle nymphe ! Souvent, | par goût pour la couleur |
6+6 |
a |
605 |
Locale, étincelait | parmi sa chevelure, |
6+6 |
a |
|
Masse de diamants | d'une farouche allure, |
6+6 |
a |
|
Un croissant tout en feu, | par Janisset courbé. |
6+6 |
a |
|
Prosper la posséda, | cette épique Phœbé |
6+6 |
a |
|
Dont chaque nuit absorbe, | au dire de la ville, |
6+6 |
a |
610 |
Dix hommes, vingt flacons | pleins, et cinquante mille |
6+6 |
a |
|
Francs. Oui, tout cela tombe | en poudre sous ses doigts |
6+6 |
a |
|
Comme un vieil oripeau | décousu. Mais tu dois |
6+6 |
a |
|
En avoir entendu | souvent parler : c'est elle |
6+6 |
a |
|
Qui, je ne sais pourquoi, | se mit dans la cervelle |
6+6 |
a |
615 |
De tuer sans péril | deux fats, et seulement |
6+6 |
a |
|
Pendant huit jours entiers | prit chacun pour amant. |
6+6 |
a |
|
Entre toutes, ce fut | celle de ses maîtresses |
6+6 |
a |
|
Que Prosper préféra, | peut-être pour les tresses |
6+6 |
a |
|
De cheveux, qui gênaient | sa marche, ou les contours |
6+6 |
a |
620 |
De sa robe, sculptés | par des ciseaux d'amours, |
6+6 |
a |
|
Peut-être pour ses yeux | ou ses faunes vieux-Sèvres, |
6+6 |
a |
|
Peut-être pour ses chats, | peut-être pour ses lèvres. |
6+6 |
a |
|
Belle femme, elle était | bonne fille. Il la prit |
6+6 |
a |
|
Noblement, sans façon. | Puis, ils eurent l'esprit |
6+6 |
a |
625 |
De se quitter sitôt | que le miel de la coupe |
6+6 |
a |
|
Fut au bout, estimant | tous les deux qu'une troupe |
6+6 |
a |
|
De bohèmes en sait | là-dessus plus qu'un roi. |
6+6 |
a |
|
Mais s'ils se rencontraient | devant le café Foy, |
6+6 |
a |
|
Ou bien s'ils étaient las | de leurs plaisirs vulgaires, |
6+6 |
a |
630 |
Car les gens du commun | ne les amusaient guères, |
6+6 |
a |
|
S'ils désiraient un soir | sortir de leur milieu, |
6+6 |
a |
|
Si Prosper, au sortir | des tréteaux Richelieu, |
6+6 |
a |
|
Voulait pour se guérir | voir un vrai corps de reine, |
6+6 |
a |
|
Alors ils s'en allaient | ensemble. L'Hippocrène |
6+6 |
a |
635 |
Est un mot à côté | de cette femme-là : |
6+6 |
a |
|
C'est un fait positif, | qu'en ses jours de gala |
6+6 |
a |
|
D'un triste portefaix | elle eût fait un poëte, |
6+6 |
a |
|
Par son étreinte morne | et ses poses de tête. |
6+6 |
a |
|
La source court au fleuve, | et la fange à l'égout. |
6+6 |
a |
640 |
Tu dois le remarquer, | l'esprit et le bon goût |
6+6 |
a |
|
S'unissent d'ordinaire | aux formes les plus pures. |
6+6 |
a |
|
Phœbé le prouve bien. | Ni l'or, ni les guipures |
6+6 |
a |
|
Ne cachent son beau cou, | mais un camellia |
6+6 |
a |
|
S'embaume à ses cheveux, | et, comme Cinthia, |
6+6 |
a |
645 |
Cette calme romaine, | hélas ! Trop tard venue, |
6+6 |
a |
|
« sa plus belle parure | étant de rester nue, |
6+6 |
a |
|
Deux robes seulement | forment tous ses atours, |
6+6 |
a |
|
L'une de moire blanche | et l'autre de velours. » |
6+6 |
a |
|
Tout chez elle est parfait | pour l'amour idolâtre. |
6+6 |
a |
650 |
Pas de livres, d'albums, | ni de sculpture en plâtre, |
6+6 |
a |
|
Mais une Danaë | peinte par Titien, |
6+6 |
a |
|
Inestimable corps | qu'elle a payé du sien, |
6+6 |
a |
|
De bons divans de perse | avec des cordelettes |
6+6 |
a |
|
Et de lourds oreillers, | et, comme statuettes, |
6+6 |
a |
655 |
Deux seulement en marbre | et semblant percer l'air : |
6+6 |
a |
|
Carlotta la divine, | et la rieuse Ellsler ; |
6+6 |
a |
|
Du vin dans des flacons, | et près des pipes d'ambre |
6+6 |
a |
|
Les verres de Bohême. | Au plancher de la chambre |
6+6 |
a |
|
Pas de riches tapis | d'un goût luxuriant, |
6+6 |
a |
660 |
Mais une fraîche natte | en paille d'Orient. |
6+6 |
a |
|
C'est là que les pieds nus, | dans l'ombre accoutumée, |
6+6 |
a |
|
