| LIVRE PREMIER |
| DERNIÈRE ANGOISSE |
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Au moment de jeter⎟ dans le flot noir des villes |
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Ces choses de mon cœur,⎟ gracieuses ou viles, |
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Que boira le gouffre sans fond, |
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Ce gouffre aux mille voix⎟ où s'en vont toutes choses, |
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Et qui couvre d'oubli⎟ les tombes et les roses, |
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Je me sens un trouble profond. |
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Dans ces rhythmes polis⎟ où mon destin m'attache |
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Je devrais servir mieux⎟ la muse au front sans tache ; |
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Au lieu de passer en riant, |
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Sur ces temples sculptés⎟ dont l'éclat tourbillonne |
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Je devrais faire luire⎟ un flambeau qui rayonne |
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Comme une étoile à l'orient ; |
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Rebâtir avec soin⎟ les histoires anciennes, |
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À chaque monument⎟ redemander les siennes, |
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Dont le souvenir a péri ; |
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Chanter les dieux du nord⎟ dont la splendeur étonne, |
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À côté de Vénus⎟ et du fils de Latone |
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Peindre la fée et la péri ; |
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Ranimer toute chose⎟ avec une syllabe, |
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L'ogive et ses vitraux⎟ de feu, le trèfle arabe, |
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Le cirque, l'église et la tour, |
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Le château fort tout plein⎟ de rumeurs inouïes, |
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Et le palais des rois,⎟ demeures éblouies |
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Dont chacune règne à son tour ; |
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Les murs tyrrhéniens⎟ aux majestés hautaines, |
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Les granits de Memphis⎟ et les marbres d'Athènes |
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Qu'un regard du soleil ambra, |
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Et des temps révolus⎟ éveillant le fantôme, |
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Faire briller auprès⎟ d'un temple polychrome |
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Le Colisée et l'Alhambra ! |
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J'aurais dû ranimer⎟ ces effroyables guerres |
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Dont les peuples mourants⎟ s'épouvantaient naguères, |
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Meurtris sous un rude talon, |
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Dire Attila suivi⎟ de sa farouche horde, |
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Charlemagne et César,⎟ et celui dont l'exorde |
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Fut le grand siège de Toulon ! |
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Puis, après tous ces noms,⎟ sur la page choisie |
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Écrire d'autres noms⎟ d'art et de poésie, |
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Dont le bataillon espacé |
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Par des poëmes d'or,⎟ dont la splendeur enchaîne |
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L'époque antérieure⎟ à l'époque prochaine, |
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Illumine tout le passé ! |
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Dans ce grand panthéon,⎟ des dalles jusqu'aux cintres |
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Graver des noms sacrés⎟ de chanteurs et de peintres, |
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D'artistes rêvés ardemment ; |
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À chacun, soit qu'il cherche⎟ un poëme sous l'arbre, |
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Ou qu'il jette son cœur⎟ dans la note ou le marbre, |
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Faire une place au monument ! |
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Dire Moïse, Homère⎟ à la voix débordante |
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Qui contenait en lui⎟ Tasse, Virgile et Dante ; |
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Dire Gluck, penché vers l'Éden, |
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Mozart, Gœthe, Byron,⎟ Phidias et Shakspere, |
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Molière, devant qui⎟ toute louange expire, |
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Et Raphaël et Beethoven ! |
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Montrer comment Rubens,⎟ Rembrandt et Michel-Ange
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Mélangeaient la couleur⎟ et pétrissaient la fange |
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Pour en faire un Jésus en croix ; |
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Et comment, quand mourait⎟ notre art paralytique, |
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Apparurent, guidés⎟ par l'instinct prophétique, |
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Le grand Ingres et Delacroix ! |
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Comment la statuaire⎟ et la musique aux voiles |
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Transparents, ont porté⎟ nos cœurs jusqu'aux étoiles ; |
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Nommer David, sculptant ses dieux, |
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Rossini, gaieté, joie,⎟ ivresse, amour, extase, |
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Et Meyerbeer, titan⎟ ravi sur un Caucase |
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Dans l'ouragan mélodieux ! |
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Mais surtout dire à tous⎟ que tu grandis encore, |
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Ô notre chêne ancien⎟ que le vieux gui décore, |
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Arbre qui te déchevelais |
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Sur le front des aïeux⎟ et jusqu'à leur épaule, |
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Car Gautier et Balzac⎟ sont encore la Gaule |
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c |
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De Villon et de Rabelais ! |
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Montrer l'antiquité⎟ largement compensée, |
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Et comparant de loin⎟ ces œuvres de pensée |
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Qu'un sublime destin lia, |
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Répéter après eux,⎟ dans leur langage énorme, |
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Ce que disent les vers⎟ de Marion Delorme |
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Aux chapitres de Lélia ! |
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Pas à pas dans son vers⎟ suivre chaque poëme, |
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Chaque création⎟ arrachée au ciel même, |
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Et surtout le vers de Musset, |
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Fantasio divin,⎟ qui, soit qu'il se promène |
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Dans les rêves du ciel⎟ ou la souffrance humaine, |
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Devient un vers que chacun sait ! |
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Enfin, pour un moment⎟ traînant mes muses blanches |
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Sur les hideux tréteaux⎟ et les sublimes planches, |
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Aller demander au public |
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Les noms de ceux qui font⎟ sa douleur ou son rire, |
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Puis, avant tous ces noms,⎟ sur le feuillet inscrire |
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George, Dorval et Frédérick ! |
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Ainsi, des temps passés⎟ relevant l'hyperbole, |
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Et, comme un pèlerin,⎟ apportant mon obole |
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À tout ce qui luit fort et beau, |
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J'aurais voulu bâtir⎟ sur l'arène mouvante |
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Un monument hardi⎟ pour la gloire vivante, |
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Pour la gloire ancienne un tombeau ! |
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Hélas ! Ma folle muse⎟ est une enfant bohème |
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Qui se consolera⎟ d'avoir fait un poëme |
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Dont le dessin va de travers, |
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Pourvu qu'un beau collier⎟ pare sa gorge nue, |
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Et que, charmante et rose,⎟ une fille ingénue |
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Rie ou pleure en lisant ses vers. |
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b |
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juillet 1842.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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