| LIVRE TROISIÈME |
| À VICTOR HUGO |
| 1842 |
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Sur ton front brun comme la nuit, |
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Maître, aucun fil d'argent ne luit, |
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Et nul décembre sacrilège, |
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Ne met sa neige. |
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Pourtant, dans ton labeur sacré, |
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Tu te vois déjà vénéré, |
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Ô génie immense et tranquille, |
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Comme un Eschyle. |
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À ta lèvre où passe un rayon |
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De la charmante illusion, |
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La gloire, innocente comme elle, |
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Tend sa mamelle. |
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Tu braves l'oubli meurtrier, |
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Car l'ombre noire du laurier, |
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Que rien ne ternit et n'efface, |
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Est sur ta face. |
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Près de toi, sous un clair manteau |
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Veille la chanteuse Érato, |
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Qui tourmente la sainte lyre |
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De son délire ; |
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Vers Oreste, son louveteau, |
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Fuyant sous le sombre couteau, |
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La tragédie aux yeux de spectre |
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Conduit Électre, |
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Et se mirant dans tes yeux clairs |
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Avec sa foudre et ses éclairs, |
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La mystérieuse épopée |
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Tient son épée. |
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Ces muses se penchent vers toi |
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En te disant : tu seras roi, |
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Et leurs yeux baignent de lumière |
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Ta face altière. |
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Cependant tu souris au jour ! |
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Le souffle embrasé de l'amour |
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Caresse encor de sa brûlure |
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Ta chevelure ; |
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b |
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Ta lèvre, faite pour oser, |
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a |
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N'a pas épuisé le baiser |
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Délicieux de la jeunesse, |
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Cette faunesse, |
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Et ta joue heureuse, où nul pli |
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N'a creusé de sillon pâli, |
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Peut encore à la Piéride |
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S'offrir sans ride. |
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b |
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Tel celui qu'on divinisa, |
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Lyœus, partait de Nysa, |
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Enfant encor, jeune et superbe, |
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La joue imberbe, |
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Pour dompter l'Inde au ciel de feu, |
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Qui respire le lotus bleu |
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Et qui prend les poses subtiles |
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De ses reptiles ; |
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Et qui près des flots radieux |
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Caresse et nourrit mille dieux, |
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Parmi ses fleurs où l'écarlate |
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Partout éclate ! |
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b |
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Mais toi, maître aux vœux absolus, |
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a |
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Tu poursuis une amante plus |
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a |
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Charmante qu'elle, une martyre |
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Qui nous attire ; |
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C'est la vierge à l'œil irrité, |
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L'inéluctable vérité |
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Qui montre sa blancheur d'étoile |
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Nue et sans voile. |
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Captive dans la tour d'airain, |
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Comme une perle en son écrin, |
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Mille eunuques hideux la gardent |
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Et la regardent. |
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Pour aller jusqu'à sa prison |
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Qu'on voit au bout de l'horizon, |
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Il faut franchir des monts, des cimes |
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Et des abîmes ; |
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Roi, pour gravir jusqu'à son cœur, |
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Il faudra terrasser, vainqueur, |
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Des hydres, des géants colosses, |
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De noirs molosses ; |
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Mais elle tend ses blanches mains |
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Vers toi, qui viens par ses chemins |
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Et dont l'armure d'or flamboie |
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Ivre de joie ; |
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b |
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Et toi, désir âpre et vivant, |
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a |
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Tu ne peux t'arrêter avant |
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D'avoir sur sa lèvre farouche |
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Posé ta bouche ! |
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b |
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janvier 1842.
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