Prosper s'environnait | d'une blanche fumée, |
6+6 |
a |
|
Et, les yeux de la reine | épanouis sur lui, |
6+6 |
a |
|
Comme un autre Aenéas, | racontait son ennui : |
6+6 |
a |
665 |
—Par Hercule ! Dit-il, | depuis deux ans, ma chère, |
6+6 |
a |
|
Je me gorge d'amour, | d'or et de bonne chère, |
6+6 |
a |
|
Et je trouve l'or vil, | et les dégoûts bien prompts. |
6+6 |
a |
|
—Si tu veux, dit Phœbé, | nous nous enivrerons. |
6+6 |
a |
|
—Je me suis réveillé | repu sur tant de couches, |
6+6 |
a |
670 |
Que ces femmes me sont | insipides. Leurs bouches |
6+6 |
a |
|
Me sont froides ! Du vin ! | Verse tout le flacon ! |
6+6 |
a |
|
S'il me fallait encor | passer par un balcon, |
6+6 |
a |
|
Peut-être que ces nuits | me sembleraient plus drôles : |
6+6 |
a |
|
Mais tous ces bons époux | savent si bien leurs rôles, |
6+6 |
a |
675 |
Que l'on entre aujourd'hui | par la porte. Vraiment |
6+6 |
a |
|
On a l'air d'un laquais, | et non pas d'un amant. |
6+6 |
a |
|
C'est, comme dit Pierrot, | toujours la même gamme ! |
6+6 |
a |
|
—Si tu veux, dit Phœbé, | nous dormirons. —ô femme ! |
6+6 |
a |
|
Tu ne comprends donc pas | que pour moi tout est mort, |
6+6 |
a |
680 |
Et qu'on est bien heureux, | ma blanche ! Quand on dort. |
6+6 |
a |
|
Vois-tu, Dieu m'avait fait | pour une seule chose, |
6+6 |
a |
|
Pour un amour d'enfant, | une pauvre fleur close, |
6+6 |
a |
|
Et mon souffle s'envole | à la fleur que j'aimais. |
6+6 |
a |
|
—Cueille-la, dit Phœbé. | —ne me parle jamais, |
6+6 |
a |
685 |
Femme, de cette enfant, | car elle est morte. Approche |
6+6 |
a |
|
Ta joue. Oh ! Non, ta lèvre | est trop froide. Une roche |
6+6 |
a |
|
Dans un gouffre, vraiment, | c'est mon cœur, ô Phœbé. |
6+6 |
a |
|
—Mio, répondit-elle, | il vous faut faire abbé. |
6+6 |
a |
|
À ce mot-là, Prosper | fit une cigarette. |
6+6 |
a |
690 |
Car pareil au bon roi | chiffonnant sa fleurette, |
6+6 |
a |
|
Il roulait un papel, | dès qu'il ne trouvait rien |
6+6 |
a |
|
À dire. Et dans le fait, | c'est le suprême bien. |
6+6 |
a |
|
Oh ! Si dans mon réduit | j'avais la douce natte |
6+6 |
a |
|
De Phœbé, ses bras blancs | et sa lèvre écarlate, |
6+6 |
a |
695 |
Oui, cela, rien de plus, | avec du tabac frais, |
6+6 |
a |
|
C'est pour le jugement | que je me lèverais. |
6+6 |
a |
|
Les gens les plus heureux | que notre terre porte |
6+6 |
a |
|
Sont le turc et sa pipe | accroupis sur leur porte. |
6+6 |
a |
|
Mais il faut être turc | pour prendre ce parti. |
6+6 |
a |
700 |
Après quelques instants, | Prosper était parti |
6+6 |
a |
|
Pour suivre le torrent | de ses bonnes fortunes. |
6+6 |
a |
|
Les pommes de l'Éden | deviennent fort communes, |
6+6 |
a |
|
Et tous les tours d'alcôve | on les a si bien lus |
6+6 |
a |
|
Que c'est tout naturel ; | je n'en parlerai plus. |
6+6 |
a |
705 |
Il faut, pour terminer | dans l'irrémédiable, |
6+6 |
a |
|
Qu'enfin Polichinelle | aille aux griffes du diable, |
6+6 |
a |
|
Et qu'en baissant la toile | on sente le roussi. |
6+6 |
a |
|
J'ai promis à don Juan | sa foudre. La voici : |
6+6 |
a |
|
Pour parler net, ce fut | un être d'antithèse |
6+6 |
a |
710 |
Au corps pelotonné | comme une chatte anglaise ; |
6+6 |
a |
|
Le visage suave | et rose, mais les yeux |
6+6 |
a |
|
Cruels, et reflétant | l'enfer plus que les cieux. |
6+6 |
a |
|
Sa voix était limpide | et pleine d'harmonie |
6+6 |
a |
|
Comme un frémissement | des lyres d'Ionie ; |
6+6 |
a |
715 |
Ses cheveux étaient doux, | ses doigts petits et longs, |
6+6 |
a |
|
Ses pieds se meurtrissaient | aux tapis des salons ; |
6+6 |
a |
|
Ajoutez un corps mince, | une allure mignonne |
6+6 |
a |
|
Et des ongles rosés, | vous aurez la madone,
|
6+6 |
a |
|
Pareille à ces beautés | dont on baise la main |
6+6 |
