| LIVRE TROISIÈME |
| LE PRESSOIR |
| À Auguste Vitu |
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Sans doute elles vivaient,⎟ ces grappes mutilées |
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Qu'une aveugle machine⎟ a sans pitié foulées ! |
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Ne souffraient-elles pas⎟ lorsque le dur pressoir |
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A déchiré leur chair⎟ du matin jusqu'au soir, |
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Et lorsque de leur sein,⎟ meurtri de flétrissures, |
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Leur pauvre âme a coulé⎟ par ces mille blessures ? |
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Les ceps luxuriants⎟ et le raisin vermeil |
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Des coteaux, ces beaux fruits⎟ que baisait le soleil, |
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Sur le sol à présent⎟ gisent, cadavre infâme |
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D'où se sont retirés⎟ le sourire et la flamme ! |
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Sainte vigne, qu'importe !⎟ à la clarté des cieux |
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Nous nous enivrerons⎟ de ton sang précieux ! |
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Que le cœur du poëte⎟ et la grappe qu'on souille |
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Ne soient plus qu'une triste⎟ et honteuse dépouille, |
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Qu'importe, si pour tous,⎟ au bruit d'un chant divin, |
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Ruisselle éblouissant⎟ le flot sacré du vin ! |
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mars 1842.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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