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C'était la fin d'un bal ;│ nous étions presque à l'heure |
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Où sous la volupté│ l'archet frissonne et pleure, |
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Où sous les gants flétris│ les doigts serrent les doigts, |
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Où les fleurs et les pas,│ les rayons et les voix |
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Et la gaze envolée│ en un tourbillon frêle |
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Jettent au cœur troublé│ leur parfum qui se mêle ; |
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À l'heure où l'on croit voir│ en ces enivrements |
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Des maîtresses d'un jour│ caresser leurs amants, |
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Et les fresques sourire,│ et l'extase physique |
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Voler dans l'air, mêlée│ à des flots de musique ! |
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Tantôt c'était la joie,│ et le quadrille ardent |
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Qui se mêle et s'effare│ et s'élance en grondant, |
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Qui tantôt rit et chante│ en strophes inégales, |
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Puis s'arrête et bondit│ en éclats de cymbales, |
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Et penche sur les fronts│ plus d'un front endormi |
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Que des mots bégayés│ font rougir à demi ! |
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Puis la valse emportant│ dans son rhythme, pensive |
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Comme un myosotis│ incliné sur la rive, |
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Une vierge aux yeux bleus,│ et dont l'accent vainqueur |
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La met si près de nous│ qu'on sent battre son cœur, |
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Et que, dans cette fièvre│ ardente et souveraine, |
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L'enfant, sans rien comprendre│ au charme qui l'entraîne, |
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Parmi le chœur immense,│ a l'air, en se penchant, |
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D'un ange fasciné│ par le démon du chant ! |
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Comme dans la clarté│ les femmes étaient belles ! |
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Celles-ci laissant voir,│ sous leurs cheveux rebelles, |
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Des rayons éblouis│ qui baisaient leurs fronts blancs ; |
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D'autres, les yeux voilés,│ comme des lys tremblants |
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Qui par un soir d'été│ pleurent sous la rafale, |
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Baissant leur cou soyeux│ veiné de tons d'opale ; |
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Toutes ivres d'amour,│ et pour l'œil enchanté, |
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Surpassant l'hyperbole│ et l'idéalité ! |
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Et je noyais mes yeux│ dans ces cheveux en tresses, |
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Et je jetais mon âme│ à ces enchanteresses |
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Si pâles qu'on eût dit│ ces essaims de Willis |
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Qui sortent en dansant│ des corolles de lys ! |
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Mais tout changea bientôt│ et je n'en vis plus qu'une |
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De même, quand Phœbé│ sur le char de la lune |
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Apparaît dans les cieux│ de saphir et d'azur, |
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Tout se voile et s'efface,│ et son front seul est pur. |
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Celle que j'entrevis│ en oubliant les autres, |
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Madame, avait des yeux│ brillants comme les vôtres, |
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Des cheveux d'or, des mains│ qui n'avaient rien d'humain, |
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Et des pieds à tenir│ dans le creux de la main. |
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Ajoutez un cou mat│ de cette blancheur rare |
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Qui fait paraître jaune│ un marbre de Carrare, |
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Et deux bras qui prouvaient,│ ineffable collier, |
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Que Lysippe à Samos│ ne fut qu'un écolier ! |
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Je cherchai donc en moi│ quelle rouerie exquise |
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Prendrait et séduirait│ cette blonde marquise |
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Plus rapide en sa course│ avec son front riant |
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Que n'était Lazzara,│ Camille D'Orient ! |
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Mais quand je m'approchai,│ je vis sa tête ceinte |
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D'un tel rayonnement│ de pudeur grave et sainte, |
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Il était si divin,│ le rhythme de ses pas, |
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Que, don Juan dérouté,│ je n'osai même pas |
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Comme le docteur Faust,│ en me penchant vers elle, |
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Lui dire à demi-voix :│ ma belle demoiselle ! |
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