a |
720 |
Respectueusement, | au faubourg Saint-Germain. |
6+6 |
a |
|
Son nez grec, ses sourcils | arqués, ses dents d'opale, |
6+6 |
a |
|
Tout était jeune, sauf | cette lèvre fatale |
6−6 |
a |
|
Qu'un sourire funèbre | éclairait. En tous temps, |
6+6 |
a |
|
Même sous les rayons | du soleil de printemps, |
6+6 |
a |
725 |
Elle était enterrée | au sein d'une fourrure |
6+6 |
a |
|
Toute blanche, et semblait | mourir. Une torture |
6+6 |
a |
|
Étrange se peignait | dans son œil interdit, |
6+6 |
a |
|
Et dans l'ombre elle avait | ce triangle maudit |
6+6 |
a |
|
Que le doigt de Dieu trace | au front des mauvais anges. |
6+6 |
a |
730 |
Était-elle arrachée | à ces noires phalanges |
6+6 |
a |
|
Qui tombèrent un jour | de la nue aux flancs d'or ? |
6+6 |
a |
|
Peut-être. Je ne sais. | Mais on disait encor |
6+6 |
a |
|
Avoir su vaguement | des vieillards que leurs pères |
6+6 |
a |
|
L'avaient vue autrefois | en des âges prospères, |
6+6 |
a |
735 |
Alors qu'illuminée | aux splendeurs de son nom, |
6+6 |
a |
|
La noblesse dorait | les prés de trianon. |
6+6 |
a |
|
Alors que les iris | et les belles climènes |
6+6 |
a |
|
Jusques au madrigal | se faisaient inhumaines, |
6+6 |
a |
|
Et plus tard, quand la fière | et belle Talien |
6+6 |
a |
740 |
Marchait, tunique au vent, | sans voile et sans lien. |
6+6 |
a |
|
Au fait, nous avons lu | bien souvent le vampire
|
6+6 |
a |
|
Du grand poëte ; eh bien, | cette femme était pire |
6+6 |
a |
|
Encore, étant vampire | et femme. On ne pouvait |
6+6 |
a |
|
Relever un front pur | des plis de son chevet. |
6+6 |
a |
745 |
Or, Prosper y posa | sa tête. Si l'histoire |
6+6 |
a |
|
Est fausse, je ne sais. | Mais ce qui m'y fait croire, |
6+6 |
a |
|
C'est qu'en touchant Alice, | on sentait un frisson, |
6+6 |
a |
|
Que sa lèvre semblait | froide comme un glaçon, |
6+6 |
a |
|
Et que, comme le tigre | après un jour de jeûne, |
6+6 |
a |
750 |
Son regard aspirait | ardemment le sang jeune. |
6+6 |
a |
|
Oh ! Trois fois malheureux | et perdu sans espoir |
6+6 |
a |
|
L'homme de cœur qui prend | une femme un beau soir, |
6+6 |
a |
|
Et, laissant de côté | le reste, vit en elle |
6+6 |
a |
|
Seulement, abrité | du monde sous son aile ! |
6+6 |
a |
755 |
Cette madone-là | savait bien son métier |
6+6 |
a |
|
De panthère lascive, | et d'un bel air altier |
6+6 |
a |
|
Buvant jusqu'à la fin | le sang de sa victime, |
6+6 |
a |
|
Elle se délectait | de ce carnage intime. |
6+6 |
a |
|
Un jour pourtant, Prosper, | qu'elle avait laissé seul, |
6+6 |
a |
760 |
Faute étrange ! Sortit | vivant de son linceul. |
6+6 |
a |
|
Tremblant, il vint s'asseoir | auprès d'une fenêtre |
6+6 |
a |
|
Ouverte, dont l'air pur | fit un instant renaître |
6+6 |
a |
|
Sa pensée, et bientôt, | par la flamme ébloui, |
6+6 |
a |
|
Il recula de peur | quand le rayon eut lui. |
6+6 |
a |
765 |
Car il avait senti | déjà que dans son âme |
6+6 |
a |
|
Tout était consumé | sous cette impure flamme, |
6+6 |
a |
|
Que de son être ancien | tout était déjà mort, |
6+6 |
a |
|
Tout, l'espoir et le doute, | et même le remord. |
6+6 |
a |
|
Alors il se rendit | chez la Phœbé, l'ancienne |
6+6 |
a |
770 |
Maîtresse de trois rois | couronnés, et la sienne, |
6+6 |
a |
|
Pour savoir si l'airain | de ce corps indompté |
6+6 |
a |
|
Le ferait vivre encore | à quelque volupté. |
6+6 |
a |
|
Belle conclusion | et digne de l'exorde : |
6+6 |
a |
|
Sa lyre était aussi | brisée à cette corde, |
6+6 |
a |
775 |
Si bien que la Phœbé | dit, le bras étendu |
6+6 |
a |
|
Sur lui : poveretto, | comme on me l'a rendu ! |
6+6 |
a |
|
Là, d'un coup de sifflet, | nous transportons la scène, |
6+6 |
a |
|
En dépit d'Aristote, | au pays d'outre-Seine. |
6+6 |
a |
|
