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Nature, où sont tes dieux ? | ô prophétique aïeule, |
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Ô chair mystérieuse | où tout est contenu, |
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Qui pendant si longtemps | as vécu de toi seule |
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Et qui sembles mourir, | parle, qu'est devenu |
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Cet âge de vertu | que chaque jour efface, |
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Où le sourire humain | rayonnait sur ta face ? |
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Où s'est enfui le chœur | de tes olympiens ? |
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Ô nature à présent | désespérée et vide, |
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Jadis l'affreux désert | des éthiopiens |
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Sous le midi sauvage | ou sous la nuit livide |
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Fut moins appesanti, | moins formidable, et moins |
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Fait pour ce désespoir | qui n'a pas de témoins, |
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Que tu ne m'apparais | à présent tout entière, |
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Depuis que tu n'as plus | ce chœur mélodieux |
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De tes fils immortels, | orgueil de la matière. |
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Aïeule au flanc meurtri, | nature, où sont tes dieux ? |
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Jadis, avant, hélas ! | Que l'ignorance impie |
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T'eût dédaigneusement | sous ses pieds accroupie, |
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Nature, comme nous | tu vivais, tu vivais ! |
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Avec leurs rocs géants, | leurs granits et leurs marbres, |
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Les monts furent alors | les immenses chevets |
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Où tu dormais la nuit | dans ta ceinture d'arbres. |
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Les constellations | étaient des yeux vivants, |
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Ne haleine passait | dans le souffle des vents ; |
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Leur aile frissonnante | aux sauvages allures |
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Qui brise dans les bois | les grands feuillages roux, |
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En pliant les rameaux | courbait des chevelures, |
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Et dans la mer, ces flots | palpitants de courroux |
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Ainsi que des lions, | qui sous l'ardente lame |
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Bondissent dans l'azur, | étaient des seins de femme. |
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Mais que dis-je, ô dieux forts, | dieux éclatants, dieux beaux, |
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Triomphateurs ornés | de dépouilles sanglantes, |
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Porteurs d'arcs, de tridents, | de thyrses, de flambeaux, |
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De lyres, de tambours, | d'armes étincelantes, |
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Voyageurs accourus | du ciel et de l'enfer, |
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Qui parmi les buissons | de Sicile et de Corse |
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Avec vos cheveux blonds | toujours vierges du fer |
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Parliez dans le nuage | et viviez dans l'écorce, |
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Dieux exterminateurs | des serpents et des loups, |
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Non, vous n'êtes pas morts ! | En vain l'homme jaloux |
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Dit que l'Érèbe a clos | vos radieuses bouches : |
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Moi qui vous aime encor, | je sais que votre voix |
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Est vivante, et vos fronts | célestes, je les vois ! |
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Je vois l'ardent Bacchus, | Diane aux yeux farouches, |
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Vénus, et toi surtout | dont le nom triomphant |
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Écrasera toujours | leur espoir chimérique, |
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Ô muse ! Qui naguère | et tout petit enfant |
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M'as choisi pour les vers | et pour le chant lyrique ! |
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Nourrice de guerriers, | louangeuse Érato ! |
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Déjà le blanc cheval | aux yeux pleins d'étincelles, |
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Impatient du libre | azur, ouvre ses ailes |
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Et de ses pieds légers | bondit sur le coteau. |
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Saisis sa chevelure, | et dans l'herbe fleurie |
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Que le coursier t'emporte | au gré de sa furie ! |
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Puis quand tu reviendras, | muse, nous chanterons. |
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Va voir les durs combats, | les grands chocs, les mêlées, |
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Des crinières de pourpre | au vent échevelées, |
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Des blessures brisant | les bras, trouant les fronts, |
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Et, comme un vin joyeux | sort des vendanges mûres, |
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Le rouge flot du sang | coulant sur les armures, |
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Et l'épée autour d'elle | agitant ses éclairs, |
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Et les soldats avec | une âme vengeresse |
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Bondissant, emportés | par le chef aux yeux clairs. |
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Va, mais que ni les rois, | ni le peuple, ô déesse, |
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Ne puissent te convaincre | et changer ton dessein, |
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Car seule gouvernant | les chants où tu les nommes, |
