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Une nuit qu'il pleuvait,⎟ un poëte profane |
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M'entraîna follement⎟ chez une courtisane |
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Aux épaules de lys,⎟ dont les jeunes rimeurs |
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Couronnaient à l'envi⎟ leur corbeille aux primeurs. |
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Donc, je me promettais⎟ une femme superbe |
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Souriant au soleil⎟ comme les blés en herbe, |
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Avec mille désirs⎟ allumés dans ces yeux |
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Qui reflètent le ciel⎟ comme les bleuets bleus. |
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Je rêvais une joue⎟ aux roses enflammées, |
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Desseins très à l'étroit⎟ dans des robes lamées, |
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Des mules de velours⎟ à des pieds plus polis |
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Que les marbres anciens⎟ par Dypoene amollis, |
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Dans une bouche folle⎟ aux perles inconnues |
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La muse d'autrefois⎟ chantant des choses nues, |
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Des Boucher fleurissants⎟ épanouis au mur, |
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Et des vases chinois⎟ pleins de pays d'azur. |
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Hélas ! Qui se connaît⎟ aux affaires humaines ? |
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On se trompe aux Agnès⎟ tout comme aux Célimènes : |
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Toute prédiction⎟ est un rêve qui ment ! |
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Ainsi jugez un peu⎟ de mon étonnement |
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Lorsque la Nérissa⎟ de la femme aux épaules |
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Vint, avec un air chaste⎟ et des cheveux en saules, |
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Annoncer nos deux noms,⎟ et que je vis enfin |
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L'endroit mystérieux⎟ dont j'avais eu si faim. |
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C'était un oratoire⎟ à peine éclairé, grave |
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Et mystique, rempli⎟ d'une fraîcheur suave, |
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Et l'œil dans ce réduit⎟ calme et silencieux |
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Par la fenêtre ouverte⎟ apercevait les cieux. |
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Le mur était tendu⎟ de cette moire brune |
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Où vient aux pâles nuits⎟ jouer le clair de lune, |
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Et pour tout ornement⎟ on y voyait en l'air |
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La melancholia⎟ du maître Albert Dürer, |
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Cet ange dont le front,⎟ sous ses cheveux en ondes, |
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Porte dans le regard⎟ tant de douleurs profondes. |
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Sur un meuble gothique⎟ aux flancs noirs et sculptés |
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Parlant des voix du ciel⎟ et non des voluptés, |
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Souriait tristement⎟ une bible entr'ouverte |
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Sur une tranche d'or⎟ ouvrant sa robe verte. |
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Pour la femme, elle était⎟ assise, en peignoir brun, |
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Sur un pauvre escabeau.⎟ Ses cheveux sans parfum |
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Retombaient en pleurant⎟ sur sa robe sévère. |
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Son regard était pur⎟ comme une primevère |
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Humide de rosée.⎟ Un long chapelet gris |
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Roulait sinistrement⎟ dans ses doigts amaigris, |
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Et son front inspiré,⎟ dans une clarté sombre |
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Pâlissait tristement,⎟ plein de lumière et d'ombre ! |
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Mais bientôt je vis luire,⎟ en m'approchant plus près, |
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Dans ce divin tableau,⎟ sombre comme un cyprès, |
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Dont mon premier regard⎟ n'avait fait qu'une ébauche, |
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Aux lèvres de l'enfant⎟ le doigt de la débauche, |
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Sur les feuillets du livre⎟ une tache de vin. |
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Et je me dis alors⎟ dans mon cœur : c'est en vain |
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Que par les flots de miel⎟ on déguise l'absinthe, |
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Et l'orgie aux pieds nus⎟ par une chose sainte. |
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Car Dieu, qui ne veut pas⎟ de tare à son trésor |
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Et qui pèse à la fois⎟ dans sa balance d'or |
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Le prince et la fourmi,⎟ le brin d'herbe et le trône, |
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Met la tache éternelle⎟ au front de Babylone ! |
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