Ô mon pays latin ! | Vieux pays désolé |
6+6 |
a |
780 |
D'où le siècle sans plume | un jour s'est envolé, |
6+6 |
a |
|
Moi, le dernier de tous, | je te reste, et je t'aime ! |
6+6 |
a |
|
J'aime tes boulevards, | verdoyant diadème, |
6+6 |
a |
|
Ton fleuve morne et sourd, | et ses courants flanqués |
6+6 |
a |
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De vieux murs de granit | où s'endorment les quais ; |
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a |
785 |
J'aime ta basilique | en fleur, ta cathédrale, |
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Où sur les sombres tours, | dans l'ombre sépulcrale, |
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Quand l'aile de la nuit | nous fait un noir bandeau, |
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Nous voyons grimacer | quelque Quasimodo. |
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Avec ton panthéon, | palais de gloires mortes, |
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a |
790 |
J'aime ton hôpital, | la maison aux deux portes : |
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a |
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L'une par où l'on vient, | escorté de douleurs, |
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Jusqu'à ces lits souillés | qu'on lave de ses pleurs, |
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Comme Jésus sa croix ; | l'autre, dernier refuge |
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Où nous trouve la mort | pour nous mener au juge. |
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795 |
Et souvent je pensais, | en rêvant dans ce lieu |
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Où se mêlent les voix | des mourants et de Dieu, |
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Que pour ceux dont le cœur | sort vierge de ses langes, |
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Notre calvaire touche | aux demeures des anges. |
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Assis sur une pierre, | et le front dans les mains, |
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800 |
Je repassais en moi | tous ces rêves humains, |
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Je cherchais à fixer | de mon esprit superbe |
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Le problème infini | de la chair et du verbe ; |
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Je voulais commenter | l'impérissable loi, |
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Pauvre fou que j'étais ! | Et disséquer la foi : |
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805 |
Connaître la liqueur | en en brisant le vase ! |
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Et la nuit m'eût trouvé | dans cette même extase |
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Profonde, si des voix | ne m'eussent réveillé. |
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Alors, comme un songeur | toujours émerveillé |
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Qui d'Ève aux doigts de lys | retourne à Cidalise, |
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810 |
Et cherche le théâtre | au sortir de l'église, |
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Je flânais lentement | tout le long du chemin |
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Jusqu'à mon odéon, | ce colosse romain, |
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Ce vaste amphithéâtre | aux moulures massives, |
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À l'air grave, où les voix | sortent pleines et vives, |
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815 |
Où Shakspere et le grand | Molière, ce martyr, |
