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L'été brille ; Phœbus | perce de mille traits, |
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En haine de sa sœur, | les vierges des forêts, |
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Et dans leurs flancs brûlés | de flammes vengeresses |
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Il allume le sang | des jeunes chasseresses. |
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Dans les sillons rougis | par les feux de l'été, |
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Entouré d'un essaim, | le bœuf ensanglanté |
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Marche les pieds brûlants | sous de folles morsures. |
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Tout succombe : au lointain | les nymphes sans ceintures |
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Avec leurs grands cheveux | par le soleil flétris |
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Épongent leurs bras nus | dans les fleuves taris, |
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Et, fuyant deux à deux | le sable des rivages, |
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Vont cacher leurs ardeurs | dans les antres sauvages. |
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Dans le fond des forêts, | sous un ciel morne et bleu, |
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Vénus, les yeux mourants | et les lèvres en feu, |
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S'est couchée au milieu | des grandes touffes d'herbe |
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Ainsi qu'une panthère | indolente et superbe. |
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Dénouant son cothurne | et son manteau vermeil, |
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Elle laisse agacer | par les traits du soleil |
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Les beaux reins d'un enfant | qui dort sur sa poitrine, |
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Et tandis que frémit | sa lèvre purpurine, |
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Un ruisseau murmurant | sur un lit de graviers, |
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Amoureux de Cypris, | vient lui baiser les pieds. |
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Sur son beau sein de neige | Éros maître du monde |
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Repose, et les anneaux | de sa crinière blonde |
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Brillent, et cependant | qu'un doux zéphyr ami |
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Caresse la guerrière | et son fils endormi, |
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Près d'eux gisent parmi | l'herbe verte et la menthe |
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Les traits souillés de sang | et la torche fumante. |
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