| LIVRE TROISIÈME |
| À MA MÈRE |
| Madame Élisabeth Zélie De Banville |
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Mère, si peu qu'il soit,│ l'audacieux rêveur |
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Qui poursuit sa chimère, |
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Toute sa poésie,│ ô céleste faveur ! |
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Appartient à sa mère. |
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L'artiste, le héros│ amoureux des dangers |
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Et des luttes fécondes, |
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Et ceux qui, se fiant│ aux navires légers, |
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S'en vont chercher des mondes, |
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L'apôtre qui parfois│ peut comme un séraphin |
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Épeler dans la nue, |
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Le savant qui dévoile│ Isis, et peut enfin |
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L'entrevoir demi-nue, |
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Tous ces hommes sacrés,│ élus mystérieux |
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Que l'univers écoute, |
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Ont eu dans le passé│ d'héroïques aïeux |
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Qui leur tracent la route. |
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Mais nous qui pour donner│ l'impérissable amour |
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Aux âmes étouffées, |
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Devons être ingénus│ comme à leur premier jour |
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Les antiques orphées, |
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Nous qui, sans nous lasser,│ dans nos cœurs même ouvrant |
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Comme une source vive, |
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Devons désaltérer│ le faible et l'ignorant |
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Pleins d'une foi naïve, |
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Nous qui devons garder│ sur nos fronts éclatants, |
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Comme de frais dictames, |
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Le sourire immortel│ et fleuri du printemps |
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Et la douceur des femmes, |
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N'est-ce pas, n'est-ce pas,│ dis-le, toi qui me vois |
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Rire aux peines amères, |
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Que le souffle attendri│ qui passe dans nos voix |
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Est celui de nos mères ? |
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Petits, leurs mains calmaient│ nos plus vives douleurs, |
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Patientes et sûres : |
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Elles nous ont donné│ des mains comme les leurs |
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Pour toucher aux blessures. |
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Notre mère enchantait│ notre calme sommeil, |
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Et comme elle, sans trêve, |
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Quand la foule s'endort│ dans un espoir vermeil, |
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Nous enchantons son rêve. |
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Notre mère berçait│ d'un refrain triomphant |
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Notre âme alors si belle, |
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Et nous, c'est pour bercer│ l'homme toujours enfant |
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Que nous chantons comme elle. |
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Tout poëte, ébloui│ par le but solennel |
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Pour lequel il conspire, |
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Est brûlé d'un amour│ céleste et maternel |
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Pour tout ce qui respire. |
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Et ce martyr, qui porte│ une blessure au flanc |
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Et qui n'a pas de haines, |
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Doit cette extase immense│ à celle dont le sang |
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Ruisselle dans ses veines. |
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Ô toi dont les baisers,│ sublime et pur lien ! |
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À défaut de génie |
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M'ont donné le désir│ ineffable du bien, |
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Ma mère, sois bénie. |
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Et, puisque celle enfin│ qui l'a reçu des cieux |
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Et qui n'est jamais lasse, |
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Sait encore se faire│ un joyau précieux |
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D'un pauvre enfant sans grâce, |
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Va, tu peux te parer│ de l'objet de tes soins |
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Au gré de ton envie, |
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Car ce peu que je vaux│ est bien à toi du moins, |
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Ô moitié de ma vie ! |
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février 1842.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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