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a |
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Semblent en nous voyant | pousser un long soupir, |
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a |
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Temple où la Melpomène | est vaste comme un monde, |
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Et jetait en un jour, | vieille muse féconde ! |
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À ce monstre affamé | qu'on nomme le public, |
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820 |
Deux Talmas à la fois, | Bocage et Frédérick ! |
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a |
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Et, comme deux enfants | qu'on flatte et qu'on câline, |
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a |
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La muse les berçait | sur sa large poitrine, |
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Et ne plia jamais, | tant ses reins étaient forts ! |
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Aux coups passionnés | de leurs rudes efforts. |
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825 |
Oui, malgré les regards | de la foule béante, |
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a |
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Elle ne put faiblir, | la robuste géante, |
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a |
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Que sous les lourds baisers | des éléphants-harel. |
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a |
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J'ai toujours, pour ma part, | trouvé surnaturel |
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a |
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De voir ces animaux | jouer la tragédie. |
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a |
830 |
C'est là ma bête noire, | et ma foi, quoi qu'on die, |
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a |
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Comme dit Trissotin, | j'aime mieux Beauvallet. |
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a |
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D'ailleurs, tout ce qui vient | d'Afrique me déplaît, |
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a |
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Sauf ces brunes fellahs | dont la mamelle antique |
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a |
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Est d'un bronze charnu | qui perce une tunique. |
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a |
835 |
Aussi, quand par hasard | ce souvenir me vint, |
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a |
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Je prenais mon chapeau | quatorze fois sur vingt, |
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a |
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Et pour le Luxembourg | dédaigneux et folâtre, |
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a |
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Mon jardin, je quittais | l'odéon, mon théâtre. |
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a |
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Dans tout ce qu'on me voit | écrire en général, |
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a |
840 |
Mais surtout dans les vers | de ce conte moral, |
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a |
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J'abuse sans pudeur | du mot suave : j'aime.