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Plus forte que la vie | et le destin des hommes, |
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L'immuable justice | habite dans ton sein. |
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Puis tu délaceras | ta cuirasse guerrière. |
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Alors, bravant l'orage | effroyable et ses jeux, |
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Marche, tes noirs cheveux | au vent, dans la clairière, |
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Va dans les antres sourds, | gravis les rocs neigeux, |
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Près des gouffres ouverts | et sur les pics sublimes |
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Qui fument au soleil, | de glace hérissés, |
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Respire, et plonge-toi | dans les fleuves glacés. |
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Muse, il est bon pour toi | de vivre sur les cimes, |
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De sentir sur ton sein | la caresse des airs, |
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De franchir l'âpre horreur | des torrents sans rivages, |
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Et, quand les vents affreux | pleurent dans les déserts, |
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De livrer ta poitrine | à leurs bouches sauvages. |
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Le flot aigu, le mont | qu'endort l'éternité, |
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La forêt qui grandit | selon les saintes règles |
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Vers l'azur, et la neige | et les chemins des aigles |
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Conviennent, ô déesse, | à ta virginité. |
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Car rien ne doit ternir | ta pureté première |
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Et souiller par un long | baiser matériel |
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Ta belle chair, pétrie | avec de la lumière. |
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Ton véritable amant, | chaste fille du ciel, |
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Est celui qui, malgré | ta voix qui le rassure |
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Et ton regard penché | sur lui, n'oserait pas |
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D'une lèvre timide | effleurer ta chaussure |
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Et baiser seulement | la trace de tes pas. |
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Oui, c'est moi qui te sers | et c'est moi qui t'adore. |
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Viens ! Ceux qu'on a crus morts, | nous les retrouverons ! |
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Les guerriers, les archers, | les rois, les forgerons, |
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Les reines de l'azur | aux fronts baignés d'aurore ! |
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Viens, nous retrouverons | le fils des rois Titans |
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Assis, la foudre en main, | dans les cieux éclatants ; |
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Celle qui de son front | jaillit, déesse armée, |
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Comme jaillit l'éclair | de la nue enflammée, |
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Et celui qui se plaît | aux combats, dans les cris |
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D'horreur, et portant l'arc | avec sa fierté mâle |
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Cette amante des bois, | la chasseresse pâle |
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Qui court dans les sentiers | par la neige fleuris |
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Et montre ses bras nus | tachés du sang des lices ; |
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Celui qui dans les noirs | marais vils et rampants |
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Exterminant les nœuds | d'hydres et de serpents, |
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De ses traits lourds d'airain | les tue avec délices, |
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Puis, celui qui régit | les déesses des flots ; |
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Celui-là qu'on déchire | en ses douleurs divines, |
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Qui meurt pour nous et, pour | apaiser nos sanglots, |
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Dieu fort, renaît vivant | et chaud dans nos poitrines |
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Celle qui, s'élançant | quand l'âpre hiver s'enfuit, |
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Ressuscite du noir | enfer et de la nuit, |
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Et celle-là surtout, | vierge délicieuse, |
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Qui fait grandir, aimer, | naître, sourdre, germer, |
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Fleurir tout ce qui vit, | et vient tout embaumer |
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Et fait frémir d'amour | les chênes et l'yeuse, |
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Et fait partout courir | le grand souffle indompté |
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De l'ardente caresse | et de la volupté. |
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Près de nous brilleront | le sceptre que décore |
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Une fleur, le trident | et, plus terrible encore, |
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La ceinture qui tient | les désirs en éveil ; |
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L'épée au dur tranchant, | belle et de sang vermeille, |
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b |
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Dont la lame d'airain | pour la forme est pareille |
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b |
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À la feuille de sauge, | et qui luit au soleil ; |
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L'arc, le thyrse léger, | la torche qui flamboie ; |
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Et la grande nature | avec ses milliers d'yeux |
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b |
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Nous verra, stupéfaite | en sa tranquille joie, |
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Voyageurs éblouis, | lui ramener ses dieux ! |
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