| LIVRE TROISIÈME |
| LE PRESSOIR |
| À Auguste Vitu |
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Sans doute elles vivaient, | ces grappes mutilées |
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Qu'une aveugle machine | a sans pitié foulées ! |
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Ne souffraient-elles pas | lorsque le dur pressoir |
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A déchiré leur chair | du matin jusqu'au soir, |
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Et lorsque de leur sein, | meurtri de flétrissures, |
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Leur pauvre âme a coulé | par ces mille blessures ? |
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Les ceps luxuriants | et le raisin vermeil |
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Des coteaux, ces beaux fruits | que baisait le soleil, |
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Sur le sol à présent | gisent, cadavre infâme |
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D'où se sont retirés | le sourire et la flamme ! |
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Sainte vigne, qu'importe ! | à la clarté des cieux |
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Nous nous enivrerons | de ton sang précieux ! |
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Que le cœur du poëte | et la grappe qu'on souille |
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Ne soient plus qu'une triste | et honteuse dépouille, |
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Qu'importe, si pour tous, | au bruit d'un chant divin, |
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Ruisselle éblouissant | le flot sacré du vin ! |
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b |
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mars 1842.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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