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a |
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Il faudrait l'éviter | par quelque stratagème. |
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a |
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Cependant nous voilà | dans l'Éden azuré, |
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a |
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Mon âme, et c'est pour lui | que j'en abuserai. |
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b |
845 |
Car lorsque j'eus quinze ans, | que mes chimères lasses |
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c |
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Voulurent secouer | la poussière des classes, |
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c |
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Rêveur et fou, j'appris | chez lui mon cher métier. |
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b |
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Je lui ferais sans peine | un livre tout entier. |
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a |
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J'aime son bassin vert | aux cygnes blancs, ses marbres |
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a |
850 |
Se détachant au loin | sur le velours des arbres, |
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a |
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Ses coupes sur des bras | d'amours, riche travail, |
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a |
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Où les géraniums | de pourpre et de corail |
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a |
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Brillent dans le soleil | comme des rois barbares, |
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a |
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Et ses parterres gais, | où, parmi les fanfares |
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a |
855 |
D'un triomphe de fleurs | plus charmant et plus beau |
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a |
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Que l'entrée à Paris | de la reine Ysabeau, |
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a |
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Passe un zéphyr, léger | comme un souffle de femme. |
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a |
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Ô vous que j'appelais | mon âme, vous, madame, |
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a |
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Que je mêle toujours | en mes songes flottants |
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a |
860 |
À tous mes souvenirs | d'aurore et de printemps, |
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a |
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Vous le rappelez-vous, | lorsque le soir flamboie, |
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a |
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Ce vieux jardin riant, | plein d'ombre et plein de joie ? |
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a |
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Ce fut là le berceau | de nos jeunes amours. |
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a |
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C'est là qu'au mois de mai | vous alliez tous les jours, |
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a |
865 |
Une fleur à la main, | vous asseoir la première |
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a |
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Sur la terrasse, près | du vieux balcon de pierre. |
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a |
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Et lorsque j'arrivais | aussi, par un hasard |
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a |
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Si bien prévu la veille, | alors votre regard |
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a |
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Me querellait au loin | d'une moue enfantine, |
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a |
870 |
Moi, portant sur mon front | des rougeurs d'églantine, |
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a |
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Je venais saluer | votre mère, et souvent |
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a |
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Elle me retenait | à ses côtés. Savant |
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a |
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Bachelier, délaissant | les codes pour les odes, |
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a |
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Je pouvais au besoin | causer parure ou modes, |
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875 |
Et, près d'un vieux parent | arrivé du Congo, |
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a |
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Faire des calembours | contre Victor Hugo. |
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a |
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Mais si pour un instant | nos mères enjôlées |
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a |
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Me laissaient votre bras | dans les longues allées, |
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a |
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Oh ! Comme tous les deux, | en nous serrant la main, |
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a |
880 |
Nous prenions du bonheur | jusques au lendemain ! |
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a |
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Hélas ! Où s'envola | cette rapide ivresse ? |
