| LIVRE TROISIÈME |
| AUX AMIS DE PAUL |
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Ô seigneur ! Que fais-tu | des voix et des yeux d'ombre |
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Et des pleurs à genoux ! |
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La nuit silencieuse | avec son aile sombre |
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A passé devant nous. |
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Hier, nous étions tous | réunis, jeunes hommes |
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Aux rêves palpitants, |
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Gais, faisant rayonner | sur la route où nous sommes |
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La foi de nos vingt ans ; |
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Sages bohémiens | aux colères frivoles, |
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Aimant au jour le jour, |
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Et ne disant jamais | que de bonnes paroles |
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D'espérance ou d'amour. |
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b |
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Et cependant, au lieu | d'échanger sans mystère |
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Mille riants propos, |
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Nous avions tous le front | incliné vers la terre |
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Dans un morne repos. |
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C'est que la terre, hélas ! | Cet asile et ce havre |
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De plaines et de monts, |
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Venait, hier encor, | d'engloutir un cadavre |
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De ceux que nous aimons ; |
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b |
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C'est qu'il faut ici-bas | que l'heureuse promesse |
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N'ait pas de lendemain, |
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Et qu'il dort maintenant, | l'ami plein de jeunesse |
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Qui nous serrait la main ! |
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Il dort comme autrefois, | mais c'est sous une pierre |
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Que fouleront nos pas, |
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Et la nuit l'enveloppe, | et sa jeune paupière |
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Ne se rouvrira pas ! |
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Et quand les fleurs de mai | fleuriront sous la glace |
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Pour une autre saison, |
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b |
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Sur la terre foulée | et sur la même place |
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Renaîtra le gazon. |
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Alors tout sera dit. | Parmi les rameaux d'arbre |
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Et les touffes de fleurs |
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Les regards du passant | verront à peine un marbre |
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a |
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Taché de quelques pleurs. |
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b |
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Alors, sans y penser | davantage, la foule |
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a |
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Aux regards effrayés |
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b |
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Suivra docilement | le ruisseau qui s'écoule |
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a |
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Dans les chemins frayés. |
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b |
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Mais nous qui savons tous | combien son cher sourire |
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a |
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Fut charmant et vainqueur, |
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b |
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Et qui dans son regard | avons toujours vu luire |
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Un reflet de son cœur, |
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b |
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Soit que la joie à flots | verse dans nos poitrines |
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Ses trésors épanchés, |
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b |
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Ou que l'ennui morose | et les tristes ruines |
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Courbent nos fronts penchés, |
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b |
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Nous dirons à la mort : | pourquoi donc sous ton aile |
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As-tu mis le meilleur |
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b |
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De ceux qui nous prenaient | une part fraternelle |
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a |
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De joie et de douleur ? |
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b |
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Paul qui sentait jadis | de chauds baisers de flamme |
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a |
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Sur son front jeune et beau, |
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b |
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N'a pour le caresser | à présent, corps sans âme, |
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a |
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Que le ver du tombeau. |
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b |
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Oh ! N'éprouve-t-il pas | dans un terrible songe |
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Mille frissons nerveux, |
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Quand l'insecte, caché | dans son orbite, ronge |
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a |
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Son crâne sans cheveux ! |
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b |
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Et pensant à sa vie, | à l'aurore si brève |
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a |
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Qui sur son front a lui, |
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b |
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Nous baisserons la tête, | et comme dans un rêve |
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a |
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Nous pleurerons sur lui. |
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b |
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Car il était de ceux | pour qui la vie est douce |
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a |
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Et sur qui cette mer |
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b |
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Qu'un ouragan sur nous | incessamment repousse, |
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a |
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N'a rien laissé d'amer. |
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b |
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Eh bien ! En regardant | ceux qui vivent ou meurent, |
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Ces destins répartis, |
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b |
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Dieu sait ceux qu'il faut plaindre, | ou bien ceux qui demeurent |
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a |
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Ou ceux qui sont partis ! |
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b |
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Car tandis qu'ici-bas | des mains impérieuses |
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Bâillonnent tous nos chants, |
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b |
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Et qu'il nous faut lutter | contre les voix rieuses |
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Et les hommes méchants ; |
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b |
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Quand nous cueillons la fleur | ou l'amante profane |
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a |
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Avec un doux serment, |
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b |
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Et lorsque sur nos cœurs | la fleur rose se fane |
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a |
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Et que la lèvre ment ; |
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b |
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Quand versant les trésors | dont notre âme est si pleine, |
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a |
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Dans le riant matin |
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b |
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Nous marchons, à travers | une sinistre plaine, |
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Vers le but si lointain, |
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b |
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Lui que nous croyons voir, | ô folle rêverie ! |
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D'un œil épouvanté, |
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b |
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Goûte suavement | sans que rien le varie, |
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Le repos si vanté. |
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b |
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Les bruits que font ici | les hommes et les choses |
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Battus par leurs destins, |
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b |
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Ne parviennent là-bas | qu'à travers mille roses, |
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Comme des chants lointains. |
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b |
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Et l'âme délivrée, | auguste sœur des vierges, |
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Être immatériel, |
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b |
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Vole, blanche, à travers | les draps noirs et les cierges, |
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Vers les palais du ciel ! |
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Car ils avaient raison, | ces sages aux longs jeûnes |
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Qui sous un ciel de feu |
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b |
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Disaient : tout est néant, | et ceux qui meurent jeunes |
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a |
| 100 |
Sont les aimés de Dieu ! |
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b |
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mai 1842.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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