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a |
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Maintenant, chaque été, | la brise vous caresse |
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a |
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Dans un vague séjour | d'eaux quelconques, et moi |
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a |
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Je me suis fait mener, | je ne sais trop pourquoi, |
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a |
885 |
Au fond d'une province | où des Nemrods sauvages |
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a |
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Dévorent, sans que rien | puisse apaiser leurs rages, |
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a |
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Comme au temps où, quenouille | en main, Berthe filait, |
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a |
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Des brochets monstrueux | et des cochons de lait. |
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a |
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Or, fussé-je au Moultan, | ou bien chez les tungouses, |
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a |
890 |
Au Kiatchta, pays | des amantes jalouses, |
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a |
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Ou chez les beloutchis, | ou chez les hottentots, |
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a |
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Vierges de toute presse | et de tous paletots, |
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a |
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Mon cœur s'envolerait | à ce riant ombrage |
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a |
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Où nous étions si fous. | Pourquoi devient-on sage ! |
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a |
895 |
Vous savez comme l'herbe | était verte ! Au bassin |
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a |
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Comme nous admirions | en leur calme dessin |
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a |
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Les beaux petits amours | aux gracieuses poses, |
6+6 |
a |
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Et comme chaque brise | était pleine de roses ! |
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a |
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Oh ! Lorsque aux bords aimés | l'ancre à la forte dent |
6+6 |
a |
900 |
Mordra, si je reviens | entier, sans accident, |
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a |
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Du char jaune-serin | des postillons hilares, |
6+6 |
a |
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C'est dans ce quartier-là | que dormiront mes lares. |
6+6 |
a |
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Ce sera pour toujours | alors, jusqu'au cercueil. |
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a |
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Car, sinon la fortune | assise sur le seuil, |
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a |
905 |
Je trouverai du moins | ma chère solitude, |
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a |
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Si douce pour l'amour, | et douce pour l'étude. |
6+6 |
a |
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Loin du fracas bourgeois | de leur nouveau Paris, |
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a |
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Je lirai près du feu | mes poëtes chéris ; |
6+6 |
a |
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Je tâcherai surtout, | sans être aristocrate, |
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a |
910 |
De choisir mes amis | comme faisait Socrate, |
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a |
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Écoutant auprès d'eux | s'enfuir l'heure et, les soirs, |
6+6 |
a |
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Allant rendre visite | à mes monuments noirs. |
6+6 |
a |
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J'entendrai sous le vent | crier leurs girouettes, |
6+6 |
a |
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Je verrai devant moi | leurs longues silhouettes |
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a |
915 |
Découper leur contour | dans un ciel sombre et pur |
6+6 |
a |
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Et jeter lentement | leur ombre sur le mur. |
6+6 |
a |
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Près de ces grands hôtels | au style large et vaste, |
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a |
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Palais cyclopéens | que le temps seul dévaste, |
6+6 |
a |
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Je trouverai toujours | mon banc presque détruit |
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a |
920 |
Où l'on écoute en paix | l'haleine de la nuit. |
6+6 |
a |
|
Là montent librement | la pleine consonnance |
6+6 |
a |
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Du bruit harmonieux | que produit le silence |
6+6 |
a |
|
Et le parfum léger | des folles nappes d'air. |
6+6 |
a |
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Puis, lorsque du sein glauque | où le tenait la mer |
6+6 |
a |
925 |
S'élance l'astre blond, | et qu'aux jeunes nuées |
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a |
|
Il met des corsets d'or | comme aux prostituées, |
6+6 |
a |
|
La cité des vieux noms | s'embrase, et son réveil |
6+6 |
a |
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Met dans les arbres noirs | des éclats d'or vermeil. |
6+6 |
a |
|
Seulement à son front | plus d'un noble édifice |
6+6 |
a |
930 |
A, comme un nid d'oiseaux | que le lierre tapisse, |
6+6 |
a |
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Une pauvre mansarde | amante de rayons, |
6+6 |
a |
|
Qui s'ouvre de bonne heure | à cent illusions. |
6+6 |
a |
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Là, quelque étudiant, | sans crainte et sans envie, |
6+6 |
a |
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Écoute frissonner | le flot noir de la vie |
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a |
935 |
Et jette l'avenir | aux chances du destin. |
6+6 |
a |
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Pauvres petits palais | de ce pays latin |
6+6 |
a |
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Si dédaigneusement | jeté sur une rive, |
6+6 |
a |
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Quand on vous a quittés | tout jeune, et qu'on arrive |
6+6 |
a |
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Tout pâle à votre seuil, | le cœur bat vite, allez ! |
6+6 |
a |
940 |
Or, retrouvant par là | tous ses jours envolés, |
6+6 |
a |
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Notre héros tremblait | comme un soir de décembre, |
6+6 |
a |
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Car il tournait la clef | de la petite chambre |
6+6 |
a |
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Où s'étaient écoulés | ses beaux jours. Si hardi |
6+6 |
a |
|
Qu'il fût, son front devint | pâle, et, tout étourdi, |
6+6 |
a |
945 |
Il alla s'appuyer | contre un mur. Sa mémoire |
6+6 |
a |
|
Pleurait en s'éveillant, | et ses rêves de gloire |
6+6 |
a |
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Venaient, spectres hagards, | passer devant ses yeux. |
6+6 |
a |
|
Il les avait quittés | si jeune ! Lui si vieux |
6+6 |
a |
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Maintenant, pour jeter | aux caprices d'une onde |
6+6 |
a |
950 |
Perfide, ses trésors, | et demander au monde |
6+6 |
a |
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Une place au festin | du bonheur inconnu ! |
6+6 |
a |
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Tu sais, mon pauvre Armand, | comme il est revenu. |
6+6 |
a |
|
Bien des flots ont meurtri | son front. Bien des tourmentes |
6+6 |
a |
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Ont fait craquer son verre | aux dents de ses amantes ; |
6+6 |
a |
955 |
L'implacable vautour | de la vie a rongé |
6+6 |
a |
|
Son cœur. Pourtant rien n'est | absent, rien n'est changé |
6+6 |
a |
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Dans la chambre : l'étoffe | illustre des vieux âges, |
6+6 |
a |
|
Les meubles vermoulus | et les vieilles images |
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a |
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Sont là : maître Wolframb, | Hamlet dans son manteau |
6+6 |
a |
960 |
Noir, les amaryllis | mourantes de Wateau, |
6+6 |
a |
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Sur le bahut sculpté | la grande Vénus grecque, |
6+6 |
a |
|
Et les in-folios | dans la bibliothèque. |
6+6 |
a |
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Dire ce qu'éprouva | notre Prosper auprès |
6+6 |
a |
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De tous ces chers bijoux | d'enfant, je ne pourrais ; |
6+6 |
a |
965 |
Surtout lorsqu'il trouva, | portant les folles traces |
6+6 |
a |
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Des anciens jours vécus, | ses vieilles paperasses. |
6+6 |
a |
|
Car toute sa jeunesse | au riant souvenir |
6+6 |
a |
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Était dans ces feuillets | épars, et revenir |
6+6 |
a |
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En arrière, c'est vivre | une autre fois. La folle |
6+6 |
a |
970 |
Du logis s'éveillait, | et sa blonde parole |
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a |
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Semblait douce à l'enfant | comme un zéphyr de mai. |
6+6 |
a |
|
Alors, comme autrefois | le héros, enfermé |
6+6 |
a |
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Près des vierges, frémit | au son rauque des armes, |
6+6 |
a |
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Prosper, sorti plus grand | d'un baptême de larmes, |
6+6 |
a |
975 |
Vers l'azur idéal | retrouva son chemin. |
6+6 |
a |
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Le poëme qu'il fit, | tu le liras demain. |
6+6 |
a |
|
Tu verras si toujours | intrépide, il s'honore |
6+6 |
a |
|
D'enchanter l'air qui passe | avec un mot sonore ; |
6+6 |
a |
|
Tu sauras si le gouffre | où ce cœur est tombé |
6+6 |
a |
980 |
Profondément, au point | d'émouvoir la Phœbé, |
6+6 |
a |
|
A laissé surnager | quelques flots d'ambroisie, |
6+6 |
a |
|
Car, en somme, il en faut | pour toute poésie |
6+6 |
a |
|
Comme pour tout amour. | Quelquefois on écrit, |
6+6 |
a |
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C'est au mieux, que la forme | a sauvé son esprit, |
6+6 |
a |
985 |
Et que, la rime aidant, | la vénus Callipyge, |
6+6 |
a |
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A mis sa lèvre chaude | à ce sang qui se fige. |
6+6 |
a |
|
D'autres disent tout bas | qu'à ses mille revers |
6+6 |
a |
|
Il ajoute celui | de se tromper en vers, |
6+6 |
a |
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Que, sentant son cœur vide | et faux, il se décide |
6+6 |
a |
990 |
À chercher lentement | le plus noir suicide ; |
6+6 |
a |
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Que lui qui fut épris | du rose, il l'est du noir, |
6+6 |
a |
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Et qu'en son invincible | et profond désespoir, |
6+6 |
a |
|
Ô don Juan ! D'avoir mal | continué ta liste, |
6+6 |
a |
|
Ce Pindare vaincu | se fait vaudevilliste. |
6+6 |
a |